Ты улетай не улетай… Ты улетай не улетай — Дилемма вечная как мир, То здравствуй, то опять прощай, И тает в облаке кумир. В век фазотронов и гвоздей Мы так спокойно привыкаем К полётам крабов и людей, И здесь открытий не считаем. Но улетает человек туда, Где ты его не видишь, И будто твой закончен век. Тогда, Когда ещё не финиш. Ещё до финишной черты Бежать нам круг, а может, вечность. Вновь удаляются черты, Но остаётся человечность. Но образ выплывет опять, Разрушив воздуха потоки, Как не люблю я слово «ждать», И как бессильны эти строки. Ты где-то там, я где-то здесь, У нас с тобой судьба такая, Разлук и встреч у нас не счесть, А вот любовь одна большая. Куда б ни бросила судьба, Куда б ни привела дорога, Есть в жизни радости борьба И счастье за родным порогом. Нет у нас униформы
Нет у нас униформы, нет эмблем и шевронов, Есть лишь фрак, или «комби», или роба с пятном, Не бывает излишеств ни в деньгах, ни в патронах, И покой отложили мы давно на потом… Ветеранская вахта утомлённых застольем, Есть удел для немногих, кто дожил до седин, Кто на холод металла отвечает злословьем Анекдотов и шуток – юмор непобедим! Может, в этой горячке запрессована вечность, Может, в этом потоке мы несёмся во тьму, Но какие же мысли и какую беспечность В бесконечную вечность я с собою возьму. Радость тёплых ладоней и дыханье любимой, И улыбку ребёнка, блеск искрящихся глаз. Это всё мимолётно, это необратимо, Но так тонко и остро ощутимо для нас. Это цель и стремленье в жизни столь скоротечной, Это наша опора и невидимый крест, И несём мы по жизни сонм своих ощущений, Чувств и личных мечтаний, разнесённых окрест. Только в этом потоке есть стальные ступени, На которых мгновенно можно Путь оглядеть, На которых мы вроде и взрослей, и степенней, Но на мир продолжаем как и в детстве смотреть. И в ребячьем задоре пролетают сквозь время Наши боль, и победы, и стремленье успеть. Мы ведь сами избрали наше личное бремя, Нам нести его с честью или вдруг умереть. В этом вечном потоке середин не бывает, Компромисс лишь в отчётах, а задор не угас, Мы всегда побеждаем, если нас заменяет Плотный строй из шеренги за спиною у нас. И сменяемость эта в бесконечность уводит, Словно звёзд мириады на Млечном Пути, Как товарищ в бессмертье из боя уходит, Все грехи и обиды друзьям отпустив. Нет у нас униформы, нет эмблем и шевронов, Только сердце и воля в постиженье Пути, Только действия наши за границей законов Психологии мира. Дабы мир тот спасти. Мы все осколки Коминтерна Мы все осколки Коминтерна В крови из золота и грёз, Мы все осколки Коминтерна В плену кристально чистых слёз. Несёмся в вихре межпланетном Через пространства и века, Песчинками в хвосте кометном, И лишь взволнованы слегка. Режимы мнутся в катастрофах Чересполосиц из войны, Людские судьбы рвутся в строфах Без сожалений, без вины. Летят в отбросы государства, Что были в силе час назад. Не божьи, а земные царства Встают под чей-то строгий взгляд. Весь мир построен из насилия, А мы беспомощно сильны, И ощущаем боль бессилия Лишь с ликвидацией страны. Родится новая доктрина, И воссияет новый свет, И вновь рисуется картина Очередных всеобщих бед. Летим мы в поезде из крови, Из страха, разрывая бред, И во вселенском нездоровье Мы ищем божеский ответ. Мы все осколки Коминтерна В крови из золота и грёз, Мы все осколки Коминтерна В плену кристально чистых слёз. Оружейная молитва Линдера Лишь ствол, патрон и магазин, И в этом вся момента суть, Ты снарядил, примкнул, вогнал, А дальше уж не обессудь… Флажок движеньем пальца вниз, Рука вперёд, затвор назад, Контрольный палец, как карниз, Рука и ствол прямы, как взгляд. Флажок движеньем пальца вверх, Патрон закрыт, курок вперёд, Рука чуть вбок, фиксатор вверх, И палец в руку магазин ведёт. Свободен он, мизинцем сжат, Флажок опять уходит вниз. Затвор к себе, рукой зажат, Патрон в ладони – покажи! Затворный стопор с тормозов — Удар, щелчок курковый сух, Предохранитель на засов, Шутить нам, право, недосуг. «Ствол» на колене локтем сжат, В руках патрон и магазин. Круг завершён, и вновь на старт Тебя ведёт патрон один. Молитва – просто ритуал, Но где границ молитвы суть? Коль искру творчества познал, Её до смерти не забудь… |
