Закрыв глаза, Джон ждал, а хватка на шее постепенно ослабевала, пока вовсе не исчезла.

— Ты жалок, — секунду спустя прошептал Виктор.

Джон открыл глаза, едва ощущение металла исчезло, чувствуя странную пустоту. Он отстранённо наблюдал, как Виктор отступает, собираясь убрать пистолет в карман.

— Предохранитель, — тихо произносит Уотсон.

На миг Тревор замирает и с недоумением смотрит на него.

— Тебе нужно поставить пистолет на предохранитель. Иначе можно случайно, — свободной рукой Джон изобразил выстрел. — Понимаешь?

Взглянув на оружие, Виктор щёлкнул предохранителем.

Джон был почти уверен, что ему следовало бы чувствовать хоть какое-то облегчение от этого движения, но его заполняло всё растущее разочарование, как будто у только что посмотренного фильма бездарно слили концовку.

— Думаешь, сделаешь это?

— Скорее всего, нет, — пожал плечами Джон.

Губы Тревора изогнулись в полной превосходства ухмылке.

— Трус.

Вероятно.

*

Было очень просто отследить передвижение Виктора по Лондону с помощью уличных камер видеонаблюдения. Майкрофт попытался было возразить, но на удивление быстро, как показалось Шерлоку, сдался.

Обычно такой манёвр обозначал, что в будущем он о чём-нибудь попросит, но с этим можно разобраться потом.

Шерлок запомнил несколько мест, которые посетил Тревор, делая мысленные заметки о необходимости проверить их лично.

Но следующая часть плёнок с маршрутом Виктора отсутствовала.

Раздражённый взгляд Холмса заметался по мониторам, следя, когда же Виктор вновь появится на экране. Похоже, в тот день сразу три камеры района по каким-то причинам не работали. А через двадцать минут, когда Тревор снова возник в объективе одной из работавших, то выглядел весьма довольным собой.

Это было три дня назад.

Майкрофт.

*

Думаешь, сделаешь это?

Скорее всего, нет.

Диалог снова и снова повторялся в мозгу.

Скорее всего, нет.

Но если он не собирался так поступать, а Джон теперь мог признать, что такой вариант крайне маловероятен, что же ему делать?

Надо заканчивать с чёртовым больничным. Собраться, найти работу и прекратить уже ждать, когда мир рухнет.

Надо в этот самый мир возвращаться.

Заебись.

*

— Почему отсутствуют плёнки? — потребовал ответа Шерлок.

— В самом деле? — Майкрофт даже не попытался произнести это хоть сколько-нибудь убедительно.

— Майкрофт!

— Это случается. Замыкание в сети, обрыв проводов. Не предугадаешь.

— Ты предугадываешь всё, потому такой нудный, — возразил Шерлок.

— Ну, я совершенно точно ни за что не догадался бы, что мистер Тревор всё ещё тебя беспокоит, учитывая отказ Джона.

Даже спустя столько времени слова причиняли боль.

— Он проигнорировал мои слова и позарился на то, что ему не принадлежало, — фыркнул Шерлок. — Ни больше ни меньше.

— Не принадлежало, — согласился Майкрофт. — Но и тебе сейчас не принадлежит. И, раз уж его больше не будет в стране, не понимаю, зачем ты поднимаешь столько шума.

Что?

— Он эмигрирует?

— В Австралию, — Майкрофт поправил бумаги на столе. — Похоже, общество преступников ему больше по душе.

*

Днём в «Тайном выходе» почти всегда было тихо. Если Альфу приходилось находиться в баре часа в четыре, это было равносильно чуду.

Или наоборот. Джон не был уверен, что готов к этому, но из всех знакомых Альф меньше всего стремился общаться с Шерлоком. Они крупно повздорили несколько лет назад и с тех пор относились друг к другу с неприязнью.

Джон понятия не имел, почему так важно, чтобы тот ни о чём не узнал. Хотя пытаться сохранить тайну от Шерлока Холмса было крайне глупо.

Ворота в переулок у служебного входа, куда обычно привозили продукты, были приоткрыты, и Джон проскользнул в них, немного неуклюже теперь из-за трости, а потом подошёл к двери и набрал код.

Придурок так и не сменил замок.

Джон медленно шёл по коридору, поступь его была тяжёлая; несколько поворотов, и он нашёл Альфа в кабинете, склонившимся над бумагами с таким выражением лица, будто воевал с самим дьяволом, а не разбирался с документами.

Неожиданно занервничав, Джон постучал по двери.

Вздрогнув, Альф поднял голову и неверяще уставился на него.

— Джон? — прозвучало ошарашено. — Что… что случилось? — он поднялся со стула, глядя на трость.

— Подстрелили, — вздохнул Джон, выпрямляясь.

— В плечо, Энди говорил. Но не упоминал… — Альф неопределённо показал на столь ненавистный Джону костыль. — Ты ведь уже должен был вернуться, так? Или…

— Уволен, — слово вырвалось с трудом, будто Уотсон пытался удержать его всеми силами. — С почётом уволен по инвалидности.

— Ох, — Альф как будто не мог перестать пялиться. — Боже… приятель, ты жутко выглядишь.

Нерадостно усмехнувшись, Джон кивнул.

— Ага, это ещё мягко сказано.

— Тебе… стоит присесть, — Альф обошёл стол. — Сейчас стул поставлю.

Джон молча стиснул зубы.

*

— Вы ушли?

— Ага, — Уотсон отвёл взгляд. — Он, похоже, решил, я теперь хрустальный или типа того. Так что либо уходить, либо… — Джон замолчал, неожиданно остро осознав, что говорит с психотерапевтом.

— Им понадобится время на переосмысление ваших возможностей и понимание того, что вы можете делать, а что — нет.

Боже, кажется, список недоступных вещей становится бесконечным.

— Ага, — равнодушно согласился Джон.

*

Когда в конце сеанса он вышел из кабинета, то увидел Шерлока, стоящего у стола регистратора и перебирающего папки.

Как будто вернулся назад во времени, только Холмс был без пальто и выглядел немного старше и, кажется, худее. В движениях прослеживалась сосредоточенность и безжалостная чёткость, как если бы он слишком часто делал нечто подобное и больше процесс его не захватывал.

И он остался всё таким же потрясающим. На него невозможно было не обратить внимания. Восхитительно живой и яркий в тусклом сером мире, который стал теперь ловушкой для Джона.

Хорошо выглядел. Успокоившимся, без отчаянных попыток вцепиться во что-то…

Джон отогнал эту мысль.

Он сможет.

— Сомневаюсь, что тебе нужна моя карта, но на всякий случай — она ещё у доктора, — каким-то невероятным образом его голос оставался ровным, не дрожал.

Шерлок застыл, будто кто-то нажал на паузу.

Молчание затягивалось, Холмс опять пошевелился, на этот раз — убрать на место папки.

— Но я уже ухожу, так что… Минут через десять, — добавил Джон, глупо надеясь, что Шерлок не обернётся.

— Виктора Тревора три недели назад выпустили, — ровным тоном сообщил Холмс. — Он за тобой следит.

— О, — Джон оценивал ситуацию. Либо Шерлок по старой памяти решил за ним присмотреть, либо по какой-то причине проверяет.

— Он очень зол, — Шерлок поставил в коробку последнюю папку.

— Ага, — Джон уставился в пустоту перед собой, вспоминая холод пистолета.

— Ты его видел, — пробормотал Холмс самому себе. — Почему он позволил себя заметить? Ты же обученный…

— Раненый, — поправил Джон. Сейчас он был именно таким. Раненым. Уволенным из армии по состоянию здоровья. Пострадавшим в бою солдатом.

— Почему лечение до сих пор не закончено? Этот сеанс должен был быть последним, — Шерлок побарабанил пальцами по коробке.

Меня комиссовали. Я теперь бесполезный калека. Хожу с тростью. Альф бесконечно хлопочет, будто я могу неожиданно умереть у него на руках.

— Ага, — Джон понятия не имел, с чем именно соглашался, но другие слова, которых он просто не мог вынести, застревали в горле. — Это… Спасибо, что предупредил, — суть разговора совсем от него ускользнула.

— Ты уже знал, — Шерлок зло развернулся. — Не…

Джон, стиснув челюсти, смотрел будто сквозь него, потому что не смог бы вынести эмоций, отразившихся в его глазах, какими бы те ни были.

— Ты… — в голосе Шерлока мелькнуло удивление. — Это… Это психосоматическое, — неожиданно заявил он.