Те пророки с глиняной головой,
Что тебя любили как никого,
Выжигая в линиях на руке,
Что твоё призвание – быть никем,
Что на этом свете, как и на том,
Ты для всех не более, чем – никто,
Уводили вглубь по чужим следам
Каждый раз куда-то как никуда,
Повторяя: «Здесь, в ледяной воде,
Ты себя почувствуешь как нигде»,
Зная: всё, что отдано холодам
Из нигде не вырвется никогда…
И теперь не в мире, не мира вне
На своей несолнечной стороне
С говорящим вороном на плече
Ты живёшь не больше, чем низачем…
Но зато уже ни одной из сил
Не убить тебя… и не воскресить.
И, вроде, Изумрудный город
Был даже благосклонен к нам:
«Он обещал златые горы
И реки полные вина».
И нам «прекрасное далёко»,
Казалось, нужно позарез:
Мы шли «без страха и упрёка»,
Без компаса и карты без…
Но, чем сильнее цель манила,
Тем более сгущалась тьма…
