Там… Там где чувства брошены под ноги. Там где память на костер ведут. Там где наши разошлись дороги. Стены отчуждения растут. По верху колючей острой проволкой, Вся обида твоих горьких слов, И кружит холодным черным облаком, Призрак под названием Любовь. Бьется, бедная, то воет, то закатится Смехом истеричным в звоне слез, Как бродяжка в рваном грязном платьице, С вышивкой уродливой из роз. Ей шипы всю душу исцарапали, Льется кровь, но боли вовсе нет. Грязными руками столько лапали, Оставляя грязно – черный след. Молит о дожде, чтобы очиститься, Смыть всю грязь, обиду и печаль. Боль моя! Когда же ты насытишься??? Неужель тебе меня не жаль? Сколько можно стены отчуждения На пути по жизни возводить? У любви своей прошу прощения, Без тебя мне проще будет жить. Грабли Улыбаюсь с привкусом соли, От гримасы немеют губы, Но уже не чувствую боли, Хоть и правда мне сердце рубит. В пустоте проплывают строки… Ты моя. Я люблю. Родная. Вот и вышло, что жизни уроки, Не сдала. Не зачет. Не знаю. Жизнь несется, а грабли те же. Вижу их, но встаю упрямо. Словно грустный клоун манежа, Или глупый зверь в волчьей яме. Этот год был таким красивым, Но финал был известен заранее, Может помнишь, как я просила — Не оставь меня птицей раненой. Приручать не надо – я хрупкая. Ведь потом грянет боль непосильная. Отвечал ты – не бойся, глупая. И словами кормил красивыми. И сдалась. И опять поверила, Каждый миг жила твоим именем. Но легли на стол карты веером… Ты ушел. Ну а я… Я сильная. Улыбаюсь с привкусом соли. Плачет сердце – проклятые грабли! Ухожу, а за мной из крови Стелят след ярко – алые капли. Письмо Валентину Я сегодня дядьке Валентину Напишу открытое письмо. Я ему скажу – ну ты, картинный, Покажи ка мне в любовь окно. Или дверь, что для меня незаперта, Где она? И как её найти? Ладно бы была дорога скатертью, Так ведь нет, вообще же не пройти. Эй, заморский дядька, ты сердечками, Ходишь, посыпая всё вокруг. А у нас в России здесь за печками, Домовой живет – он вроде друг. Только про него давно забыли мы, Он за то обиделся на нас. Оттого и чувства наши пыльные, И порою слезы льют из глаз. Слушай, может там, за океанами, У людей совсем другая кровь, Но у нас, у русских хоть и странная, Но особенная Русская Любовь. От души, с размахом, очень искренне, Всё и сразу или ничего. Взгляд любимых глаз – да так, чтоб с искрами. Говорить – чтоб голову снесло. И пускай порой бываем грустными, И так больно бьет порою жизнь, Ты чужой нам, дядька. Мы же Русские. И по русски будем мы любить. От стихов повеяло прохладой…
От стихов повеяло прохладой, И зима тут вовсе ни при чем. Ты решил, что нам расстаться надо. Я решенье приняла твоё. От любви давно несет обманом, Пыль из слов не трогает сердца. Я была тобой безумно пьяной, Верной оставаясь до конца. Я тобой единственным болела, И боготворила, черт возьми. Но держать не стала, не хотела. Не удержишь если нет любви. Да и тот, кто любит – не уходит. И прощать умеют и терпеть, Даже если тело болью сводит, Даже если слово будто плеть. Только вместе разрешать проблемы, Только рядом с милым засыпать, И в любви ненужные пробелы, Только лишь друг другом заполнять. Не всегда такое удается. И когда пробьет разлуки час, Отпусти – твоё к тебе вернется, Не грусти. Прости его сейчас. Я умом всё это понимаю. Только вот как сердцу приказать, Не стонать, когда любовь теряешь, И роняя слезы, замерзать. От стихов повеяло прохладой, То метель по памяти скользит. Сердце, не грусти, прошу не надо. Отпусти любовь. Пускай летит. Красивый стих Красивый стих – набор красивых слов? Иль мысли, что красиво в рифму сложены? Про что он должен быть? Быть может про любовь? А может быть про девушек ухоженных? Холеных и красивых как модель… А может как Сикстинская мадонна? Чьих нежных черт коснулась акварель, и через холст глядят глаза бездонные. А может стих быть должен про любовь? Про нежность рук и теплое дыхание? А может сладкий омут твоих снов? И первое несмелое признание? А может быть красивый самый стих… про эдельвейс с вершины белоснежной? Где ветер средь ущелья вдруг затих, боясь нарушить равновесье нежное. А может про котенка этот стих? Пушистого с огромными глазами. Он спит, не зная горестей мирских, прильнув всем своим телом к кошке – маме. Стих может быть любым и обо всем. Красивый или нет – решайте сами. Всё то, что в своем сердце мы несем, умейте близким передать словами. Ну и пусть Вот опять накрыло – в сердце гвозди, Память молотком по ним стучит. А зима бросает снега грозди: – Сколько можно ныть??! в окно кричит. – Заморожу нахрен, чтоб не ныла! Льдом накрою – боль твою возьму. Сердце ты зачем свое открыла? Душу доверяла ты кому? Что ж ты до сих пор понять не хочешь, Ищут все богинь и королев, А простая женщина – «не очень». Вот такой вот дарвинский отсев. Ты сейчас одна лежишь и плачешь, А твой принц давно уже с другой. Для него ты ничего не значишь!!! Так зачем же он тебе такой?! Встала я. Закрыла плотно шторы. Монолог зимы как приговор. На стекле морозные узоры, И луна бросает грустный взор. Наплевать, что я не королева, И не нужен никакой король. Короли пускай идут налево. Бумерангом им вернется боль. Заживут на сердце шрамы – трещины. Кровь – всего лишь красная вода. Пусть не королева, но я Женщина! И такой останусь навсегда. |
