- Он был такой сильный, мужественных, смелый...- я устало подпер голову рукой, стараясь не заснуть над восторженным рассказом какой-то селянки, описывающей... Та-дам! Локхарта! Здесь, два года назад он побывал, "упокоив" терроризирующего местных жителей упыря. (На самом деле - "новорожденного" вампира, в этот промежуток, без контроля со стороны "родителя" у них совершенно сносит голову)
Это было уже пятое место, из моего списка с быстро исчезающими адресами. И везде я слышал подобную чушь. Если бы я точно не знал, что Локхарта на самом деле мошенник, впору было бы и вправду поверить про его подвиги. Похоже, я недооценил масштаб преступного замысла этого вора.
- А еще мистер Локхарт оставил свой афтограф, прямо...
- Довольно! - оборвал я безусловно "очень интересную историю". - Легилименс...
Мой разум с легкостью скользнул в глубины памяти наивной барышни. Я был на сколько это возможно этичен, и не позволял себе смотреть ни на что кроме интересующего меня фрагмента. Вот она с подругами обсуждает очередное убийство... Я и сам чувствую неподдельный страх. Вместе с воспоминаниями, при легилименции, в отличие от более безопасного омута памяти, заклинателю передается и часть эмоций. То еще ощущение. Не зря, этот раздел магии входит в разряд запрещенных, ой не зря. Но я привычно приглушил собственные угрызения совести по поводу своих действий. Мне нужны были улики против Локхарта. И я начал просматривать оставшиеся целыми воспоминания.
На этот раз жертвой вампира стала ее подруга. Совет деревни обращался в органы, но полиция только смеется над суеверными жителями. Полночь, она с семьей запирает ставни на окнах, ее брат берет в руки ружье. Днем в деревню приехали три необычных человека, в странной старомодной одежде. Они расспрашивали жителей о вампире... "Вот оно, Авроры здесь точно были ! А что дальше?" А дальше в разуме девушки отсутствовал изрядный кусок воспоминаний, неплохо так замаскированные под обычный страх. Следующим же кадром было уже покрытое потеками крови, лицо красавца блондина, держащего за волосы уродливую голову монстра.
- Талантливый сукин сын, - не мог я не признать очевидного. Отсутствие воспоминаний само по себе не является доказательством... Хотя в этот раз, мне показалось, или он сработал гораздо халявней. Расслабился? Скорее всего. Отсутствие расплаты за свои действия заставляют его, как и всякого преступника, терять осторожность.
Покинув гостеприимную деревеньку и изъяв пару любопытных воспоминаний, косвенно указывающих на вину Локхарта, я отправился в Белфаст. В северной Ирландии, на удивление, оказалась достаточно большая община магов, обособленная от остальной Англии. Хотя, за всей их независимостью, а Гингонтс все равно там стоял. Ирландцы - такие Ирландцы. Здесь был предпоследний адрес в списке, и именно здесь мне улыбнулась удача.
Остановившись на вечер в одном баре, и с помощью легких чар доверия расположив к себе здешнюю публику, я начал осторожно так расспрашивать по поводу Баньши - городской легенды, которая еще полгода назад оказалась что и на есть самой настоящей правдой.
Дух неприкаянной женщины, ищущий мести, плачем предрекающий смерть - так вкратце может описать баньши любой знаток фольклора. Но все было гораздо сложнее. Это действительно был дух убитого человека, но под воздействием нескольких факторов он мог переродиться во что-то очень... мерзкое, живучее, и желающее не мести а теплой человеческой плоти и крови. Раньше таких много было. Особенно, в ранние века, когда люди умирали пачками и не всегда легкой смертью. Но постепенно, встретить баньши в крупных городах становилось сложной задачей. Рост технологий, законы, полицмейстеры, сам людской менталитет поменялся. И баньши, на территории Англии не удавалась долгое время ни одному счастливцу. И вот опять. Казалось бы в чем проблема - магия тоже не стоит на месте, а, значит, у реликта прошлого не должно было быть ни единого шанса. Только существовала одна проблемка, причем характерная только для территории магической Англии.
Раньше с баньши управлялись в основном некроманты, которые своим ремеслом владели в совершенстве, и навсегда упокаивали нежить. Ведь было у этой твари существенное преимущество перед всеми другими порождениями мертвого мира - на него практически не действовала, так называемая "общая" магия, которая стараниями некоторых энтузиастов сейчас называется "светлой". Стихии, воздействие на материю, даже средняя "светлая магия" на полупризрака действовала никак. Только высшая, понастоящему светлая магия, либо азы некромантии могли навсегда изгнать эту тварь. Ни наш знакомец, ни авроры, скорее всего эту тварь бы изгнать не могли. Но кто это сделал? Я пытался это выяснить уже второй день моего путешествия по красотам Великобритании.
Сначала разговор в пабе шел вяло, но, когда новичок предложил оплатить выпивку рассказчику, подробности леденящей кровь истории посыпались на меня как из рога изобилия. Звонкие монеты, в некоторых ситуация, творят чудеса не хуже волшебной палочки.
Я не знаю, что стало причиной того, что Локхарт не прообливиэйтил всех очевидцев, а ограничился только аврорами, а также их невольным помощником. Возможно, так как очевидцев побоища в церкви было действительно много. Может быть тот факт, что саму битву с баньши не видел все же никто, кроме участников, только ее окончание, где уже фигурировала "знаменитость". Мне же хватило того момента, что в данном эпизоде, описанного в книге, самовлюбленный индюк указал только себя родимого. Участие же остальных осталось за кадром, хотя, отлавливая своих информаторов и усыпляя уже проверенным способом, я скопировал себе воспоминания о как минимум двух уцелевших после бойни аврорах, и одного старика помощника.
- Бинго! Попался, пустозвон, - Просматривая очередной фрагмент, я не мог сдержать улыбки. Даже этих воспоминаний уже бы хватило на то, чтобы преподав их в правильном ключе, уничтожить его репутацию "Героя" раз и навсегда. Но, чтобы наверняка, требовалось поговорить со стариком. Ситуацию сильно упрощало то, что этот дедуля был личностью известной.
Оставив пару десятков галеонов на шикарную гулянку моим невольным жертвам, я не спеша двинулся к центру города. Последний клиент на сегодня, жил в старом районе. Дом был... мягко говоря требующим ремонта. Срочного. На звонок в дверь мне открыл... Неприятный с первого взгляда человек. Худой, но еще высокий старик со спутанными седыми волосами и тяжелым взглядом из-под густых бровей. Старая, но явно дорогая мантия из шелка акромантула, строгий деловой костюм старомодного покроя. Он был немного похож на меня, после Азкабана. При условии, что мне было бы под семьдесят - восемьдесят лет. Когда я постучался в дверь позеленевшим от времени медным звонком, тот распахнул дверь и наставил на меня палочку.
- Чего надо? - голос хозяина дома, в отличие от ожиданий, не был старчески-скрипучим. Да и не смотря на свой внешний вид, таким жалким, как в воспоминаниях одного из ирландских магов, он не выглядел. Передо мной стоял опытный и опасный противник, который к тому же имел преимущество. Похоже, забрать воспоминания так же просто, как у тех пьянчуг, не получится. Ладно, попробуем подойти с другой стороны.
- Здравствуйте, мистер О'Салливан, - я снял шляпу, которую носил владелец моего нынешнего облика, в приветствии. Для таких дел я использовал оборотное зелье, запасы которого, к сожалению, подходили к концу. Слишком дорогое удовольствие.- Меня зовут Сэм Бэрри, из газеты "Игра Темными", и я хотел обратиться к вам по поводу недавних событий, происходивших у вас в городе.
