Чуть подрагивают сизокрылые
Самописцы летописи ветра – веточки вен,
Как сказали бы те, кто молчит.
Так тикает скороспелая вечность,
Разоблачая происки отчаянья,
Без которого было бы ещё печальнее…
Правда, бегущая строка не убегает,
Она просто превращается в кнутовище,
Ведущее происхождение от самого посоха.
Ударит острым наконечником и нежно гладит,
Но такой туман невозможно рассечь,
Можно только зажмуриться…
Стоп, ибо начинаются видения:
Сначала первого, затем второго,
А потом и третьего плана.
Только теперь я, наконец, понимаю,
Что фото и было придумано, чтобы
Отвлечь моё внимание от твоего объёма.
