- Ответишь?

- Я надеялся, ты сам поймешь.

- Просто скажи это.

- Они были предателями.

Улыбаешься. Несколько секунд я хватаю воздух пересохшими вдруг губами, прежде чем понимаю, что ты сказал. Предатели? Нонсенс!

- Что?

Ухмыляясь, ты повторяешь. Я не верю. Всегда верил, но не сейчас. Старейшины не могли. Это вообще невозможно.

- Не лги.

- Не лгу.

- Это невозможно.

- Почему?

- Просто…

Я замолкаю. Действительно, почему? Люди предают, да все расы умеют предавать. Почему мы не можем? Потому что Закон, вера в идеалы. Какие к Пламени идеалы? Это миф. Такой же, что мы Вечность. Мы тоже умираем.

- С чего ты взял?

- Видел.

- Что именно?

- Тебе не надо знать.

- Я хочу.

Неотрывно смотришь на меня. И улыбаешься. Хищно. Недобро. Так не должно быть.

- Совету надоело правление Королевского Рода.

- Почему ты не сказал Принцу?

- Он знает.

Вот это ставит меня в тупик. Знает. И приказал казнить. Хотя какой тупик? Предательство не должно выйти за пределы Совета. Никто не должен знать. А ты, теперь ты просто зарвался. Так впишут в историю. Так всегда вписывают. Прикрывают грязь. Ненавижу это. Столько лжи. Не хочу быть здесь.

- Понял?

- Да.

- Но не все.

- О чем ты?

- О нас.

Вздрагиваю. Впервые ты произносишь это. А что мы? Я есть. Ты есть. А нас нет. Парадокс?

- Я не хотел так.

- Зачем?

- Ненавидеть все же проще.

Не вопрос. Утверждение. И ты прав. Это проще. Проще, чем любить. Потому что не так больно. Но от этого не становится легче.

- Тогда к чему?..

- Я говорил тебе это.

Перебиваешь меня. Не даешь задать вопрос. Я хмурюсь. И ты тоже. Только ты еще и злишься. А я не понимаю.

- Не помню.

- Вспомни. Мне надо это.

- Ты умрешь.

- Все равно.

- А мне нет.

- Я хочу.

Рычание хищника.

Я пёс, купленный для того, чтобы охранять. А ты самый настоящий хищник. Мантикора. Опасный. Так что пёс отступает назад и прячет клыки.

- Когда?

- Сентябрь.

Прикрываю глаза. Тогда ты еще не сделал этого. Не предал меня, бросив, как девку на одну ночь. Не говорил тех резких слов, которые позже привели меня к страху и истерике. Тогда я еще любил тебя. Усмехаюсь. Любил. Люблю и сейчас. Только это уже неважно. Нас все равно не будет.

***

Я любил осень за то состояние, которое волей-неволей накатывает. На небе тучи, шел дождь, ветер поднимал в воздух ворохи листьев. Красно-желто-зеленые деревья, пасмурное небо. Мы шли, и ты пинал листву. Каждый наедине со своими мыслями, только крики птиц заставляли отвлечься, вновь вернуться в эту реальность. Тучи сгущались, ветер рвал последние облачения с уставших деревьев. Мы просто шли и слушали дождь.

Вместе шли по одной аллее, но каждый по своей дороге. Я любил молчать, просто тихо бродить с тобой, погрузившись в свои мысли. Молчать вовсе не потому, что не о чем говорить, а просто так. Иногда молчание бывает намного полезнее, чем какие-нибудь пустые разговоры ни о чем. Наиболее комфортно себя чувствуешь с тем, с кем можно просто спокойно помолчать. И при этом не ощущаешь себя неловко.

Ты что-то сказал, я не расслышал и посмотрел с вопросом. Но ты чуть качнул головой, посматривая лукаво. Мне хотелось услышать, что ты произнес, но переспрашивать не стал. Все равно ведь не повторишь.

Мы шли дальше. Ты снова пинал листья, цеплял их носками сапог и подбрасывал в воздух, любуясь, как они мечутся в воздухе и падают обратно. Я тоже любовался, что-то завораживающее было в этом простом действии. Ты улыбался, немного таинственно, немного нежно, красиво.

***

- Ты знал, что я не слышал.

- Знал.

- Глупо.

- Что поделать.

- Людвиг, я…

- Когда казнь?

Я замолчал. Вопрос вырвался неожиданно для меня. Казнь. Точно. Казнь... Не хочу слышать это слово. Ни от кого. Тем более из твоих губ. Не хочу видеть этого. Ты все-таки заноза. В моем сердце. Вцепился и не отпускаешь. Было приятней верить, что ты никогда и не любил.