С вечером

Утро!

1972

Белый сад^{463}

И снова

Эти споры о верлибре

^[374]

И о тщете созвучий невпопад…

А белый стих

^[375]

похож на белый сад,

В котором отпорхавшие колибри —

Опавшие созвучья не летят,

А на ледок прудов они налипли,

И всех их без метелок и лопат

Снега прикроют, но и снегопад

Не вечен тоже, и не вечно сед

Сад, в коем тьма беседок для бесед

О том, что вихрь затем и сучья вздыбил,

Чтоб вешней ночью над любым кустом

Зашелестели листики о том,

Что вновь родятся

На свою погибель!

1972

Черный шар^{464}

На Черном море

Этот черный шар,

Шершавый шар мне с гор свалился в дар.

Чем он богат?

Таится в нем агат,

Который миллионы лет назад

Сварила вулканическая печь!

А может быть, когда здесь, бородат,

Всевластвовал Евпатор Митридат

^[376]

Среди аркад и белых колоннад,

Шар черный вытесал каменотес?

А может быть, турецкая картечь,

Ища с картечью генуэзской встреч,

В Понт плюхнулась?

Чтоб истину извлечь,

Над головой я этот шар вознес

И навернул с размаху об утес.

Ба! Это просто глиняный комок

Окаменел. Но я ему помог

Расторгнуться на множество частиц,

Из коих смысл извлек я кой-какой,

Собрав их вместе собственной рукой

В подобья неких туловищ и лиц.

И вот перед тобою, посмотри,

Стоят скульптурки эти, счетом три:

Грек, генуэзец, турок-янычар!..

Так моего воображенья жар,

Руки движенье, об утес удар

Преобразили этот

Тусклый шар.

1972

Ноктюрн^{465}

Я темноты ищу.

Она

Как будто прячется куда-то…

С обратной стороны заката

Вдруг выявляется луна

Сквозь марево городское,

Окрашивающее небеса…

Я темноты хочу, покоя…

А, тучи! Дождик начался.

Но, крупный дождь, прошел и ты,

И звезды вспыхнули все сразу,

И снова не хватает глазу

Всё той же самой темноты.

Да можно ли ее желать:

Спит ночь такой чердачной кошкой,

Что хоть чуть-чуть ее погладь —

Запляшут искры под ладошкой!

1972

Уменье^{466}

Взвыл ветер:

"Лампу потушу!"

И потушил.

Но тем не менее

При вспышках молний я пишу.

Осваивается уменье

Писать, когда гроза пришла,

Чтоб в яростном потоке токов

Могла домчаться, как стрела,

Мысль до бумаги.

У пророков,

Мне кажется, расчет был прост:

Свечам и факелам не веря,

Творить при вспышках новых звезд

И новых гроз,

По крайней мере!

1972

Содержимое того или иного ящика^{467}

Содержимое

Того или иного ящика

Письменного стола…

На живую повесть нет заказчика,

А сама собой она росла.

На такую повесть нет заказчика —

Это не заказ и не приказ,

Да и сам похож не на приказчика

Я, творящий без прикрас.

Но и то, что и само выращивается

От больших до маленьких вещей,

Часто ускользает, словно ящерица

В щель. А я ведь не Кащей!

Ищется — так, значит, и обрящется!

На тебе! Попробуй откажись,

Наша общая душеприказчица,

Ты большая растеряха, Жизнь!

1972