От завтрака меня отвлек телефонный звонок.
- Это Кирилл, - услышал я в трубке радостный голос друга. - У меня тут новая информация о твоих коллегах появилась. Оказывается, их собирают для того, чтобы силой мысли преобразовывать образы в материальные ценности. Собравшись в одном месте, они направляют энергию мысли на какой-нибудь предмет...
- Например, на старуху и ее разбитое корыто.
- И мощной струей энергетики...
- Превращают ее в столбовую дворянку струей своей.
- Точно! - продолжал горячиться Кирилл. - Это, только представь, какие перспективы открываются. Это ж нанотехнологии. Нигде в мире такого нет. Ну, здорово придумали! Конечно, а кого же для создания мыслеобраза собирать, естественно писателей самых крутых.
- Помнишь концовку истории с корытом?
- Да, брось ты! - возмутился он. - Прорвемся! Россия, вперед! Главное применить научные технологии раньше американцев. Это даже покруче торговли нефтью. Собрались вместе, подумали о том, что основной валютой стал рубль, и завтра весь мир рассчитывается рублями. Даже китайцы.
Я положил трубку. Может действительно все не так скверно, ведь если бы писателей убивал маньяк-графоман, все бы давно об этом знали, а так - они канули в неизвестность... нет, пожалуй, "неизвестно куда канули" - так лучше.
Днем я созвонился с психиатром Алексеем Алексеевичем, и мы договорились встретиться завтра прямо в больнице, чтобы, так сказать, в их естественной среде ознакомиться с бытом сумасшедших. До самого вечера я обдумывал вопросы, которые буду задавать врачу.
Было два часа ночи. Как-то незаметно для себя я уснул в кресле и, внезапно проснувшись, сразу вспомнил о пропадающих писателях - меня охватило беспокойство. Внизу хлопнула входная дверь. Встав, погасил настольную лампу и подошел к окну. Из парадной вышел мужчина, в слабом свете ночного фонаря его было не разглядеть. Длинный плащ, кепка. Он остановился, прикурил сигарету и, подняв воротник плаща, направился к подворотне, но вдруг, передумав, развернулся и пошел назад в парадную. Я отпрянул от окна, сердце учащенно забилось. Ну, вот - началось. Дверь хлопнула. На цыпочках подкрался к входной двери, приложил к ней ухо. На лестнице тишина. Я, стараясь не шуметь, закрыл дверь на все замки и вернулся в комнату.
"А что собственно нервничать?.. Ну, подумаешь, мужик какой-то в парадную зашел. Если писателей выкрадывает кто-то, почему и меня должны выкрасть?"
Я знал - ночные мысли и чувства обманчивы. Можно всю ночь пугаться каждого стука и скрипа, но это лишь миражи ночи, которые не будут ничего значить утром.
"Нет, нужно ложиться спать, - решил я. - Тем более, завтра меня ждут в сумасшедшем доме".
Глава 4
СУМЕРЕЧНЫЙ ГОРОД ГРИФОНОВ И АНГЕЛОВ
Второе явление Ангела
- Это опять вы?
Аркадий отогнул одеяло и, щурясь на свет, приподнялся на локте, глядя на гостя.
Ангел сидел за столом красного дерева, в канделябре горели свечи, по стенам - старинные картины в золоченых рамах... Хотя нет, так только показалось спросонья: не было никаких картин в золоченых рам и тем более стола красного дерева, а была бедняцкая лачуга со столом, накрытым замызганной клеенкой, заставленным посудой с объедками, и свеча горела на столе... свеча горела... не в канделябре, а поставленная на блюдце, полное окурков (в этой хибаре даже света не провели), и сидел гость вовсе не в вольтеровском кресле, а на крашеной табуретке, обшарпанной и грязной. Да и одет он был не в средневековые одежды, а в лохмотья, настолько живописно разорванные и засаленные, что им не позавидовал бы самый распоследний бомж, живущий на помойке. Он держал в руках железную миску, из которой поедал что-то с аппетитом руками, не оглянувшись в сторону проснувшегося и уже несколько минут наблюдавшего за ним хозяина комнаты.
- Вас что, ограбили? - спросил Аркадий, спуская с дивана ноги и надевая тапочки.
Ангел со шрамом ел, не обращая на него никакого внимания. И хотя лицо Ангела было в тени, Аркадий точно знал, что это он - просто некому было больше. В тапках на босу ногу, в трусах и футболке с номером тринадцать на спине он подошел к Ангелу, наклонившись, заглянул в его лицо... но тут же отшатнулся, сделал шаг назад. Перед ним сидел мужик с перевязанной грязным шарфом щекой, одутловатым лицом и набухшим синяком под левым глазом. Аркадия вдруг охватила паника и ужас. Да это не Ангел! Что же тогда этот бомж делает в его квартире?
- А где Ангел? - в растерянности, делая еще шаг назад, еле слышно проговорил он.
Но мужик не удостоил его внимания, продолжив трапезу. Аркадию сделалось страшно, панически страшно. Он хотел закричать, но почему-то не смог. Бомж вдруг есть перестал, поставил миску на стол, неторопливо и старательно облизал пальцы, поднял голову и посмотрел на него ясными глазами.
Это был Ангел. И почему Аркадий не узнал его сразу?..
- Фу ты! - он положил руку на сердце и уселся на свободную табуретку напротив гостя. - Я вас сразу не узнал. Смотрю какой-то бомж тут жрет, думаю, чего он ко мне-то притащился, ел бы у себя на помойке... Вас что ограбили? - он обвел взглядом убогую обстановку жилища Ангела, хотя и знал, что никакое это не жилище Ангела, а его собственная комната.
- Да нет, - пожал плечами Ангел со шрамом. - Трудно ограбить того, у кого ничего нет и не будет, просто такое настроение. Я прихожу всегда в разных обличиях, как приходит Ангел смерти.
- Кстати, я еще в прошлый раз спросить хотел. А где ваши крылья? Крылья-то должны быть, раз вы Ангел, - полюбопытствовал Аркадий, ставя собеседника в тупик, но собеседника не так легко было поставить в тупик.
- Сложены, - с грустью вздохнул он. - Крылья даются для того, чтобы летать.
- А зачем вы спустились с неба? - продолжал интересоваться Аркадий.
Он снял с ледяной ноги тапочку и поджал ногу под себя.
- Я живу на земле, ведь я плод человеческой фантазии. Ангелы, живущие на небе, и созданы на небе, а я создан на земле. Оглянитесь вокруг. В этом городе множество львов, грифонов, сфинксов...
- И Ангелов, - догадался Аркадий.
- И Ангелов, - подтвердил гость.
Аркадию вдруг все стало ясно. Ну, конечно! Он всегда подозревал, что этот город наводнен существами из потустороннего мира. Каждый раз, выйдя поздним вечером на набережную Невы, он изумлялся мрачной загадочности этого величественного города. Не обманывали яркие, переливающиеся огни реклам, отутюженные новенькие здания из стекла и бетона, выраставшие вдруг посреди города: они выглядели здесь скорее случайными туристами из заморских стран. И Петербург за цветными вывесками, движущимися картинками на огромных рекламных щитах, перемигиванием разноцветных огоньков всегда пасмурен и хмур. Прошлого не спрячешь, оно выглядывает из мрачных подворотен, дворов-колодцев, из-за облупившихся углов, из темных окон и вонючих парадных... Прошлого не вернешь, но и не скроешь.
И за этими яркими рекламами, и за холстами с нарисованными домами, которыми закрывают реставрируемые и разрушаемые здания... за ними грифоны и сфинксы, монстры... и Ангелы. Это только с первого взгляда Петербург нарисован светом и красками, а еще тьмой. Нет. Суть его - сумерки. Люди ходят по улицам странного города в сумерках - словно бы сами в сумеречном состоянии - и, щурясь, вглядываются сквозь свет реклам, в дворцы и мосты, окна и подворотни...
- И Ангелов, - снова повторил Аркадий, глядя на гостя.
- Город полон Ангелов, только нужно увидеть их на кладбищенских памятниках, на церквях и дворцах... Мы - в этом городе, и город - в нас, и мы - этот город...
"Почему так холодно? - подумал Аркадий, обхватывая руками плечи. - Почему холодно? И изо рта пар идет..."
