— Хозяин потерялся-а-а! — рыдаю я. — Что мне дела-ать?! Как я буду без него жи-ить?!
— Да найдётся твой хозяин! — успокаивает меня Бобик. — А не найдётся, вот сейчас перегрызу твою верёвку, и оставайся у нас жить! Степаныч только рад будет! Не бойся, не прогонит! Нас тут много таких — потерянных или бездомных: я, Джулька, Вулкан, Кузя, Грачик!
— Кто-о?!! — вою я.
— Грачик! — отвечает Бобик.
— Он что — птица-а? — я продолжаю выть.
— Почему птица? — удивляется Бобик. — Грачик — помесь пуделя с бульдогом. Он откуда-то с юга приехал. Отличный пёс! Всё время шутит, анекдоты рассказывает про попугая! Ха-ха! Смешные!..
— А где они? — спрашиваю я, продолжая всхлипывать.
— Кто? — Бобик уставился на мой поводок.
— Ваши друзья!.. — уточняю я.
— Да вернутся скоро! — говорит Бобик. — На рынок побежали, за костями, ну и вообще…
— Грызите… — соглашаюсь я.
Бобик мгновенно хватает зубами поводок и начинает остервенело его грызть.
Через минуту дело сделано. Я свободен!
— А что теперь? — я растерянно топчусь на месте. — Где мне искать хозяина?
— Говорю, оставайся! — предлагает Бобик. — У нас команда что надо получается! Я, Джулька, Вулкан, Кузя, Грачик и ты! У тебя имя-то есть? Как тебя звать?
— Меня зовут Пончиком, — представляюсь я. — Потому что я люблю пончики со взбитыми сливками…
— А чего это такое? — спрашивает Бобик. — Пончики с битыми сливами?
— Не с битыми сливами, а со взбитыми сливками! — мне становится смешно. — Это еда…
— Слушай, Пончик! Можно я твою верёвку себе возьму? — спрашивает Бобик. — Вкусная она у тебя, как вобла!
— Да, конечно, берите… — киваю я. — Только это не верёвка, а кожаный поводок.
— Понятно… — Бобик радостно виляет хвостом. — Ну что, Пончик, забито? Остаёшься?
— У вас? — я неуверенно переминаюсь с лапы на лапу.
— У кого же ещё? — отвечает Бобик. — У Степаныча! Твой-то хозяин потерялся!
Потерялся?! Что он такое говорит?! Потерялся… мой хозяин?! Меня бросает в жар.
— Нет, Бобик! Что вы?! — возбуждённо выкрикиваю я. — Конечно, большое вам спасибо за приглашение! Но я должен найти своего хозяина! Обязательно должен найти! А вдруг с ним приключилась какая-то беда?! Не может быть, чтобы он ПРОСТО ТАК забыл про меня! Я знаю, есть такая человеческая болезнь, когда люди теряют память! Представляете, если мой хозяин заболел этой болезнью и потерял память?! Как же он будет жить? Он пропадёт! Я должен его найти!
— А может, он вернулся домой? — размышляет Бобик. — Может, он ждёт, когда ты сам найдёшься?
— Прекрасно! Правильно! — вскрикиваю я. — Как же я сам не догадался?! Мне надо бежать домой! И если хозяин дома, всё не так страшно! Значит, у него не полная потеря памяти, и он вылечится разными таблетками или с помощью психотерапевта!
— С помощью кого? — не понимает Бобик. — Псино… терапевта?
— С помощью психотерапевта! — говорю я. — Это такой человек, который ведёт с тобой задушевные разговоры!
— Вот это да! — поражается Бобик. — Выходит, Степаныч — псинотерапевт?! Он каждый вечер такие задушевные разговоры с нами ведёт, прям, душе приятно!..
— Ладно, Бобик, — я машу хвостом. — Извините, но мне, и вправду пора! Я побежал?!
— Ага, — кивает Бобик. — Пока! Увидимся!
Он исчезает с моим поводком в сторожке, а я бросаюсь в ту, другую сторону, про которую сказал Бобик.
Туда ушёл мой хозяин…
ГЛАВА ВТОРАЯ,
в которой рассказывается о том, как потерялся я
Я внюхиваюсь в снег, смешанный с песком. Но ничего, кроме запаха снега и запаха песка, я не чую. Я не нахожу следов моего хозяина!
Ох… Тревожно у меня на душе. Скоро наступит ночь! И где тогда мне его искать? Где?!
Я спешу. Я мчусь по тротуару, по шоссе, перескакиваю через трамвайные рельсы…
Перекрёсток. Куда поворачивать? Налево, направо?
Прямо перед моим носом проносится машина! Эй, осторожней!
И тут я вижу дубовый парк! Здесь мы гуляли с хозяином совсем недавно! Днём, когда весело светило солнце и я ловил палку, которую бросал хозяин. Ах как далеко он её бросал! А я мчался за палкой изо всех лап и приносил назад…
«Ну наконец-то! — радуюсь я. — Сейчас я найду следы хозяина! Обязательно унюхаю!»
Я бегу дальше.
А сумерки всё сгущаются и сгущаются! Надо торопиться, но я почему-то бегу не так быстро, как хотелось бы. Наверное, я устал от всех этих треволнений. А когда я устаю, меня всегда клонит в сон.
Если бы сейчас была осень, дубы прошелестели бы мне какую-нибудь вечернюю сказку и обсыпали бы меня своими странными резными листьями. И я бы уснул…
Но нет! Нельзя спать!
К тому же сейчас зима. Дубы молчат и даже не покачивают ветвями. Лишь причудливые тени их переплетаются на снегу под фонарями, а я бегу по этим теням и разговариваю сам с собой, потому что мне очень одиноко и нельзя спать:
— Ой-ой-ой! Какой большой парк! Ой-ой-ой! Куда меня занесло! Ой-ой-ой! Где же следы хозяина?!
Но вокруг только тени — и ни души! Словно мир состоит из одиноких теней. И даже я начинаю казаться себе тенью…
— Ох! — вдруг вскрикивает кто-то. — Потише ты, бродяга! Хвост отдавил! Под лапы смотри!
Я как ошпаренный отпрыгиваю от скамейки, мимо которой пробегал.
— Кто здесь? — спрашиваю я дрожащим голосом.
— Кто, кто?.. Дед Пихто! — отвечает хриплый голос.
Из-под скамейки выглядывает лохматая собачья морда и обнюхивает меня:
— А ты-то кто?
— Я Пончик, — отвечаю я лохматому псу.
— Ну, привет, Пончик, коль не шутишь, — хмыкает лохматый пёс.
Я не решаюсь спросить его прозвище, но про себя называю Лохматым.
— Простите меня, пожалуйста, — извиняюсь я. — Я вас не заметил, потому что у меня беда! Я потерял хозяина…
— Хозяина?.. Это плохо… — Лохматый жуёт губами. — Ты что из этих… из интеллигентов?
Я не знаю, что полагается отвечать на такие вопросы, и поэтому для приличия просто виляю хвостом.
— А где потерял? — спрашивает Лохматый. — Здесь, в парке, что ли?
— Нет, там, у магазина… — вздыхаю я. — Днём мы гуляли с хозяином в этом парке. Мы приехали сюда на трамвае…
— На каком номере? — спрашивает Лохматый. — Если знаешь номер трамвая и помнишь, где выходить, отыщешь ты своего хозяина.
— Я не знаю номер… — печально отвечаю я. — Трамвай всё время позвякивал. Вот так: дзынь-дзынь, дзынь-дзынь! Он был синего цвета, с белой полоской.
— Они все звенят, трамваи эти! — говорит мой новый знакомый. — Только холодно в них. Печки не работают… Я больше люблю в автобусах ездить. Вот в них тепло! Когда водитель печку включает… М-да. Как тебя кличут, говоришь?
— Пончиком, — совсем печально отвечаю я. — Меня так хозяин назвал. Потому что я люблю пончики со взбитыми сливками…
— Надо же… Пончик… Забавные прозвища у вас… у очкариков, — хмыкает Лохматый.
— У кого? — не понимаю я.
— У интеллигентов… Они все в очках ходят… — объясняет старый пёс. — М-да. Плохи твои дела, Пончик… Это не хозяин твой потерялся. Это ты потерялся… Что же ты теперь будешь делать? Как будешь жить? А?
Меня охватывает тоска: что он такое говорит?! Почему он ТАКОЕ говорит — этот лохматый бездомный старый пёс?
— Я… я буду искать хозяина!.. Я найду его!.. — выкрикиваю я. — Я вспомню номер трамвая!
— Да ночь на носу! Какие тут трамваи… — перебивает меня старый пёс. — Холодная безжалостная ночь!.. Спать пора!.. Ты вот что, любезный… Ты мне лучше помоги добраться до моей норы.
— Хорошо, — вежливо соглашаюсь я.
— Тут недалеко… — говорит Лохматый. — В одном подвале… Там тепло… У меня там даже кость припрятана… Большая, мозговая кость… Я её на свалке откопал… М-да. Помоги, сынок… Устал я… и лапы не держат… Подставь бочок… Поддержи старика… М-да. Как тебя звать, говоришь?..
