По милости по царской Было время – время смуты Лет пятьсот тому назад… У Кремля рубили утром Всем головушки подряд А иных на кол сажали В благодарность от царя… Но по милости по царской Крови пролито не зря За столетия былые… Стоит Русская земля! И сегодня мы живые! И опять взошла заря Над Российскою державой… Хоть и страшен русский бунт Результат его не важен — Важен только тяжкий труд. …Мы построили Россию На крови и на костях И меня вы зря спросили: А на небе нас простят? А иначе, что бы было А скорее – ничего… Просто не было б России Если б не было Его… День отца – В конце концов. В конце концов… Пора бы вспомнить Про отцов… – Пора бы вспомнить Вам Про нас! – Хотя бы раз. Хотя бы раз… – Что не сезон, У женщин – праздник: День матери Есть в ноябре… – А в марте, Вы забыли разве? – Ну, да. Ведь осень На дворе… – А у отцов Есть день мужчины? – Конечно, есть И не один! Так что поплакаться Причины Нет никакой… – А без причин? – Объявим день отца? – Давайте! – Хоть каждый день! Смешной народ… – А вы хоть знаете, Зачем он Им нужен Сразу целый год? – Кому? – Так женщинам, Конечно… – Посуду мыть, – Бельё стирать… Причём не просто день — А вечно! – Но нас к рукам Им не прибрать! – Уж если праздники- Так вместе, – Дела — Так только пополам! – А если будут не согласны? – Патриархат верните нам! Поменяны давно приоритеты Поменяны давно приоритеты И цели скорректированы вновь Теперь в моих друзьях одни поэты Ну а в стихах – ни строчки про любовь… В них вместо чувств – сухих отчётов строки О том, как зря потратил жизни дни, В них ценники указаны и сроки, Но о тебе ни слова, извини… Как будто бы и не было той Музы Красивой, милой, очень молодой… Как будто нас не связывали узы Любви по-настоящему святой… Что было – всё когда-то проходило Что будет – обязательно пройдёт… Лишь только бы мне времени хватило Закончить свой прижизненный отчёт Чтобы потом без домыслов и слухов В безвременье лежать и не страдать О том, что жизнь мою лишь смерть-старуха, Если захочет, сможет прочитать… Список
Ещё один пополнил скорбный список… Не важно, кто – актёр он или бомж. Век прошлый забирает тех, кто близок Ему из нас. Знать, чем-то был хорош И тот и тот, прибравшиеся к богу… Ведь изначально нет плохих людей Нет палачей, нет жертв. Нет очень многих. Как не было, и нет очередей… Мы все в свой срок туда откроем двери И не толкаясь, в прошлое уйдём… И только лишь тогда себя проверим: Останемся в нём или пропадём. Пополним ли и мы тот скорбный список? Сомнений нет. Знать только бы когда? А лучше просто жить. Ведь нашим близким Другого и не надо никогда… Я написать роман решил Я вспоминать уже устал О том, что в памяти забылось, О том, что было, что не сбылось И кем, в конце концов, я стал Я написать роман решил… Всю жизнь страницу за страницей, Которая мне часто снится, И ту, в которой я не жил На лист бумаги изложить Корявым почерком своим. Вдруг пригодится тем, живым, Которым долго ещё жить… О городе, который был И в моей памяти остался, А внукам так и не достался… О тех, которых я любил О тех, кого я ненавидел Без ненависти рассказать. Себя, быть может, показать, Конечно, в самом лучшем виде… Но обломилось вдруг перо Вместо романа вышла точка. Он никому не нужен точно — Неинтересно и старо… Дорога в бесконечность Когда уходят люди в мир иной Стрелою смерти наповал сражённые, То оставляют вместе со страной Все мысли и дела не завершённые… Нельзя, увы, сполна всю жизнь прожить И ничего потомкам не оставить, Чтобы они сумели завершить Дела других, потом свои добавить… Выходит, жизнь – дорога без конца Никто не помнит, где её начало, Как Бог не помнит первого юнца, Которого вся вечность обучала… Выходит, что не вечная и вечность! Пока у нас есть мысли и дела — Вся наша жизнь – дорога в бесконечность Не будет нас – и вечность – умерла… |
