- Интересно, - пробормотал тот, на мгновение приподняв непроницаемую завесу на своем лице. - И о чем это говорит?

  - Хм, - хмыканьем агент по-достоинству оценил его вопрос. - В тот момент это ни о чем не говорило. Эти проклятые сигареты у нас чертовски трудно достать, но можно... Их, в принципе, курить мог кто угодно! Но потом нашли таксиста, который подвозил этого человека до ресторана. На заднем сидении тот оставил обрывок газеты, которую он читал всю дорогу. Знаете, что это была за газета? Нет? Это была газета на русском языке, и довольно свежая, - Монтана оживился, рассказывая о появлявшихся, одной за другой, уликах. - Да, да, именно на русском языке.

  Его собеседник заинтересовано склонил голову.

  - Короче, к вечеру мы знали об этом человек практически все, что можно было узнать за это время, - чиркнула спичка и Монтана раскурил очередную сигарету. - Это был Sergej Vitowskij, сын князи Vitowskogo, бежавшего из России сразу же после одной из их революций, - агент выпустил жидкий клуб дыма и несколько секунд молча наблюдал, как тот рассасывался. - Vitowskij старший осел в Нью-Йорке. Почти сразу же открыл небольшой магазинчик, где приторговывал всякой мелочью, иногда нелегальным спиртным. Лет десять назад на этом его и взяли. Сын его почти сразу же прогорел. Банк за долги взял магазинчик, из квартиры его вышвырнули... Короче, ему было за что ненавидеть дядю Сэма. Лет пять в полиции о нем ничего толком не слышали. Начальник местного отделения полиции рассказал, что по слухам тот обретался где-то в Канаде. Примерно год назад, он объявляется в Вашингтоне. Снимает комнатку на окраине. Потом, пристал к «Серебряным рубашкам», где дорос до старшего группы. Рассказывали, что сам Уильфред Пелли, основатель рубашек неплохо отзывался о нем. А хорошее отношение Пелли, скажу я вам, много стоит..., - сидевший напротив агента человек, что чиркнул в блокноте и снова замер в ожидании.

  - Вы его взяли? - услышав вопрос, агент усмехнулся.

  - Нет, - отрицательно покачал он головой. - Когда мы, наконец, нашли его каморку в каком-то занюханном доме и вышибли дверь, он уже часов десять как был покойником. Да, да, самым обычным покойником — с иссиним лицом, с вывалившимся языком и одеревенелым телом, мотающимся в петле.

  - И?

  - … Знаете, мистер не-знаю-как-вас-там-зовут, то, что мы там нашли, мне понравилось еще меньше чем, сам покойник, - Монтана рассказывал, не обращая внимание на то, что его сигарета уже давно истлела и в пальцах остался лишь помятый огрызок фильтра. - В комнате, на самом видном месте лежал членский билет одного из стрелковых клубов города. Судя по отметкам, это русский за последний год мотался туда чуть ли не через день. В столе нашли больше дюжины пачек патронов к револьверу, а в туалетном бочке и сам револьвер. Порадовал нас и мусорный бак, где лежала скомканной карта Вашингтона с отмеченным на ней тем самым рестораном, - наконец, его глаза остановились на окурке и он полетел вслед за остальными его собратьями в пепельницу.

  - Что-то я вас не понимаю, мистер Монтана? - добродушно прищурился мужчина, постукивая остро заточенным карандашом по столу. - Вы взяли подозреваемого в убийстве Президента и не ваша вина, что он оказался мертв, - он голосом выделили и слово «взяли» и слово «Президента». - В его квартире были обнаружены исчерпывающие улики, которые полностью доказывают причастность этого человека к убийству. Вы настоящий профессионал! Герой, если говорить газетными штампами... Через пару дней о вас буду писать все газеты Америки. Вы можете сделать блистательную карьеру в полиции, а может, и чем черт не шутит, в политике. Подумайте только, Фрэнк Антонио Монтана мэр города или сенатор от штата..., - он вновь улыбнулся, еще больше растягивая рот в улыбке. - Что же вас во всем этом не устраивает, мистер Монтана? - задав вопрос, он откинулся на спинку стула и замолчал, ожидая ответа.

  Честно говоря, в этот момент мужчина чрезвычайно напоминал дьявола-искусителя. Высокий, подтянутый, чрезвычайно уверенный в себе, отлично сидящий на нем костюм, белоснежная рубашка и едва уловимый пряный парфюм. Это был дьявол не для мямлей, трясущихся в подворотне от кошачьего визга или шаркающей походки подвыпившего негра... Нет! На стуле сидел дьявол для сильного человека, настоящего победителя, который привык не обходить препятствия, а идти на пролом.

  - Все, - через несколько секунд молчания, словно выплюнул из себя Монтана. - Меня все не устраивает! - он с вызовом посмотрел на сидевшего напротив него человека. - Дерьмо все, о чем вы только что сказали.... Профессионал, герой, лучший полицейский..., карьера, мэр... Я, мистер, не ангел, - в его глазах на мгновение сверкнула боль, которую он сразу же упрятал глубоко-глубоко. - И я никогда не отказывался от пары лишних долларов, если они встречались на моем пути. Если даже, нужно было чуть подправить закон, я тоже шел на это!

  Он криво усмехнулся и сразу же продолжил:

  - Однажды я говорил с доном Чичо, - у его собеседника удивленно взлетели брови. - Да, да, с доном Чичо, человеком, который мог только одним своим словом выгнать на улицы этого чертова города почти две тысячи головорезов... Мне особенно запомнились его слова. Он сказал так... Знаешь, Френк, очень часто даже самая последняя потаскушка, через которую прошло полторы сотни парней, может выглядеть юной и невинной красоткой, призывно смотрящей на тебя, - с гримасой на лице мотнул он головой. - Вот так-то, мистер... Эти прелести, о которых вы мне расписывали с такой жадностью, показывает отнюдь не очаровательная крошка, а старая сифилитическая шлюха!

  - Ха-ха-ха! - рассмеялся в ответ тот. - Я вас понял мистер Монтана, я вас отлично понял... Благодарю вас за сотрудничество, - он неожиданно встал с места и протянул агенту руку. - У нас к вам больше нет вопросов. Вы можете быть свободны, - Монтана с опешившим видом ответил на рукопожатие и пошел к выходу. - Берегите себя, мистер Монтана».

  Плазменный экран замерцал и изображение несколько раз дернулось, как уже было до этого не раз.

  «- Как он тебе, Джон? - на экране не было никакого изображения, шел лишь звук. - Ответь мне честно, - грудной женский голос вновь затих. »

  - Знаешь, сестренка, ты скорее всего права, - ответил ей уже знакомый мужской голос. - Дело здесь нечисто, - мужчина замолчал и через секунду продолжил. - Слушай меня, Элеонор, мужа уже не вернуть, - в его голосе впервые за все время зазвучала искренность. - Подумай о себе! Если все, о чем ты думаешь, правда, то они пойдут на все, чтобы никто даже рта раскрыть не успел... Ты меня понимаешь? - по темному экрану по-прежнему бежали сполохи, сквозь который раздавались приглушенные рыдания. - Подумай о ваших детях.

  117

  На одном из подмосковных аэродромов садился Дуглас А-20 «Бостон». С громким хрустом, ломая невысокий снежны наст, колеса несли тяжелую машину. Едва серебристая туша остановилась, как на наст аэродрома ловко спрыгнул невысокий крепкий человек. Он с чувством потянулся, запрокидывая голову далеко назад, и лишь потом посмотрел на встречающих, которых оказалось на удивление много.

  - Нормально..., - пробормотал он, рассматривая группу из восьми человек. - Э-э-э! - с мальчишеским задором замахав рукой.

  Опережая всех навстречу ему шел его однополчанин — Сашка Мельников по прозвищу «Мельник», оставшийся за него командовать полком (характерно, что такое прозвище он получил отнюдь не из-за фамилии, а из-за количества «намеленных» фашистских асов). Позади него, метрах в трех — четырех, шли двое сотрудников госбезопасности. Он сразу узнал обе физиономии, уже примелькавшиеся перед ним в Кремле. Остальные ему были незнакомы...

   - Мельник, братишка, ты чего здесь делаешь? - он с чувством хлопнул летчика по плечу, отчего тот почему-то скривился. - Случилось что? - необъяснимое чувство тревоги начало его медленно точить. - С полком...

  Тот незаметно встряхнув руку, на которую пришелся хлопок, улыбнулся.