Классика^{468}

Я вторгся в чужой мирок —

Вновь перевел сто строк

Доброго своего знакомого, классика,—

Вторгся в дом его, в храм его.

Дома его не застал,

Но всё по-иному там, заново,

Необычайно для глаз, словно не в прошлый раз.

Всё по иным местам, новые звуки, краски,

Даже — и пьедестал!

Жизнь не застыла и там,

В классике!

1972

Бой колоколов^{469}

Читатели

Моих трудов,

На книжных складах не лежащих,

Вы собиратели плодов

В садах, нам всем принадлежащих!

Любители моих стихов,

Вы и поныне остаетесь

Носителями тех мехов,

Что с вами я добыл, охотясь.

Умельцы виноград срывать,

Потребный на такие вина,

Которые я пировать

Оставлю вам наполовину,

Коль даже выплеснуть вино

В порыве трезвости из чаши

Задумаете — всё равно

Едины упованья наши!

И точно так же, как весной

Закат сливается с рассветом

И с грозами июльский зной,

Мы будем вместе в мире этом,

Где уповает зверолов

В одно не слиться с лютым зверем,

Как смутный бой колоколов

В одно сливается

С безверьем!

1972

Пастораль^{470}

Я думаю

О молодых талантах

И вспоминаю старые стихи,

Которые в позднейших вариантах

Я, выправив, конечно, мастерски,

Тисненью предал в толстых фолиантах…

Друзья! Не изменяйте ни строки!

Конечно, изменил я пустяки,

И цело всё — и плоть и костяки,

Но будто молодые пастухи

В почтенных пастырей преобразились,

Хотя и не читающих мораль

Пастве своей, но златорунных скрылись

Стада овец, и кислый месяц вылез,

Брюзжащий с неба:

"Вот так пастораль!"

1972

Дом отчий^{471}

Строительства

Не ладятся без планов,

Хотя бы мысленных…

И в дебрях диких,

В грибную осень с головою канув,

В блистании росинок сердоликих

На главах трав, я вижу, что, воспрянув

Среди сморчков слепых и безъязыких,

Вы, подосиновики, на Великих

Иванов, крутобоких великанов,

Походите: столь бел, столпообразен

Ствол, что за ножку счесть его негоже!

И может быть,

Внимательный Бон Фрязин

^[377]

,

О златоглавцы, в буйных травах лежа,

Пленился вами и, премудрый зодчий,

Структуру вашу

Внес в свой план рабочий!

Природы храм

Для зодчего —

Дом отчий!

1973

Дух творчества^{472}

Есенин

Беседовал с Блоком:

"А вот посмотрели бы вы,

Как в омуте мечется окунь,

Сам пленник плененной плотвы!

В луну через льдистую настудь

Стремится всосаться налим.

От жажды схватить, заграбастать

Дух творчества неотделим!

Но в клетке сидящая птица,—

Скажу я, чтоб стало ясней,—

Стремится поглубже забиться,

Коль тянете руку вы к ней.

А вас,— вы не поняли, что ли? —

Хватает благая рука,

Чтоб выгнать из клетки на волю,

На волю, под облака!"

А Блок улыбался, рассеян…

Но это движенье руки

И как волновался Есенин —

Всё внес он в свои дневники

1973

На смерть Пикассо^{473}

Не солнечными ли протуберанцами,

А также не в связи ли с ними,

Весной пожарами лесными,

Возникшими на юге Франции,

Отмечен смертный час Пикассо?

Оплакать Лермонтова гибель