Ногой распахнув дверь, я перемахнул через распростёртый на полу труп. И остановился.
В центре комнаты стоял пацан лет двенадцати. У его ног валялся ещё один ребёнок с простреленной головой. Маленький сжимал руками ноги большого.
Кажется, оставшийся в живых Продавец не ожидал меня увидеть. Глядя на меня широко раскрытыми глазами, он начал наводить на меня пистолет. Но я оказался быстрее.
- Ты же умирал...
Я подскочил к нему. Парень отшатнулся назад, но руки убитого им ребёнка помешали ему, и он повалился на пол. Я упал на него сверху.
- Пощади!
"Он тоже просил об этом".
На миг в моих глазах потемнело. Сердце останавливалось. Мне жутко захотелось выстрелить себе в висок. Левую руку сковала невероятная тяжесть... тем проще было её опустить.
Я ударил мальчишку в лоб рукоятью пистолета. Раз, потом второй, третий... Я задыхался, едва удерживаясь о того, чтобы не пустить себе пулю в голову.
Но продолжал бить.
Глава последняя
Кажется, я умирал. Наверное, когда-то я бы просто лёг и умер. Но сейчас всё по-другому. Я знаю, что такое цепляться за жизнь. И если я ещё могу передвигаться и мыслить, значит, я ещё поборюсь. Пройду ещё хоть шаг. Сделаю вздох. Сожму пистолет левой рукой и выстрелю. В кого - не важно. Но не в себя, как бы мне этого не хотелось, и дело было не в гипнозе предпоследнего в этом мире Продавца мечтаний. Я слишком много пережил, чтобы сделать это.
Упасть и ждать - то же самое, что нажать на курок. Только медленней. И куда более трусливо. Можно клясть злую участь, недругов, что угодно. Только не себя. Но когда ты стреляешь в себя, ты осознаёшь, что это ты отказался от борьбы. Признаёшься себе в собственном бессилии. В том, что в твоей смерти виноват именно ты.
Но если я способен сделать хоть шаг, значит, я не бессилен.
И я продолжу идти.
Пошатываясь, я спускался по витой железной лестнице. Впечатление было такое, будто я очутился в плохоньком фильме ужасов: тьма впереди, стук шагов, звуки моего прерывистого дыхания. Капающая на железо ступеней кровь. Полутьма, затемнённые углы, где мог прятаться кто угодно. Но прятаться уже было не кому. Разве что Алария решит застрелить меня... но за это я скажу ей только спасибо.
Я старался не смотреть на свою правую руку, но прекрасно знал, что с ней. И когда успел разглядеть всё в деталях?
Она была изуродована. Буквально до неузнаваемости. Бурый исковерканный обрубок, который просто не мог принадлежать человеку. Не мог быть моим. От него пахло горелой плотью, как от плохо прожаренного куска мяса. Да это и был плохо прожаренный кусок мяса - кисть изуродована, пальцев нет, осталась только одна фаланга от большого.
"Отстрелялся", - мелькнула короткая мысль. Да, наверное. Никакой уверенности в левой, сжимающий пистолет, руке не было. Впрочем, стрелять мне уже не в кого. Да, когда-то я отбивался левой рукой. Но даже тогда я не чувствовал себя настолько уставшим. И не подведёт ли меня моя боевая ярость? Противники Аларии мертвы, я уже перестал быть Представителем и стал... кем?
Что произошло с лицом, мне даже думать не хотелось. Правый глаз, который всё ещё заполняла кровавая пелена, не желал ничего видеть. От прикосновения к скуле всю правую половину лица пронзала боль. Кажется, её покрывала корка, основным компонентом которой была кровь. А уж что смешивалось в этой корке - кость, грязь или плоть - мне было плевать.
Я зашипел сквозь зубы. Не от боли, боль ушла мгновенно, едва напомнив о себе. Наверное, это случилось ещё в тот момент, когда я размозжил голову того Продавца мечтаний рукоятью пистолета. От злости. На себя. На Орайю. На дуру Силию. Но больше всего на неё. Ту, кого я, вероятно, встречу в конце этого туннеля. На последнего Продавца мечтаний, оставшегося в этом уродливом мире.
Лестница кончилась. Я оказался в тускло освещённом помещении, выбравшемся откуда-то из времён холодной войны. Мотки проводов, красные лампочки и железо, железо, железо... Здесь всё пахло железом. Наверное, когда-то это помещение было бомбоубежищем, но задолго до того, как этот мир канул в бездну войны, уничтожившей её.
- Это маскировка. Он ещё не ожил.
Знакомый голос. Хотя, разве я ожидал встретить кого-то другого?
- Давно не виделись, - сказал я, не поворачиваясь к Аларии. - Поти год... девять месяцев, да?
- А как же те дети, которых ты убил? Разве не по моей просьбе ты сделал это? Разве не я приказала тебе их убить?
- Я имею ввиду - не виделись наяву.
- Отражение - тоже явь. Оно так же реально, как я или ты. И действия, совершённые там, отражаются на этом мире. И... - она на миг замолчала. - Посмотри на меня!
Я послушно повернулся. Всё равно ничего другого не оставалось.
Алария, новая Владычица, стояла в непринуждённой позе. На ней было всё то же нейтральное платье, что и первой встрече, на Земле. Лицо искажала та же усмешка, хотя сейчас она выглядела скорее победоносной. Так почему же я решил, что выражение её лица не изменилось? Правильно. Она улыбалась, не разжимая губ, чтобы не показывать свои кривые зубы.
Вот он - новый Владыка. Некрасивая девушка, стесняющаяся принять себя такой, какой она есть. Признаться себе в своём уродстве. Пусть не моральном, хотя бы физическом.
- ... и ты принял мой вариант развития событий, - закончила Алария, глядя мне прямо в глаза.
Да, глаза у неё что надо. Почти как у Орайи.
- Всё ещё хочешь воскресить её? - Усмешка на её лице стала горькой. Неужели ревнуешь, Владычица? - Или ту смазливую сучку Силию? А, быть может, обеих сразу? Может, и мне найдётся место в этом личном гареме из Продавщиц мечтаний? Тебе, ничтожеству с захудалой планетки? Хватит тебе гарема из трёх представительниц силы этого мира? - Алария уже почти кричала. Её и без того некрасивое лицо теперь было по-настоящему уродливым. Зубы блестели в хищном оскале, рот искривился.
- Сомневаюсь, - тихо сказал я.
Я и не надеялся, что мои слова успокоят её. Но Алария замолчала.
- Я могу дать тебе всё, - как-то жалко, умоляюще, прошептала она. - Власть над этим миром. Ч-чёрт, я уже дала тебе всё. Я уже почти сделала тебя Продавцом мечтаний, последним, после меня. Мы... мы сможем... Я нарожаю тебе детей, маленьких, красивых деток, которые пойдут в тебя... И мы будем править...
Она продолжала что-то говорить. А у меня в голове будто что-то щёлкнуло.
"... чувствую... Аларию...".
- Я согласен, - сказал я.
Алария замолчала на полуслове. Её лицо с приоткрытым ртом выглядело глупо. Будто она не верила в то, что услышала.
- Я согласен, - повторил я. - Только скажи: Продавец мечтаний может быть Представителем другого Продавца?
Она поняла. Слишком поздно. Её взгляд метнулся куда-то в угол, но тело движется куда медленнее, чем взгляд.
А стрелять с левой руки и без боевого безумия оказалось не так уж и тяжело. Тем более между нами был едва десяток шагов. Голова Аларии дёрнулась назад, в виске расцвёл кровавый цветок, стену за ней забрызгало кровью и мозгами. Она рухнула на пол, дёргаясь и хрипя, но на предсмертную агонию не было похоже. Это с пулей в виске!
Я шагнул ближе. Так и есть. Рана затягивалась. Да и чему удивляться? Регенерация, пожалуй, единственное, чего я не видел в этом цирке уродцев. Я выстрелил ещё раз, снова в голову. Они же не бессмертны, иначе прошлый Владыка всё ещё пытался бы править этим миром, а я сейчас сидел бы на паре, сидел за компьютером или прогуливался с друзьями по парку.
Я выпалил в Аларию всю обойму. Взял пистолет в зубы, наплевав на сломавшийся клык, перезарядил и продолжил стрелять. До тех пор, пока от головы неудавшейся Владычицы не осталось практически ничего. Только тогда упрямая плоть перестала шевелиться и срастаться.
Последнее красное пятно в моей голове погасло. Я не видел его раньше, потому что оно сливалось с двумя другими.
А после...
Он ожил.
Свет разгорался медленно, освещая все убогие детали интерьера, жуткое месиво, которое минуту назад было головой Аларии. Меня.
