Скоро имя Джеймса Мориарти в некотором смысле исчезнет, многие посчитают его за фикцию, еще больше людей посчитают его умершим. Той малости, что будут знать, что он жив, хватит Джиму, чтоб вдоволь развлекаться дальше.

В голубых глазах тигра плещется чувство вины. Джеймс предпочитает не выяснять, за что и перед кем чувствует себя виноватым его снайпер.

Неважно.

Когда полковник быстрыми, четкими движениями собирает винтовку, упаковывая в чехол, Джеймс наблюдает за ним с легкой сумасшедшей ухмылкой.

- Все-таки не в Ад.

- Что? – полковник непонимающе смотрит на гения.

- На Карибы, говорю, хочу. Там тепло. Надоел ветер.

Снайпер жмет плечами, поудобнее перехватывая чехол с оружием.

- Куда захочешь, Джеймс.