В общем, на фоне всех этих фриков я вообще не выделяюсь. Одеваюсь простенько, волосы у меня обычного светлого цвета и кожа загорелая, что благодаря жаркой погоде вообще не редкость. Но почему-то сейчас мне казалось, что стоит лишь выйти на улицу, как тут же все оборачиваются в мою сторону. Так, словно у меня ко лбу действительно приклеен член. Или даже два.

Понадобилось несколько долгих часов, чтобы понять, что все эти пристальные взгляды мне лишь мерещатся. Не знаю, как избавиться от этих параноидальных мыслей, но я точно был уверен в том, что появились они благодаря ночному приходу небезызвестного Честера Флитчера.

После ухода Честера со своими шестёрками я ещё долго не мог прийти в себя. Первым делом я запер дверь на ключ и подпер ее шкафом. Не знаю, насколько бы это мне помогло, если бы они решили вернуться, но какое-то чувство защищённости появилось, и я смог вернуться к той папке с документами. Я прочел каждую строчку несколько раз, но все равно толком ничего не понял. Определённо, умные словечки - это не мой конёк. Я же не какой-то там хренов заучка.

Когда наступило утро, и часы показали цифру шесть, я окончательно потерял надежду самостоятельно разобраться в этом чертовом документе и решил прибегнуть к помощи юриста. В интернете нашел множество адресов нужных контор, но ни одной не было поблизости. Блять, какой же нищебродный район! Даже какого-нибудь плешивого юриста рядом нет.

Пришлось ехать в мексиканский район. Он был ближе всего. Быстро одел мятые штаны и футболку. Поверх нацепил защитный костюм серого цвета, но застегнул только нижние застежки. Все равно утром лучи солнца не так опасны. Несмотря на то что собирался быстро, из мастерской выходить не спешил. Некоторое время топтался около двери и пытался прислушаться к звукам снаружи. Так ничего и не услышав, я отодвинул шкаф и аккуратно открыл дверь. Первое, что бросилось в глаза - желтые ленточки около подъезда и небольшое пятно крови на стене. Это дало понять две вещи. Флитчер не шутил, когда говорил, что разбил голову охраннику. А второе - тут уже была полиция, что само по себе очень странно. Обычно в таких случаях они ходят по квартирам и спрашивают, слышали жильцы что-нибудь или нет, но ко мне так никто и не пришел. Звонок я бы в любом случае услышал.

Об этом я думал всю дорогу, пока шел к метро. Но стоило мне спуститься под землю, как я тут же ссутулился, накинув на голову капюшон от защитного костюма. Именно в этот момент мне стали мерещиться пристальные взгляды, и появилось ощущение, будто за мной следят. Какое-то время я шел, стараясь скрыть лицо и не выделяться из толпы, но уже вскоре, помимо воли, стал оглядываться по сторонам, пытаясь найти того, чей взгляд я так явно чувствовал. Но кроме привычной для метро толпы я никого не видел. Все те же фрики и серая масса офисных планктонов. И никто из них не смотрел на меня. Хотя ощущение пристального взгляда не исчезало. Наоборот, оно становилось сильнее, что, несомненно, настораживало.

Юрист принял меня быстро. Конторка маленькая и явно не новая. Молоденькая секретарша, по виду ночами подрабатывающая проституткой, провела меня в нужный кабинет и предложила кофе. Юристом оказался мужчина лет пятидесяти. В мятой рубашке и стареньком коричневом костюме. По его внешнему виду нельзя было сказать, что он профессионал своего дела. Скорее обычный алкоголик со стажем. Неудивительно, что я с первых мгновений пребывания в этом офисе смотрел на мужчину настороженно. Он это видел, но никак не комментировал мой скептицизм. Молча взял папку с документом и внимательно прочитал.

Все же специалистом он оказался хорошим. Объяснил мне что и к чему. Но и это меня совсем не обрадовало. Документ оказался настоящий и не был подделкой. Помещение, в котором находится наша мастерская, действительно принадлежит некому Честеру Флитчеру. Причём он является его владельцем уже одиннадцать лет. То есть с тех пор, когда там был ломбард.

Видя мое замешательство, мужчина предложил более внимательно изучить дело. Он пообещал побольше узнать об этом документе и перезвонить мне, как только появится дополнительная информация. Было видно, что клиентов у него немного и заняться особо нечем, но это было только мне на руку. Тем более цена за услуги меня устраивала. Я же в последнее время затесался в ряды нищих.

После выхода из офиса я понял одну вещь. Не хочу возвращаться в мастерскую. Судя по всему, я не имею права там находиться. Собственная мастерская сразу стала казаться какой-то чужой, а собственные мысли - мерзкими. Да, в такой заднице я еще никогда не оказывался. Если у нас заберут мастерскую, мы лишимся всего. Клиентов, работы, жилья и денег. Не останется ничего. А когда ты на мели, шанс выжить стремительно летит к нулю. А вот желание выпить, наоборот, поднимается.

Звонили клиенты, которые дали нам партию роботов на починку. Я уже давно должен был их починить, но, если честно, ввиду последних событий мне было плевать как на клиентов, так и на роботов. Естественно, я самым доброжелательным тоном объяснил, что работа почти выполнена, при этом мысленно желая клиенту провалиться сквозь землю и смешаться с дерьмом преисподней. К сожалению, это не меняло того факта, что клиенты были недовольны. Все это время они пытались дозвониться к нам, но номер Ребита был отключён, а меня выловить в мастерской было практически невозможно. Когда они приходили, я ездил в больницу к Джорджу.

Мужчина на том конце провода угрожал, кричал и ругался. Слова, насквозь пропитанные желчью и злостью. Видно, их терпение исчерпалось. Теперь они не просто просили вернуть деньги и роботов. Эти мудаки хотели назад свою технику и деньги в тройном объеме. Компенсация за потрепанные нервы. На хую я вертел их потрепанные нервы. Мысленно я пожелал им сдохнуть где-нибудь в проулке, но в голос лишь сказал, что свяжусь с ними позже. Связь слишком плохая, мне неудобно говорить, и вообще, мне мама запрещала разговаривать с незнакомыми дяденьками.

***

В мастерскую я все же не поехал. Вместо этого наведался к своему другу Норберту. С ним мы тоже учились в колледже, хотя Ноб стал компьютерщиком, а не механиком. Жил он за городом. Там парень чувствовал себя более уютно, нежели в шумном мегаполисе. Социофоб до мозга костей. Даже меня он был не особо рад видеть, но в дом все же пустил. Вопросов не задавал и сразу предложил выпить. Наверное, на моём лбу написано, что мне нужна хорошая доза алкоголя. Жаль только, Норберт никогда не умел пить. Заснул уже через пару шотов. Развалился на стуле и уткнулся лицом в стол. А я еще какое-то время сидел на кресле и медленно потягивал виски. Обстановка как раз способствовала размышлению о той куче дерьма, в которую я вляпался. Вспомнился Флитчер и его слова. Ну, ещё бы он не вспомнился, ведь именно этот человек являлся эпицентром всех моих проблем. Как бы я ни старался вспомнить, но даже предположить не мог, где раньше видел Флитчера. Конечно, если он не врёт, и мы действительно раньше были знакомы.

Когда виски закончилось, я пошел в гостиную. Там должен быть бар. Вернее, я на это лишь надеялся, так как у Ноба бывал не часто, а о своем баре он лишь упоминал. Но если я его все же найду, надеюсь, Норберт не будет против, что я слегка опустошу его запасы алкоголя.

Гостиная была под стать всему дому. Задрипанная и плохо пахнущая. Облезлая мебель и старый журнальный столик. На полу валялись пустые бутылки и еще какой-то мусор. На остальную часть комнаты я просто не обратил внимания, так как сразу двинулся в сторону шкафа, намереваясь тщательно его обыскать. А зря. Бар я так и не нашел, точно так же, как и не заметил Его.

Он сидел в старом кресле словно король. Нога закинута на ногу, руки на подлокотниках и ноутбук на коленях. Одет в такие же серые и черные цвета. Разве что штаны и рубашка другие. Флитчер не смотрел на меня. Его взгляд был устремлён в ноутбук, а светлая кожа казалась еще более бледной из-за света, исходящего от монитора.

- Что за?.. – застыв на месте, я помимо воли издаю этот вопрос. Мысленно ругаюсь и закатываю глаза. Блять, да что за хрень творится с этим миром?! Неужели я уже и спрятаться от него не могу? Или это галлюцинация?