Вы ненормальны. Вот скажите мне одну вещь. Кто может кому бы то ни было доказать какой угодно флешбэк? Вам хоть когда-нибудь приходило в голову, что все эти жертвы посттравматического синдрома на этом играют? Нет. А они играют. Все без исключения! Они хотят получать больше денег! Хотят, чтобы их кто-то слушал! Хотят квартиру и работу! Если флешбэк нельзя точно доказать, именно что доказать, то любой хрен может флешбэкироваться и пудрить другим мозги. А может быть, все эти флеши и бэки просто выдумка обдирал психиатров? Которые благодаря им приобретают деньги, любовниц, работу для дочери-тупицы, которая благополучно закончила медицинский по психиатрической кафедре только благодаря связям своего пронырливого и лживого отца-психиатра. Да и эта война! Кто может доказать, точно доказать, что война — это травма? Военный посттравматический синдром?! Ну как же! Так я вам и поверила! Кто может доказать, что война — это травма? Почему это война должна быть травмой? Горящие деревни и на горизонте, и совсем рядом? Состояние общей опасности в Жупанье? ОК. Понимаю. Нелегко упаковать маленький член в армейские штаны и двинуться на поле боя, когда температура воздуха минус пятьдесят. Нелегко. Нелегко надрать сербам жопу, мать их! На ледяном льду и на обжигающей жаре. Нелегко. Нелегко превратить сербский пердёж по всей Хорватии в Косовскую битву^[30]. Это, кстати, единственный известный мне исторический факт. Сербов там наебли по полной программе. Нелегко. А подмыться, отправиться в городской комитет обороны и перепихнуться там с начальником, чтобы спасти жизнь мужу? Нелегко. Но есть одно «но». А травма ли это? Погодите! Я поднимаюсь и иду посмотреть в словаре иностранных слов. Именно встаю и иду! Уже листаю. «Травма». «„Травма“ — это греческое слово. Повреждение организма, вызванное внешним воздействием, механическим, химическим, электрическим и проч.». Вот видите! Нигде не написано «война». Понимаете? Механика, химия, электричество — все это может наебать вас и в условиях мира. Понимаете? Тогда и мир — тоже травма!! Значит, этот мир, в котором мы живем, за который и ради которого герои положили свои жизни на алтарь Родины, и он тоже может быть травмой. Дочь без работы. Вторая дочь дала преподавателю перед экзаменом и получила двойку. Единственное ваше развлечение это субботняя поездка в ашан. Оплата карточкой, кредит по которой вы, может быть, сумеете покрыть, а может, и не сумеете. Наша подруга подмывает засранные задницы старикам в Италии. Отец, профессор, ухаживает за чужим садом в Венеции. Сын на героине. Обе дочки в Триесте, сосут члены. Мир? Мир?! Мир!!! Это наш мир! Про мир мы знаем, что это не травма. Не существует такого понятия как «посттравматический синдром мира». Если бы он существовал, то лечить его нужно было бы войной. Понимаете? Я ничего не смыслю в математике, в математической логике. Поэтому я сбилась и потеряла нить рассуждений. Не могу ее найти. Никак. Но мне все-таки кажется, что и мир тоже травма. А синдрома нет. Если мир, так же как и война, это травма, но синдрома мира нет, ага, вот, я поймала эту гребаную нить, значит, и синдрома войны нет. Или же война и мир — это одно и то же, но тогда нет травмы. Или еще лучше. И война, и мир — это одно и то же. А ничего другого, кроме войны и мира, нет. Эврика! Вся наша жизнь — это травма! И посттравматические синдромы не должны нас ебать! Это мы их ебать хотели!!! Говорить о них это все равно что лаять на луну! Или жаловаться всем подряд, что жизнь трудна и невыносима. Или причитать, что тебя доканывает бессонница. Да всем плевать на это. Я вам жутко благодарна. У вас есть душа, я вижу. Вы понимаете, как мне трудно вот так вот лежать без сна и дожидаться утра, когда придет Мики. В семь. Вы меня слушаете?

На экране опять реклама. Гребаная реклама. А документальный фильм? Хотя бы один-единственный. Сплошная реклама. Гребаная реклама. Опять «семья». На этот раз и «папа» дома. «Папа» и «мама» и два ангелочка сидят в каком-то отеле. Возле окна. Виден белый снег. «Папе» лет двадцать, «маме» лет пятнадцать, детки помладше. Пьют чай. Мы его покупаем в ашане. Кики покупает. Мне это все до лампочки. Покупать чай мне даже в голову не приходит. В маркеты я захожу только иногда, чтобы сделать приятное Кики. ОК. Я вам уже говорила. Мы по субботам ездим в ашан. Вы ведь тоже по субботам ездите в ашан. Супер. Значит, соответствуете. Вы со мной. Супер. Ездим по субботам в ашан. Гребаный ашан. Заходим, толкаем перед собой тележки. Каждый свою. Больше всего меня развлекает покупка фруктов. Фрукты я терпеть не могу. Меня просто тошнит от любых фруктов, кроме вишни в собственном соку, без косточек, в стеклянной банке. Но мне нравится накладывать фрукты в тонкий пакетик, класть его на весы, нажимать нужную клавишу и приклеивать к пакетику самоклеящийся чек. Это просто супер. Классно. Я испытываю благоговение перед любым аппаратом. Компьютером, мобильником, видаком, пультом для переключения программ, факсом, плеером… Поэтому я горжусь тем, что умею таким манером покупать фрукты. Умею нажимать нужные кнопки. А без этого сегодня тебе конец. Не выжить. Иногда мне кажется, очень редко, но такое бывает, когда я приклеиваю этот сраный чек на тонкий пакетик, что я бы смогла, если бы проявила упорство, научиться включать компьютер, посылать имейл, передавать эсэмэс. Ведь может такое быть? Все возможно. Кики миллион раз, миллион раз хотел купить мне мобильник. Миллион раз. По случаю всех годовщин, дней рождения, новых годов, дней святого Валентина, тех дней, когда мы потрахались раза два подряд, миллион раз! Три миллиона раз! Я отказалась четыре миллиона раз. Ненавижу мобильники и весь этот связанный с ними онанизм. Ненавижу чувство того, что кто угодно в любое время дня и ночи может меня достать. И пиздеть о своих проблемах. Требовать от меня ответа на вопросы, которые мне совершенно неинтересны. Неинтересны мне и люди. Они у меня в печенках сидят! Самовлюбленные дрочилы, которые звонят только тогда, когда им что-то нужно. И никогда не звонят, чтобы просто поинтересоваться, как дела у меня! Не нужно ли мне что-нибудь? Понимаете? Поэтому у меня нет мобильного. Мобильный можно выключить? Вот за это я вас и люблю. За ваш ум. Не будь вы такими умными, мы бы не проводили эту ночь вместе. Я разборчива в общении. Ненавижу, когда рядом кто-то пиздит. Такое позволено очень узкому кругу лиц. Числу лиц, не выходящему за пределы статистической погрешности. Вообще не уверена, что такие есть! Видите, нервы у меня очень чувствительные. Очень! Да. Браво! Вы совершенно правы! Мобильный можно выключить. И никто до меня не дозвонится. Но тогда позвольте задать вам вопрос. Если я ношу в сумке выключенный мобильник, на кой хрен мне нужен этот мобильник?! Я могу сама кому-нибудь позвонить? Я — кому-нибудь позвонить?!! Вы меня, оказывается, вообще не слушаете, это ясно. Вам насрать на все, что я говорю. Да не желаю я никому звонить! Понимаете?! Никому! Нет такого человека на всем земном шаре, чей гребаный номер я набрала бы на мобильном, если бы у меня был мобильный! Ладно, оставим это!

В ашане мне нравится чувствовать, что я что-то собой представляю. Иду к девушке, которая продает хлеб. На ее печальной головке веселая шапочка. Красная с белым кантиком. Зимой. Летом что-то другое. Не знаю что. Ашан только недавно появился в городе. Они здесь всего шесть месяцев. «Мне, пожалуйста, горячий хлеб», — произношу я холодно. «Горячего хлеба нет», — отвечает Краснаяшапочка. «Подогрейте его в микроволновке, — говорю я ледяным тоном. — Я вернусь через семь минут». Мне известно, сколько времени нужно этому хлебу, чтобы он стал горячим. И так далее, все в таком же роде. В коляску я бросаю нивею — молочко для тела, ставлю горшочек с остролистом, маленькую юкку, анютины глазки всех цветов, крупные маслины, у которых на место косточки всунут миндальный орех. Если две кассы из двадцати не работают, я ору: «Почему я здесь должна полдня ждать за свои деньги?! Где ваш шеф?!» Вот что я ору. Кики меня не слышит, он в другом конце огромного зала. Выбирает вина. Из-за кассы на меня испуганно смотрит маленькая засранка в шапочке на маленькой головке. Очень приятно, что она сидит в своей крошечной клетке прямо на сквозняке. Когда открывается дверь, в ее маленькую спину дует ледяной ветер. Ленивая тёлка. Мясо у них супер. Нарезано и полностью готово, можно сразу поставить на плиту и приготовить гуляш. Идеально для женщин, которые готовят гуляш. Я не готовлю. Это делает Кики. Еще у них всегда есть какое-нибудь мясо, которое называется «акция». «Акцию» Кики никогда не покупает, потому что это всегда большие количества. Я в полный голос требую коробки. Ору. «Где эти ваши гребаные коробки? Почему я должна платить за ваши гребаные рекламные пакеты? Если вы хотите брать с нас деньги за ваши гребаные пакеты, уберите с них свой логотип! Брать деньги за пакеты с собственной рекламой! Мы вам платим за то, что вас же и рекламируем! Говнюки!» Ору. И наслаждаюсь. Несчастные маленькие гадины в своих тесных клетках за кассами думают, что они там только временно. Они надеются, что их крепкие сиськи и заледеневшие нежные спины еще дождутся дня… В ашан зайдет прогуливающийся владелец виллы на берегу моря. Например, той, что в Медвее. Я там купалась, когда была маленькой. Владелец дворца выберет одну из Красныхшапочек, она ему улыбнется, юный господин освободит ее из клетки и на руках унесет как гребаный офицер и гребаный джентльмен в свою виллу в Медвее. Эта вилла до войны ему не принадлежала, уважаемые господа! Владелец виллы и маленькая ашан-гадина будут купаться в море, которое до войны им тоже не принадлежало, уважаемые господа.