— Тихо, девочка, не шевелись…
Он скосил глаза. А вот это уже никуда не годится… Серые «Жигули» стояли на противоположной стороне дороги — очень уж похожие на те, что пасли Турецкого у гостиницы. Опустилось стекло, вылупилась мужская физиономия. Любитель прохладительных напитков. Это действительно ни в какие ворота. Как смогли их выследить? Жар ударил в голову. Только не надо паниковать, дергаться, показывать, что знаешь про «крючок»… Мужчина пристально смотрел в их сторону. Поднес к губам предмет, похожий на рацию. Просто замечательно. Он должен уйти. Но уйти таким образом, чтобы этот уход не ассоциировался с явным и паническим бегством…
— Турецкий, мне уже можно шевелиться? — прошептала Валюша. — А то ухо чешется…
— Даю вводную, Валюша, — он вздохнул обреченно. — На той стороне дороги стоит машина, и двое работников милиции очень пристально на нас смотрят. Один из них только что связался с руководством. Если мы останемся на месте, возможно, не случится ничего страшного. К нам подойдут, я попробую отбояриться — мол, встретились случайно, все такое. Но может не прокатить — я у них со вчерашнего дня в черном списке. Тебе придется им все рассказать — иначе не слезут. Выбирай — остаемся на виду или попробуем смыться?
Ох, не знаю, Турецкий, — выдохнула Валюша. — Вопросики ты ставишь — просто одуреть. Я тебе одно скажу — тот дядька ни в чем не виноват.
— Догадываюсь. Решайся, Валюша.
— Пошли отсюда, а, Турецкий?
— Тогда улыбнись, тебя снимают. Пойдем туда, — он показал подбородком. — Идем неторопливо, с достоинством, мы просто гуляем, мило беседуем…
Они шли по тротуару — мимо жилого пятиэтажного дома, в котором не было ни одной двери — все подъезды были обращены во двор. За домом просматривалась внушительная пристройка — похоже, там располагался магазин.
— Ну, ни хрена себе угодила в уголовную историю… — шептала Валюша посиневшими губами. — Рассказать кому — не поверят…
— Ты не сегодня в нее угодила. Так что не жалуйся. Неужели никогда не попадала в истории?
— Да что ты, Турецкий, я вообще девочка ромашка, у меня опыта — никакого. Я книжки люблю читать, с мамой ругаться, музыку слушать. Я просто с виду такая приблатненная, а на самом деле я очень мягкая и пушистая…
Она семенила рядом, страшно боялась и очень хотела взять его за руку. Жжение в затылке становилось нестерпимым. Он ускорил шаг — до магазина оставалось метров двадцать. Он не выдержал — повернул голову. Серые «Жигули» пропустили рейсовый автобус, развернулись посреди проезжей части и неторопливо катили за ними, смещаясь к первой полосе. Они уже почти поравнялись с крыльцом магазина. «АО Тулинка», — извещала вывеска.
— Что это? — пробормотал он.
— А я знаю? — фыркнула Валюша. — Я за продуктами только в холодильник хожу.
— Но служебный выход обязательно должен быть, верно? Давай за мной, Валюша, и постарайся воздержаться от комментариев…
Он медленно поднялся на крыльцо, открыл дверь, вошел первым. Магазинчик — что-то вроде компактного супермаркета. Полдесятка посетителей, столько же продавцов, полки, забитые товаром. Он шагал вдоль ряда, подглядывая в стекло витрины. «Жигули» остановились напротив входа, выбрались двое, потянулись к крыльцу. Значит, следить за ними больше не будут — в лучшем случае, вежливо попросят следовать за ними. Он ускорил шаг, Валюша едва поспевала. Дверь служебного помещения пряталась в углу — за витриной с копчеными курицами и такой же колбасой. Он направился туда, не раздумывая, распахнул дверь, пропустил вперед ребенка.
— Эй, мужчина, — заволновалась продавщица в отделе колбас. — Сюда нельзя, куда это вы собрались?
— Простите, мэм, очень крупная нужда, — буркнул он. — Если нельзя, но очень хочется…
Они почти бежали по полутемному коридору, мимо каких-то дверей, нагромождений коробок, чуть не сбили грузчика, втаскивающего в магазин упаковку «Пепси-колы». У крыльца стоял фургон под разгрузкой. Они пробежали мимо него, Турецкий завертел головой.
— Туда, — кивнул в просвет между приземистыми зданиями. — Думай, Валюша, что тебе подсказывают фантазия с воображением? Где тут можно отсидеться?
— Нигде, Турецкий, просто побежали, — выдохнула Валюша, вырываясь вперед…
Метров двести они бежали нормальным спринтерским бегом, благо в глуши дворов добропорядочных горожан в этот час было не так уж много. Выбежали на хоккейную коробку, по которой пацаны гоняли мяч и обменивались недетскими выражениями.
— Сюда! — крикнула Валюша, ныряя под сень кустов. Он устремился за ней. Пахло не очень аппетитно, они пробежали мимо парочки металлических гаражей, пустующего «стойбища» бомжей, напоенного изысканными ароматами, маневрировали между крышками погребов. Постороннему зрителю, наверное, могло показаться, что эти двое увлеченно играют: то мужик азартно носится за девчонкой, то девчонка за мужиком.
— Все, Турецкий, больше не бежим, надоело, — Валюша встала, уставилась на него с легким презрением. — Что, уже устал?
— А ты знаешь, сколько мне лет? — он не мог отдышаться, согнулся, уперев ладони в колени.
— А меня это касается? — фыркнула она. — Ладно, иди за мной, и постарайся не дышать, как паровоз.
Чинным шагом они проследовали несколько дворов, выбрались на оживленную улицу. К остановке общественного транспорта подходила маршрутка под номером сорок четыре.
— Поехали, — встрепенулась Валюша, — пара остановок, и нас уже никто не сделает. Только платить придется тебе — у меня в кармане вошь на аркане.
— Я знаю, — усмехнулся Турецкий, переходя на бег.
Они вышли у местного открытого стадиона на проспекте Маршала Конева, перебежали дорогу и несколько минут спустя уже сидели в пустынном скверике — напротив неработающего (и основательно разрушенного) фонтана, украшенного облезлыми грациями. Не успели отдышаться, как зазвонил телефон. Он решил не отвечать, но, все же, ответил — высветились инициалы Нагибина.
— Чем занимаетесь, Александр Борисович? — осторожно осведомился напарник.
— Спортом, — чистосердечно признался Турецкий. — Надеюсь, тебя еще не прибрали в СИЗО, Олег Петрович?
— Типун вам на язык… Ладно, судя по голосу, вы еще на свободе. Слушайте, может быть, нам все-таки свалить отсюда подобру-поздорову?
— Что-то новенькое?
— Да просто предчувствие без ножа режет… Вы ушли, примерно через час нарисовались двое парней с корками местного ОРБ, настойчиво хотели вас видеть. Я сказал, что не имею понятия о вашем местонахождении, они весьма осерчали, хотели забрать меня с собой, не имея на то ни малейшего основания. Вы бы слышали, как я орал, Александр Борисович. Я на тещу так никогда не орал, как на этих идиотов. Они смутились. Больше всего их впечатлило имя Генерального прокурора, которым я владею в совершенстве. Они ушли, чертовски раздосадованные, а я вот сижу, не знаю, как жить дальше. Кстати, спасибо за деньги.
— Это не значит, что ты их должен немедленно пропить. Сиди, Олег Петрович, это лучшее, что ты можешь сделать. Мне не звони, я сам позвоню, когда посчитаю нужным. Если все же возникнет железная причина со мной связаться, набери мой номер, дождись трех гудков, отключись и набери снова. Только в этом случае я отвечу.
— Неужели мы действительно попали в дерьмо, Александр Борисович?
— А куда еще? Это наша родина, товарищ. — Он отключился, задумчиво уставился на телефон, помедлил, набрал Меркулова. Старый наставник и товарищ оказался вне зоны доступа. Как по заказу. Позвонить кому-нибудь в Генеральную прокуратуру? И что он скажет? Подробно опишет свои подозрения, которые к делу не пришьешь? Ответ понятен: работайте, товарищ Турецкий. А свои подозрения касательно работников наших доблестных и неподкупных правоохранительных органов засуньте себе в задницу. Не мудрее ли действительно попробовать хоть в чем-то разобраться?
Телефон забился в руке. Он уставился на него с испугом. Номер абонента закрыт, но, кажется, ясно, кто это может быть. Капитан Махонин, следователь Худобин, кто там еще? Не ведающий, что творится в его конюшнях Короленко? Это явно не Максим Леонович — телефон оперативника был забит в память…
