– Спасибо, что так уверена, – ответил я, собираясь одеваться. Все-таки оставаться тут теперь больше не имело смысла.

– Нет же, нет! – улыбнувшись, всхлипнула Ивонна. – Не уходите! Оставайтесь здесь. Это мы уйдем. Правда, Кеша?

– Пожалуй, нет, – ответил я. – Мы, наверное, тоже оставаться здесь не будем. Все-таки, у нас впереди ещё одна выставка. Да? – я посмотрел на Дженни.

– Да, все верно, – накидывая парку, подыграла она.

На том и порешили. Попрощавшись с Ивонной, я вышел из книжного прочь и закурил. Нервно так, закурил. Знаете, как в фильмах показывают. С Викентием я прощаться не стал. Не то, чтобы я рассчитывал на ещё одно свидание с его жирной задницей, просто я даже пожать ему руку не счел правильным. Было в нем что-то… что-то неправильное. Не знаю. Но какой вообще нормальный человек, в здравом уме напишет книгу о саморазвитии? А какой нормальный человек её прочтет? Вот то-то же.

Минуту спустя, ко мне пришла Дженни.

– Извини, я немного отоварилась… – достав из бумажного пакета экземпляр моей последней книги (той самой, с фотографией на заднике обложки), сказала она.

А дождь, тем временем, подошел к концу. Каким же долгим был тот вечер. Если бы вы только знали… мало времени, много событий. Много знакомств, встреч. Как же я скучал по всему этому, пока составлял каждодневные планы на завтрашний день, сидя в студии звукозаписи, на работе. Но теперь я хотел остаться один. Я хотел, чтобы меня оставили в покое. И Дженни я тоже больше не хотел. Только бы вернуться к себе домой. Возможно, обдумать этот вечер ещё раз перед сном. Хотя нет. Завтра. А лучше и вовсе – никогда. Никогда не возвращаться ко всему этому дерьму. Только не сегодня. И не завтра. И даже не послезавтра.

Конечно, никакой еще одной выставки не было и в помине. По дороге из книжного мы шли молча. Каждый думал о чем-то своем, и я не знаю, о чем думала Дженни, но я думал о том, как безумно я хочу спать. Я действительно устал. Остался измотан. Ничего больше не хотел. Только бы вернуться домой.

– Заедешь ко мне на чашку кофе? – спросила она, остановившись на какой-то дворовой парковке, куда мы свернули десяток метров назад.

– Боюсь, что нет…

– Серьезно? – удивилась она, и даже остановилась стоять на парковке, словно вкопанная.

– Пожалуй, да. Я что-то устал.

– Извини меня, за то, что было в книжном… – сдвинувшись с места, она пошла куда-то в налево. Я пошел вслед за ней.

– Забудь, – отрезал я.

– Просто я хотела узнать о тебе чуть больше, и как только появилась возможность – сразу же потеряла голову.

– Могла бы просто спросить меня. Ну, хотя бы для приличия.

– Ты бы не ответил. Вы всегда так делаете.

– Мужики?

– Ага… так ты заедешь ко мне?

Мы остановились близ старого Гольфа. У нее была своя машина. А у меня не было даже прав.

– Крутая тачка! – похвалил я, оглядывая пороги.

– Ну, может быть. Так ты поедешь?

– Пожалуй, нет.

Я поцеловал Дженни, типа, на прощанье. Снова ощутил привкус герани. Аромат мяты забил все пазухи моего носа. Мне чертовски нравится этот аромат. У меня даже встал. Я вообще очень чувствительный на такие моменты. При любом удобном случае область ниже пояса даёт о себе знать. Уж не знаю, почувствовала ли это Дженни. Но скорее всего да, чем нет. По крайней мне так показалось.

Я уже собрался уйти прочь, оставив её наедине с машиной, как заметил разочарование. Она его всем своим видом показывала.

– Меня отвергли… – протянула она.

– Невероятно, правда? – улыбнулся я.

– Что со мной не так? Скажи, почему, ты не хочешь продолжения?

– Я хочу его. Хотел бы. Если бы не устал на самом деле. Я не вру тебе. Мне не за чем тебе врать. Ты на самом деле того стоишь.

– Правда?

– А ты оставишь мне свой номер? Такой ответ тебя устроит?

– Ох, даже не знаю, – промямлила она, улыбаясь.

– «Не будь бабой!» – помнишь?

Она достала ручку. Достала блокнот. Записала какие-то цифры и вырвав листок, отдала его мне. Отдала мне свой номер телефона. «Нужно будет на самом деле позвонить ей, как-нибудь» – подумал я, сворачивая листок в задний карман штанов. Неплохой все-таки обмен у нас вышел: я ей – листовку Свидетелей Иеговы, а она мне – свой телефон. Лучше и придумать сложно.

– Тебя, может, подвезти?

– Только знай, что я не буду с тобой спать…

– Ну, сегодня я это как-нибудь переживу!

Я сел к ней в машину. Сел, и практически сразу уснул. Вот вообще не помню, как она везла меня домой. Даже не помню, как назвал ей свой адрес. Наверное, пробубнил что-то в полусонной дреме, а она и запомнила. Все-таки, она была хорошей девушкой.

А потом я проснулся. Все ещё у нее в машине.

– Просыпайся, мы приехали… – шепотом, легонько проводя пальцами по моим волосам, сказала она.

– Спасибо, – ответил я, расстегивая ремень безопасности.

– Кстати – я Даша.

– Очень приятно, Даша. Я – кстати – Арсений.

– Кстати – я знаю! – рассмеялась она.

Улыбнулся и я.

Мы ещё перекинулись парой фраз, а после я вышел из её машины, пытаясь вытащить из кармана штанов ключ от домофона. Она не уезжала. Ждала, чего-то. Ждала, пока я зайду в подъезд. И я зашел. И она уехала.

Даша. Дарья. Я решил узнать о ней больше. Кто она, чем она занимается. Где работает, и откуда у нее машина. Есть ли у нее семья. Все-таки, по опыту с Ивонной, было бы резонно и в этот раз ожидать пропасть в виде мужа. Или детей. Мало ли. Просто мне все время попадались либо разведенки, либо ещё замужние. Ещё до встречи с Ивонной. Просто, после встречи с ней, моё везение лишь набрало обороты.

Но все это завтра. А быть может – никогда. Утром, все само расставилось бы по своим местам. Мне даже париться бы не пришлось. Нужно было просто плыть по теченью…

Мир. Труд. Июнь. Иногда Май. Иногда жвачка. Иногда даже фруктовая.

В нашу последнюю встречу, Даша хотела продолжения. И в чем-то её желание было логичным. Всегда есть продолжение. У любой истории. Даже у моей. Даже у моей истории с Дашей. В конце концов, почему бы и да? Но, видимо, ещё не пришло наше с ней время. Или я не знаю, как назвать это по-другому.

Я позвонил ей, а она не взяла трубку. Я позвонил снова, и снова голяк. Я решил отложить перезвон с Дашей на неопределенный срок.

Примерно в конце июня, мне поступило письмо на почту. Посчитав письмо нераспознанным спамом, я решил было его удалить, однако мое внимание привлек местный номер телефона. Подумав, что мне пришло письмо из банка, под видом оповещения о поступлении на счет средств, списанных со счета ресторана «Wildcat’s», я не смог пройти мимо. Письмо носило подобный характер:

«Уважаемый *такой-то такой-то*. Доносим до вашего сведения заинтересованность в том, чтобы вы посетили наш книжный форум *там-то там-то* в такое-то время. Руководство нашего фонда, хотело бы связаться с вами по телефону *такому-то такому-то*. С уважением, менеджер по оповещению, *такая-то такая-то*»

То было не оповещение. Точнее – не из банка. Пришлось звонить. Мало ли, возможно я мог рассчитывать на небольшой гонорар за появление своей персоны на каком-то там книжном форуме. Все-таки деньги решают, дамы и господа! Ну, или я достаточно продажный, для подобного дерьма. Не знаю. Так или иначе, я позвонил по номеру, указанному в письме.

– Добрый день, Арсений, – удивил меня мужчина, на том конце провода. – Мы ждали вашего звонка.

– Ну, что ж, поздравляю! – натягивая штаны, чтоб прогуляться, ответил я.

– Я уполномочен набрать резидентов на предстоящий книжный форум, который пройдет в Художественной Галерее. Вам ещё интересно мое предложение?

– Продолжайте… – выдохнул я, пытаясь, найти по своей квартире второй носок.

– Я хочу предложить вам выступить в качестве резидента. От вас требуется опыт в писательском деле, чтобы поделиться им со всеми, кто будет вас слушать. Публика ожидается большая, а потому – подготовьтесь, как следует.