-- Пифагор, прошу тебя, замолчи... не стоит полагаться на измышления Бенедикта, поскольку он часто ошибается даже относительно своей собственной жизни... не может он предвидеть будущее... да и никто не может...

Возникла пауза...

-- Итак, что же нам остается?..

Пифагор снова завыл... умолк, поддался на мольбы Аркадия и ласковое обращение...

-- Это не моя собака... - заговорил Бенедикт. - Она перешла ко мне по наследству...

Рассказ Бенедикта о смерти дяди вызвал у Аркадия чувство скорби, а также удивление игрой судьбы и случая...

-- Чем твой дядя занимался?..

-- Он был историком... много странствовал... увидел города, страны, людей...

-- Зачем?..

-- Ты прав... можно все тоже получить, странствуя в воображении... ты когда-нибудь странствовал в воображении?..

-- Только этим я и занимаюсь...

-- Как-то воображение открыло мне врата вечности, куда не заглядывает даже время, которое все подвергает порче... вообще-то я не люблю историю... и историков, которые только извращают историю...

Бенедикт умолк...

-- И все-таки, что случилось той ночью?.. - спросил Аркадий. - Может быть, скажешь?.. я в сомнении... молва говорит то одно, то другое...

-- Все лгут... умерла примадонна от слабости... в своей постели, а не в гробу, в котором устроила себе ложе задолго до смерти... о такой смерти она и мечтать не могла... умерла она великой... она заслужила это звание... но осталась без наград... другие уже вычерпали до дна этот ящик Пандоры...

-- Говорят, она кричала... не хотела умирать...

-- А кто хочет умирать?.. вот и кричала сквозь стиснутые зубы, пока пупок не развязался... судороги ее мучили... - Бенедикт умолк, снова заговорил... - Я солгал, да ты и не поверил... я не знаю, как она умерла... говорят, она утонула в пруду, ставшем болотом... болото ее забрало... теперь она поет в хоре лягушек... что это?.. слышишь?.. птицы заволновались... и море... а деревья склонились в поклоне... выпрямились... листва аплодирует... и скалы, словно танцуют... видишь?..

-- И вижу, и слышу...

-- Ну, вот... кажется, все успокоилось... и Пифагор успокоился, не рычит... о чем ты опять задумался?..

-- Я вот думаю, у кого власть?.. у смерти?..

-- Нет, власть у бога и вечности... однако птицы все не могут успокоиться... кружат и кричат, как оглашенные...

-- Наверное, ждут продолжения... что-то чувствуют... и горы все еще танцуют... и как будто стали ниже, присели от страха... - Аркадий невольно вздрогнул, повел плечами...

-- Что еще?..

-- Как будто кто-то меня рукой коснулся...

-- Наверное, твоя женщина... кто же еще?.. долго же ее рука тянулась, пока дотянулась... ты пожелал или она сама?..

Аркадий промолчал...

-- Ты любишь ее?..

Аркадий молча покивал головой...

-- Сознаюсь, я тоже, хотя и видел только мельком... и жен я люблю... они являются мне по ночам все сразу... иногда и Кира является с ними... лет уже не мало прошло, а я все еще без слез не могу ни взглянуть на нее, ни голос ее услышать... я вижу ее в роли Ифигении... сидит на камне, плачет, лицо вымазав сажей... ждет смерти, поет... умела она плачи петь... я их слагал... и за вином она не скучала... помню я ее и в роли Иокасты... я на нее из кулис смотрел украдкой... на сцене она блистала... пробуждала много такого, о чем вслух не говорят... манила и дразнила... и вдруг эта странная смерть... потом твой арест... я постепенно приходил в себя... а потом сны стали сниться, странные и страшные... среди ночи я просыпался и бродил полуодетый и босой туда и сюда... потом падал ничком на ложе, слезы лил, рыдал, терзался... примадонна пыталась понять, спрашивала, что со мной?.. но я ей ничего не мог рассказать, страх останавливал... и стыд, боялся, что она станет смеяться... она может... потом ее писатель исчез... я стал писателем, дописывал ее замогильные записки и влюбился в нее... мечтал жить с ней на острове... всякие хитрости придумывал... пытался и у тебя помощи искать... увидев ее, я с ума сходил, сердце прыгало, в глазах темнело... не знал, что мне делать несчастному... помню, как-то даже пытался покончить с собой, но кто-то помешал, не дал мне руки на себя наложить... я долго пребывал в каком-то странном оцепенении, шагу ступить не мог, ни назад, ни вперед, словно к земле прирос, корни пустил... и все же однажды я заговорил с ней о любви... это случилось в Гефсиманском саду у подножия Масличной горы, чуть выше долины Кедрон... я заговорил и тут же умолк... она ушла, а я все еще видел ее... стоял и смотрел с радостью и болью в сердце...

-- Я тоже был влюблен в нее... мне было 13 лет... возраст первой любви... - сказал Аркадий, дрогнувшим голосом...

-- Странный ты... спой что-нибудь...

Аркадий запел...

Птицы собрались, расселись вокруг... слезы у них в глазах заблестели... понимали они, от какой радости и боли Аркадий страдал...

Даже море притихло...

Аркадий пел о том, как он поселился на острове, как жил в пещере, словно собака в конуре, как бродил по оврагам и чащам весь в колючках... как выл свои плачи, звал, к жизни пытался вернуть ту, что скрывала грязь могилы... молил о прощении...

Аркадий умолк... щеки его горели...

Он увидел Вику...

-- Ты проснулась?.. познакомься... это Бенедикт...

"Бенедикт обнял Вику... или мне показалось?.. нет, не показалось..."

Аркадий поспешил прогнать видение...

* * *

Всю неделю шел дождь...

Аркадий лежал и размышлял... память почти вернулась к нему...

"Помню, в театре говорили, что Бенедикт был любовником Киры... но это вряд ли... зачем ему это?.. кстати, где он?.. исчез... бродит, наверное, в горах с Пифагором, если его гиены не съели... судьба водит Бенедикта... как и меня... что он ищет?.. любовь?... найдет ли?.. плачи, гимны слагает... любовь жестока... то пламенем жжет, то холодом пробирает до мозга костей...

Глаз замигал... что-то я увижу...

Солнце выглянуло... бог мне улыбнулся... он любит безумных...

А вот и Бенедикт... явился...

-- Где ты пропадал?.. садись... рассказывай... да присядь же... змей здесь нет...

Бенедикт сел, оглядываясь... заговорил:

-- Нашел же ты где поселиться?.. и выглядишь ты, как покойник...

-- Ты выглядишь не лучше... я смотрю, ты облачение сменил... итак, я слушаю...

-- Страшно и вспомнить весь этот ужас...

-- Продолжай...

-- Дай отдышаться... ты как бог на престоле... сидишь... спрашиваешь...

-- Это ты бог... явился... снизошел...

-- Кто там поет?.. голос знакомый...

-- Не поет, а плачет... мужа оплакивает...

-- Кто она?..

-- Такая же скиталица, как и я... знает много плачей и голосом владеет... однако, где же она, пора бы ей появиться... а вот и она!..

Бенедикт встал...

Женщина была молодая, высокая, стройная... она стояла молча, играя складками плаща, похожего на мантию...

-- Что же ты замолчала?.. продолжай...

Звуки, которые произносила Вика, были непонятными, нечленораздельными... без пауз... постепенно они становились похожими на речь...

-- На каком языке она поет?.. - спросил Бенедикт...

-- На греческом...

-- Она красива!..

-- Она еще девочка... как думаешь, из нее выйдет что-нибудь?..

-- Я думаю, выйдет...

-- Один только у нее недостаток... иногда начинает что-то говорить быстро-быстро... я слушаю и не знаю, в своем ли она уме... и нет никакой возможности что-то исправить в ее положении, кроме одного только желания...

Аркадий умолк...

Красота Вики изумляла, захватывала дух, но оставляла его неудовлетворенным...

* * *

Длилась ночь... потом день...

Бенедикт появился ближе к вечеру...

-- Всю ночь писал... пытался дописать свою версию смерти примадонны... а утром все сжег...