Раз собрался на войну – иди Стихи о новых войнах Инна Фидянина-Зубкова © Инна Фидянина-Зубкова, 2018 ISBN 978-5-4474-5536-1 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero Глава 1. Войны новые Белым набело б мир я раскрасила Край родной я белым белила, белым плугом луга «стелила». И бегом по белому полю на белую-белую волю! Неизбежным казалось счастье. Солнце за облаком: «Здрасьте, природа, цветы и колосья! Что же будет, когда их скосят?» Будет хлеб хрустящий и сладкий. Ах, какая я девочка хваткая: радугу рукою схватила и пшеницу ею косила. Накосила снопов – не сносят! Ой да ветер меня уносит далеко от дома родного в мир большой, не видала такого: страны, а в странах войны. И их детям ни жарко, ни больно: лежат бездыханно рядами, не просятся к папе и маме. Я им колосья кидала, но меня лишь стена замечала, стена от дома разрушенного. Ты не слышишь, а я послушала, как мать Природа шептала: «Счастья всегда не хватало на всех сразу. Лети отсюда! И у них оно когда-нибудь будет.» Командиры ордена бед Генералы ордена славы, командиры ордена бед, жили б вы вечно с нами, пригласила б я на обед комиссаров злого совета, бригадиров вечной луны. Видишь, сияют кометой эти воины! Ищут они белое, чистое войско, чтобы вступить в отряд. Ты сегодня не светлый? Слышишь, они говорят: будет мир этот проклят, кроме наших сынов! Куда-куда мне податься? — я устало шепчу. А из снов генералы ордена славы, командиры вечной беды! Воюют они, но не с нами. Умирают за них, но не мы. Миролюбивые мальчики Миролюбивые мальчики, я вас любила, а вы пели в ночи под гитару и сочиняли стихи. Миролюбивые мальчики дарили девкам детей, и уносились к звёздам! Нет таких словарей, где «миролюбивый мальчик» описан, как супергерой. Но кто-то стучится. Кто там? «Дверь для беды открой!» — миролюбивый мальчик надевает шинель. – Не уходи, мой хороший, ты не все песни спел! Но он ушёл, не простившись. Они встали все и ушли миролюбивые мальчики – сыночечки войны. А ты сиди, подруга, воспитывай детей: миролюбивых мальчиков – вестников смертей. Душа невернувшегося с Афгана
Чёрны вороны Афгана песни белыя поют. Ничему не учит рана: я ни в поле и ни тут. Раскричалось злобно эхо: «Айда строить магистраль!» Я служил у вас морпехом, а сегодня мне не жаль ни войны безумной, дикой, ни разбитые сердца. Да, в Афгане было лихо, а сегодня пустота. Закурить бы самокрутку и опять в неравный бой! Что спросил ты у морпеха, скоро ль к богу? Дверь открой… Эй, душа моя душонка, спи тихонечко в сторонке. И ты, девка, не грусти, а за встречного иди, да не жди судьбы добрей: мёртв я, батька «брадобрей» обесчестил и меня, молодого сопляка. Чёрны вороны Афгана песни белыя поют. Отчего же наши девки замуж за других идут? Если мама ушла на войну Каждый стих – это драма, особенно, если мама в этом произведении на войне. Нет, не приснилось тебе: твоя мать пошла воевать. А где же ваша кровать? – В подвале. Ты спишь, тебе снится мама и школа, нет уж которой. Ты проснешься и знать будешь точно, что не простишь сыночкам, ходящим свободно в школу (на той стороне которые). И если с мамой что-то случится, ты запомнишь их лица. И обещаешь: – Я тоже пойду на войну, когда чуть-чуть подрасту! А мама: «Время рассудит, когда подрастёшь, войн больше не будет. Но мстить – это дело последнее.» – Не пойму я тебя, ты вредная! И вредная, вредная мать опять ушла воевать. Лежи и жди: скоро ль вернётся? Небо перевернётся, пока закончится ваша война. Скорей подрастай, пацанва! Снова ходим с непокорной головой Непокорно как-то ходим по планете золотой: на кого-то страх наводим — лес стоит совсем пустой. Но никто никогда не узнает кому какие стихи! Время дыры латает, а мы всё шли, шли и шли. На телах живого нет места от поцелуев судьбы. Женихи мы или невесты — плевать, умирать мы шли. Ненарядное, рядное лето, ненаглядные: лето, зима, лишь весна стороною где-то мимо нас, несчастных, прошла. Раз и два – шагаем смело! Дружно ли? Не в этом дело, ищем, ищем на пути знаки в виде бересты. Виноваты ль мы, невинны — не гадаем. Из осины колья чешем и втыкаем, а куда втыкаем – знаем! Знаем даже почему на любовь и на еду много времени не надо: ведь планетища брюхата непокорной головой вовсе, вовсе не одной, а двумя-тремя – не боле. Не ходите вы на волю, делать нечего вам там: бересту ходить, считать. Вот и все. Походы наши: от любви к родне да к каше. А в пути, опять же, колья из осины. Ну доколе? |
