- Ну,жмуриков я вожу,- сказал он,наконец.- Вашего как звали?
- Цыпа.
- Что,фамилия такая?
- Погоняло!
- Нет,не знаю.А фамилия как?
- Зачем тебе фамилия? - спросил я с подозрением.Зачем,в самом деле,этому лоху знать
фамилию нашего пацана? Что за нескромный вопрос?
Коршуновский опять передёрнул сигарету из угла в угол.
- Ну лет ему сколько?
Я секунду подумал.Сколько лет было той торпеде,что просвистела мимо моего уха?
- Двадцать семь.Где-то.
- Ага.Нет,не знаю.
Взгляд его снова стал полупрезрительным и даже каким-то победоносным.
- Как это не знаешь?
- Так.Я вёз мужика лет за сорок.Рыжего.Ваш рыжий?
- Нет.
- Ну! А других у нас не было.
- Постой-постой! - я был ошарашен.- Он же вечером при тебе прибежал сюда.Вот в эту дверь.Ты его видел.Ты вот здесь стоял.Что ты мне гонишь?
- А! Ну прибегал вечером какой-то фраер,- легко согласился он.Цыпа,говоришь? Дак он не помер.
Челюсть моя поехала вниз.Я пожевал губами,водворил её на место и спросил:
- А где он?
- Где,где...- Коршуновский вынул изо рта сигарету и щелчком отправил её в кусты.- Откуда мне знать? Убёг из больницы.
И он взялся за коробку с очередными микстурами.
- Убёг? Когда убёг?
- На следующий день.И адреса не оставил.Невоспитанный он у вас.Понял?
Давая понять,что перетирать больше нечего,он с достоинством потащил коробку мимо меня и скрылся за дверью.Я почесал лоб,подумал над ситуацией и снова пошёл в сквер на лавочку.
Что-то в разговоре было не так.Что Коршуновский наглый тип - это понятно.Когда я заявил,что приду к нему домой - он напрягся.И сделал какой-то вывод.И после этого стал врать.В чём - не знаю,но врал,конечно,нагло.В соответствии с характером и воспитанием.По другому не умел.Однако,зачем ему было врать вообще?
Я сидел и вспоминал его слова,придурковатый апломб,победоносный взгляд и понимал,что этот шоферюга что-то знает.Его аж распирало от знания какой-то тайны...
Он появился нескоро,минут через двадцать,и стал озираться вокруг.Увидел меня,успокоился и сел в машину.Посидел немного,завёл двигатель и уехал.Я тоже посидел пару минут и пошёл домой.
Не торопясь,прогулочным шагом я шёл по дороге,известной мне до мелких подробностей.Сбоку от асфальта в газонах зеленела последняя в этом году трава.В школе кончала учиться вторая смена.За углом её,у глухой кирпичной стены чинно курили мальчики и девочки,с неодобрением поглядывая на снующих взад и вперёд прохожих.Прохожие,выпучив глаза,испуганно рассматривали курящих детей,отыскивая среди них знакомых и родственников.Не найдя таковых,с облегчением отворачивались и торопились пройти мимо.
Солнце,повиснув над вершиной лесистой горы,неуклонно ползло на запад,куда-то в далёкую и непонятную Европу.А впереди у бордюра скромно притулился жигуль цвета слоновой кости.В его боковом зеркале я обнаружил выпученный глаз водителя,уставившийся на меня...
Так.Что-то такое я и предполагал.Жигуль цвета слоновой кости номер двести тридцать семь стоял у больницы,когда я сидел на скамейке в сквере.Сейчас он здесь.Доложил,значит,кому-то Коршуновский о нашем разговоре,наверняка доложил.Теперь вот личность устанавливают: кто такой вдруг Цыпой заинтересовался? Какой вывод отсюда следует? Вывод простой: Коршуновский врёт,что Цыпа сбежал.Если бы он элементарно,по своему хотению,сбежал - больнице это ничем бы не грозило.И выяснять мою личность никто бы не стал.
Я прошёл мимо жигуля номер двести тридцать семь,зашёл в магазин и купил продуктов на ужин.Домой пошёл,не оглядываясь.Зачем? Всё равно личность установят,это проще пареной репы.Я же местный,многим известный...
Жигуль цвета слоновой кости мелькнул ещё раз между домами и больше я его не видел.Пропади он пропадом.
Оказавшись дома,я вспомнил о Калачёве.Он ведь тоже лежит в хирургическом отделении,и с ним лично,и с его диагнозом происходят удивительные вещи.Чистая фантастика.Вообще говоря надо признать,что на общем,вполне благополучном фоне в нашем лечебном заведении,с отдельными больными происходит всё же что-то непонятное.В частности - с Фомичём.В связи с чем не мешало бы его поискать.Может,он уже на свободе?
В некоторой задумчивости я снял телефонную трубку и набрал для начала номер общежития аспирантов.У вахтёрши на том конце провода спросил,не вернулся ли из больницы Калачёв Олег Фомич.
- Вернулся,- недовольным голосом сообщила вахтёрша.- Звать,что ли?
Пожалуйста,будьте любезны,заранее благодарен,рассыпался я перед нею бисером.Вахтёрша выслушала,брякнула трубку на стол и закричала визгливо:
- Калачёв! Ты где?
Калачёв явился,поздоровался и пояснил,что жив,здоров и доволен жизнью.Из больницы,наконец,выписался,заявив персоналу,что ни на какие анализы больше не пойдёт и таблетки с микстурами отныне пить не будет.И пригрозил голодовкой.Просто так,от широты либеральных воззрений.Тогда к нему в палату пришёл главный хирург,осмотрел,ощупал и сказал: да ты,батенька,здоров,тебе никакие голодовки не страшны,ты от них только здоровее будешь.И чего ты у нас делаешь? И немедленно выписал вон.
Я порадовался такому повороту событий вместе с коллегой и,улучив момент,спросил:
- Фомич,помнишь,мы с тобой в больнице говорили об одном типе,который как-то вечером к вам вломился? А потом быстренько помер.Ты на эту тему с кем-нибудь беседовал?
- Что вы,ни боже мой! - отвечал Калачёв.- Мы же договорились об этом не трепаться.Я и не трепался.А что такое?
- Откровенно говоря,я и сам не пойму,что такое.Мне в тот же вечер пулю в окно всадили.
- Ни хрена себе,- удивился Фомич.- Но за что? Это же серьёзно,по такому делу обязательно должна быть причина.Нашли её?
- Нет,- сказал я сокрушённо.
- А может,случайность?
- Случайность исключается.Ладно,оставим это.Всё равно до сути сейчас не доберёмся.- Я жаждал задать ещё один вопрос и потому не желал застревать на предыдущем.- Странные слухи ходят,Фомич.Говорят,тот парень не помер,а сбежал из больницы.Что ты можешь сказать на это?
- Ну-у...- сказал на это Фомич и замолк.
- Что ну?
В ответ интеллигент в каком-то поколении Фомич начал выражаться.Но культурно.Культурно
значит с применением почти нормативных слов.С небольшими отклонениями.Чего я от него всё равно не ожидал и спросил:
- Ты чего это?
- В больнице набрался,- объяснил интеллигент и,опомнившись,стал произносить общепринятые литературные слова,суть которых сводилась к следующему: все мы живём среди слухов и пользуемся слухами,потому что никто из нас,прошу прощения,свечку при всяких там делах не держал и за руку никого не ловил.То,что мы узнаём с чужих слов - всё это слухи.И он тоже узнал с чужих слов; одна сестричка передавала другой смену и заодно информировала - вполголоса,конечно,о событиях прошедшей ночи...
- Я всё понял,Фомич,- прервал я его.- Твой слух заслуживает доверия.Когда на работу выходишь?
Оказалось,что работы у него накопилось непочатый край,поэтому приступает он к ней завтра же с утра.Пожелав друг другу спокойной ночи,мы на этом расстались.
* * *
Но спокойной ночи не получилось,невзирая на добрые пожелания.Около одиннадцати вечера позвонила старая - не годами,конечно! - но,тем не менее,прочно забытая знакомая по имени Ларисочка Сергеева.
- Филиппо-ок! - запела она.- Узнал? Я же помню,что ты рано не ложишься...Извини,выручи меня по старой памяти...
Оказалось,что Ларисочка находится рядом,на остановке городского транспорта,в ста пятидесяти метрах от моего дома,и пропадает без денег.Срочно нужны хотя бы сто рублей.Отойти от остановки сейчас она никак не может,почему - потом объяснит,и звонит из автомата в надежде,что я не сочту за труд прямо сейчас добежать до злополучной остановки и ссудить её деньгами.
- Ты ближе всех живёшь,- объяснила она,- поэтому я про тебя вспомнила.
- Ни хрена себе,- удивился я.- Только поэтому?
