Сила Желания

Шейла Лютаж

Совершенно крошечный роман,что называется “из раннего”. Разбирая архивные файлы наткнулась на эту историю, и решила дать ей шанс.Наивная сказка о желаниях, их исполнении, разочаровании, и силе любви.Черновик со всеми полагающимися ему атрибутами.

В этой истории не место громкеим словам и длинным прологам. Все что произойдет здесь дальше можно описать замечательными словами Ирины Тризны, которые идеально подходят для предистории.

«Реализованное желание прекращает иметь власть над человеком. Именно поэтому стоит задуматься над исполнением того Желания, которое уже давно не дает покоя».

И. Тризна.

Глава первая

Глава 1

В которой, говорится о том, что у Бога нет других рук кроме наших собственных.

«Станет невозможное - возможным,

Если я перешагну порог.

Потяни за ленту, осторожно,

Развяжи не сложный узелок”. Лайма Вайкуле.

Как получилось так, что Он нарисовал Ее портрет, понять Он не мог. Страшно было даже думать об этом. Как-то так! В один из вечеров к нему пришло озарение с небес или проклятие оттуда же. Сначала появились глаза. Он встречал их в различных местах и в разное время с маниакальной настойчивостью. Они являлись Ему ночью во сне и не давали покоя, а утром Он видел их в окне проезжающей мимо машины. Они таяли в лучах восходящего солнца и мерцали за окном с наступлением сумерек. Словом, это было настоящее наваждение. И вот, наконец, всему этому безобразию был дан выход.

Он никогда ничего не рисовал, ни в школе, ни в институте, ни на работе. Нет! За исключением очень раннего детства, когда все рисуют карандашами и красками все и повсюду. Он не рисовал, не умел, не хотел. Сфера Его интересов простиралась далеко от этого, скажем прямо, в диаметрально противоположном направлении.

И вот, в один из дней, вечеров или ночей - кто сейчас вспомнит, Он нарисовал эти глаза. Рисунок был выполнен в карандаше - посередине огромного листа красовались глаза. Ему казалось. Нет, не казалось, Он был абсолютно уверен, что они там уже были, и Он просто не мог их нарисовать. Они сами нашли этот лист и остановились на нем.

С появлением глаз на листе Ему стало значительно легче. Теперь они не преследовали Его везде и всюду, а честно ждали дома, на постаменте, сооруженном из стула и книг. Сами по себе глаза оставаться не хотели, Он это ощущал почти физически, и Его тянуло дорисовать портрет. Сколько времени Он провел за работой неизвестно. Не отвечая на звонки и стук в дверь, полностью уйдя от реальной жизни, Он писал. Писал портрет. Ее портрет.

Когда работа была завершена, сил не осталось ни на что. Рухнув на диван, он уснул. Даже не уснул, а скорее отключился. Прийдя в себя Он обнаружил, что портрет действительно существует, и его написал ни кто-нибудь, а Он сам. Гордость переполняла Его.

«Да, Она, просто красавица, - думал новоиспеченный художник, любуясь своей работой, - а я невероятно талантлив.

- Ты действительно талантлив - услышал Он.

У художника моментально похолодели руки, ноги и другие части тела, а в голове зароились перепуганные мыслишки, все коротенькие и разные, как у Буратино. В квартире давно никого кроме него не было, и никто не мог ему отвечать.

- Переработался! - подумал Он, подозрительно глядя на портрет, где улыбались глаза.

- Нет, я действительно переработался. Пора на воздух. - С этими словами Он почти выскочил из дома. В лицо ударил свежий ветер, и на душе посветлело.

- А, ну ее - эту картину! - решил Художник и с чувством выполненного долга ушел в загул. Когда Он поздно, пьяный и не один, вернулся домой, все было, так же как и перед Его уходом.

- Кто это? - спросила Девушка.

- Где? - сразу не понял Он.

- На портрете.

- Понятия не имею. Тебе нравится? - Он хотел добавить,- Моя работа,- но осекся.

Девушка, молча, изучала портрет: «Странное лицо…»

- Почему оно странное? - Его неприятно поразил тон Девушки. Он ожидал увидеть восторг и упоение, услышать хвалы и дифирамбы, но никак не безразличное любопытство.

- Откуда у тебя эта вещица? - спросила Девушка, продолжая рассматривать нарисованное лицо.

Первым движением души было самодовольно выкрикнуть: «Я написал!»- но страх быть осмеянным сковал язык.

- Уже не помню, - соврал Он, - А что? Тебе не нравится? - Он старался казаться равнодушным.

- Лицо прошлого.

- В каком смысле?

- Разве ты, не обращал внимание? Здесь явно выдержаны средневековые каноны красоты.

Что говорилось дальше, Он уже не слышал: «Да Она из средневековья! Как я сразу не сообразил. Она такая! Она не земная! Да она же принцесса! Явно принцесса, не иначе!»

- Удивительно до чего некрасивыми были женщины в средние века, - услышал Он окончание фразы.

- Некрасивая женщина?!! - в голове взорвались тысячи огненных шаров, накрывая сознание волной возмущения. - Уходи - процедил Он, плохо скрывая все возрастающую ярость.

-Что? - не поняла Девушка, отрываясь от задумчивого созерцания картины.

- Уходи и быстро, - в голосе слышались раздражение и почти не прикрытая угроза.

- Псих! Зачем же ты меня тогда позвал? - Девушка обиделась, и начала торопливо застегивать туфельки, прижимая сумочку к груди.

- Зачем?! - гневно думал Он,- зачем? А то, ты, бедняжка, не знаешь зачем! У - у-у! Дура! какая ду-ра! - внутри все кипело от негодования, но Он молчал, только крылья носа раздувались от негодования.

Быстрота Девушки спасла ее от потока, уже готовой вырваться брани. Дверь захлопнулась, а Он все еще возмущено сопел

- Нет! Ну, как тебе нравится! Некрасивое лицо!!! Ты себя в зеркале видела?! У-У-У!- носилось в голове.

- Зачем ты ее прогнал? - услышал Он чей-то голос и остановился посреди комнаты.

- Кто здесь? - Гнев уступил место удивлению. Быстро обойдя квартиру, Он удостоверился что один,- показалось, - облегченно вздохнул Он. - Эта ненормальная чуть до «психушки» не довела.

- Так зачем ты ее прогнал? Еще и обхамил. Кавалер, называется.

- Я не хамил - стал оправдываться Он и осекся. Его глаза остановились на портрете, это Ты? - осторожно спросил Он портрет.

-Я, - отозвался портрет.

-Но ты, же нарисованная, - удивился парень, - ты не можешь говорить.

-Но ты меня слышишь?! - возразил ему портрет.

-Твои губы не шевелятся, - и Он выставил указательный палец прямо на губы

- Но ты меня слышишь? - уточнила девушка.

- Слышу, - растеряно признался парень, -а как?

- Мысленно, - ответила девушка с портрета.

- Как?- ещё больше чем раньше удивился художник.

- Ты зачем по два раза переспрашиваешь? - ехидно поинтересовался портрет. - Глуховат?

- Нет, как оказалось, туповат, - на автомате ответил парень, - немного.

- Да еще и хамоват - съязвил портрет.

- Я что, сошел с ума?- выписывая в воздухе странные пассы руками, спросил парень.

- Это вопрос или утверждение? - живые глаза на портрете искрились веселым смехом.

Он рухнул, как подкошенный, на пол посреди комнаты прямо напротив портрета.

- А как это у тебя, получается? - спросил Он, изучая свое творение.

- Не знаю, - ответил портрет.

- Конечно, не знаешь, - недоверчиво возразил парень, - так я тебе и поверил.

- Я, правда, не знаю, - устало вздохнула девушка с портрета. - Это у тебя надо спросить, как это у меня получается.

- Почему у меня? - удивился художник.

- Ты меня придумал, ты и должен знать. - сообщил портрет очевидные для него истины.

- Придумал?!- не поверил Он, - Я ничего такого не придумывал. Я нормальный человек.

- Да?! - портрет явно издевался, - И много ты знаешь нормальных людей, сидящих посреди комнаты на полу, и беседующих с портретами?

- Хочешь выпить? Чаю, например? - спросил Он.

- Нет,- ответила девушка с портрета.

- А я хочу, - легко поднимаясь с пола, сказал парень, - и, наверняка, не чаю. Водку будешь?

- Ты в своем ума? - осторожно уточнила девушка.