Мне сто шестьдесят восемь… и мне одиноко. Но вы этого не знаете. Я провел в рабстве почти полторы сотни лет, а потом вернулся домой, в год своего двадцатидвухлетия. И меня встретили не знающие ничего отец, мать и близнецы. Карвер и Бетани, младше меня всего на восемь лет – и на полтора столетия. Такие забавные и наивные. Тогда мне впервые захотелось отомстить Осцивасу, потому что, как верно заметил Фенрис – магия отравляет душу и пятнает тело, и смыть эти следы невозможно. Увидев их, по сути – давно уже чужих мне людей, я подумал, что они – великолепный материал для совершенствования. Подумал – и ужаснулся ходу своих мыслей.
Немыслимо. Воспоминаний быть не может! Даже записи о прошлом не могут их разбудить! Мастер все провел, как положено! Мастер…
Но ведь он сказал, что я неотлучно был при нем? Или он солгал? Нет, Мастер не мог лгать! Или мог? Так, стоп, прочь сомнения. Записи реальны, стары… значит – правдивы. Почерк – мой. Остальное – потом.
Так непривычно читать все это… чужие поначалу люди становятся семьей… год… два… три… а потом приходит Мор… умирает отец… а мы бежим, бросив все, из гибнущего Лотеринга… на север…
Авелин и Уэсли… гибель брата… Флеметт… Кровавые клинки… Год – оплата долга… Все больше тепла и нежности… и боли.
Последняя страница полностью лишена чувств. Сухой, казенный язык, напоминающий отчет стражника – и только отдельные смазанные слова указывают на неподдельную муку, прячущуюся за этой равнодушностью.
Поход на Глубинные тропы. Варрик, я, Фенрис и Бетани. Предательство Бартранда. Неделя блужданий в темноте… и красавица Бетани, упокоенная моими руками, чтобы избавить от участи вурдалака, пораженного скверной. Роскошная гробница на десятки миль под землей.
«Это будет быстро, сестренка. Обещаю»
Тихий семейный быт… все такой же… словно и неживой… и снова заледеневшая боль. Свихнувшийся некромант, его ученик… и умершая на моих руках мать.
«Передавай там им всем привет…»
Варрик не врал. Не об этом.
Трясу головой, прогоняя мысли. Это… неправильно. Не так… все не так. Почему?
Узнавать о своей жизни от чужих… не совсем чужих… или все же близких?
КТО Я?
Вторая закладка… Отрешиться… думать о другом. Или других.
Авелин дю Лак-Валлен. Ныне – Хэндир.
Интересно, а как я собирал сведения? Своя шпионская сеть? Или еще что-то? Впрочем, сейчас это не особо важно. Информация – бесценна. Даже этот гном… Варрик, такого не рассказывал…
Все так похоже… так… Знакомо… и откуда опять боль? Я ведь их не знаю… не ЭТОТ я… Мое прошлое – стерто, но вот чувства… Все, я запутался… Нужно напиться.
Бутылка вина. И еще одна. На пятой, поняв, что на меня это не действует… решаю все же продолжить чтение. Еще одна личность, еще одна история… Почему? Только один вопрос. Нет эмоций, нет… ничего нет.
Но почему… медленно провожу пальцами по глазам, стирая слезинки. Почему меня это ранит, да так, что я плачу? Или это по другой причине? Не узнать…
И снова эта неясная мне боль.
Трясу головой, запуская руки в волосы. Что это? Жизнь? Или приключенческий роман? Наша команда… О, уже «наша»… Сборище отчаявшихся в масках.
Антиванский Карнавал.
За яркими красками – яд, стилеты и слезы.
В порыве ярости швыряю в стену бутылку, оставляя на светлых обоях алую кляксу. Вены вспыхивают под кожей, откликаясь на эмоции. Нет. Обуздать себя. Удержать… силу. Отвлечься…
Не получается что-то отвлечься… с такими-то сведениями…
Я сделал ЧТО???
Я ответил на вызов АРИШОКА??? За эту… эту… Я ПСИХ???
Поединок один на один… и победа, принесшая мне в итоге звание Защитника Киркволла. Ну, хоть что-то хорошее. Варрик, ты это описал гораздо… более размыто, ты знаешь? Почему бы вдруг? Ты не похож на того, кто будет что-либо замалчивать – уж скорее разнесешь, как сорока, все последние вести, изрядно приукрашенные и дополненные тобой самим.
Впрочем, уже и не важно. А важно – совсем другое. Не знаю только, возможно ли это…
Вспомнить себя.
Эхо или зеркало? Или Зеркало?
Не понять, пока нет прошлого.
КТО Я???
Напиться. Плевать, хоть гномьей сивухой, но напиться. О, Порождения, да я лириума готов нажраться, лишь бы… а что, это мысль. Но позже. Пока что мне нужна ясная голова. Последний спутник. Последняя глава в синей тетради. Что такого не знает он… но знаю о нем я? И не говорю? Ведь не говорю же?!
Почему мы семеро такие… похожие? Что за Рок свел нас вместе?
Почему именно я связал эти судьбы, такие разные… и такие похожие?
Почему мне они фактически присягнули на верность? И почему я не удивлен?
Сведения, сведения, сведения. Секреты и тайны тех, кто рядом и тех, кто далеко, кто близок и кто чужд. Страница за страницей… Аристократия и именитые персоны, сильные мира сего и их окружение… Информация выигрывает войны… Так… по-магистерски. Сто сорок восемь лет, да, Хозяин? Только вот меня медленно берет злость. Я верил ему. С другой стороны, я прошел хорошую школу прежде… так что мешает мне получить те же уроки теперь? Вопрос лишь в одном. Зачем. Впрочем… думаю, я не должен быть удивлен. С чего бы… я и сам поступил бы точно так же…
ЗАЧЕМ Я ТЕБЕ БЫЛ НУЖЕН?!
Дочитать второй том – столь же пристально, как первый, как раз достаточно, чтобы понять некоторые… поступки прошлого меня. Убрать все обратно в тайник… и расслабиться.
Лириум. И еще лириум. Сознание заволакивает блаженная дремота наркотического дурмана. Действует слабо… но все же действует. Потолок расцветает радужными сполохами света, и каждая вспышка звенит мелодией.
Кожи касаются чьи-то руки.
Справедливость. Стой, не уходи, мне нужно что-то спросить… не помню, что. Важное. Да подожди ты, не исчезай…
- Так, теперь мы на лириум перешли… Солнце, ну почему нельзя просто напиться, а? Так нет же, мы сразу в крайности… в этом весь ты. Всегда был… даже твоя потеря памяти этого не изменила… ну-ка…
Он подхватывает меня на руки. Я лежал на полу? А было так мягко… Светлые, пшеничные волосы, карие глаза…
- Ты похож на Лотеринг… - Ну, спасибо. С чем меня только не сравнивали, но только не с… погоди, ты что, вспомнил? - Вспомнил что? - Ясно… пока мозги не работают – память есть. Прямо как со мной. Так, все, давай-ка спать… в кроватку…Подштанники Создателя, ты чего такой тяжелый? Я думал, рабы голодом сидят, а ты вон… отъелся… за щеками ушей не видно… Ложись-ложись. - Не уходи… – Он такой теплый… и он – музыка. Тяжелая, грустная, как Плач Андрасте… или как лириум… - Не уйду. Обещаю…
Губы мягкие. И щеки колючие. Вскидываю руку, притягивая его к себе, желая и дальше слушать эту музыку… Он теряет равновесие, падая рядом. Провожу ладонью по его щеке, волосам… он такой… странный.
С гортанным стоном он припадает к моим губам… это приятно. Мастер меня не целовал… Меня вообще никто не целовал… пряди волос такие мягкие под пальцами… и звенят. А еще он светится… но он не может быть одним из Богов…
– Ты Андрасте?
Тихий смех… где я его слышал? Когда я его слышал? В прошлой жизни? Или в нынешней?
– Нет, я все же несколько… иного пола. Но если хочешь, я буду хоть твоим плюшевым мишкой, только вспоминай, прошу тебя… вспоминай…
И снова губы… горячие, оставляющие следы, которые светятся синим… Магическая мощь в крови поет, отвечая принятому зелью… Но еще громче поет разгорающийся жар. Да, я хочу его… все во мне хочет…
Сорвать эту мантию… она мешает… она заглушает музыку… Не разрывая поцелуй, изгибаясь от прикосновений, жгущих, как клейма. Прижаться к гладкой теплой коже… ощутить ответное желание…
И поддаться.
Просто – довериться, раствориться в его музыке. Жадные поцелуи, крепкая хватка уверенных рук, сильное гибкое тело, прижимающее к кровати…и набат магии, кипящей в жилах.
