Марк отвернулся от растерзанной рукописи и посмотрел на себя в зеркало.
"Как после попойки... И глаза безумные. Пора завязывать. Пора все это послать подальше! Что мне больше всех надо, что ли? Словно нельзя просто и спокойно... Нет, чуть погодя... Я еще раз хотел позвонить, еще раз попытаться. Может быть последний... Ведь есть еще Он. Он - рассудит, Он подскажет, Он - объяснит!"
- Он умер.
- Как?!!
- Не смотря на всю трагичность ситуации, молодой человек, не могу удержаться, чтобы вам не ответить на ваш нетривиальный вопрос: совсем.
- И Он тоже... Но Он же обещал посмотреть мою рукопись?
- Ах вы из этих... из молодых... Ну-ну. Если бы вы Его поменьше "терзали", быть может Он - прожил подольше!
Марк вдруг почувствовал всю абсурдность ситуации и его неудержимо понесло:
- Простите, а с кем я имею, так сказать, честь?
- Я - секретарь.
- Электронный?
- Ценю юмор. Сам иногда балуюсь - шутю, но когда балуюсь - тогда и ценю. Так что молодое дарование, если отыщется ваш шедевр, его вам перешлют. Вот тогда и похохочем! Ну, а нет, - не обессудьте. У вас еще вся жизнь впереди: успеете накропать еще не один. А не станете кропать, я думаю: Мировая Литература не оскудеет!
- Как же вы можете судить, ведь вы мою рукопись даже не читали?!!
- Я даже больше скажу: я ее и в глаза-то не видел.
- Тем более!!!
- Более-менее... Но, Он видел - и умер, а я не видел, и я распорядитель на Его похоронах! Так что, молодой человек, если возникнет необходимость - обращайтесь: опыт есть. А хорошие распорядители нынче в цене. Менеджмент, так сказать...
- Вы, всего лишь, распорядитель при Его теле.
- При его или при вашем, не все ли равно. Но! Я-то живой, а Он... Кстати, а вы-то сами... еще живы?
- Не знаю, - спокойно сказал Марк и повесил трубку. На глаза попался очередной лист рукописи...
"...Мир Интроверта, это коллапсирующая система внешних эмоциональных связей, под действием массы внутренних интеллектуальных построений. Причем, внутренняя конструкция вовсе не обязательно должна быть очень сложной и запутанной, пропорционально интеллектуальному потенциалу Интроверта. К сожалению, слишком часто масса конструкции наращивается лишь за счет умножения примитивных блоков и банальных связей. Да и сам процесс коллапса не всегда заметно прогрессирует во времени, иногда до самого конца оставаясь лишь в виде некоторой отстраненности от внешних событий, эхо от которых должно сначала проникнуть сквозь линзу внутренней модели-интерпретатора внешних воздействий, адаптера, отсекающего факты, кажущиеся не существенными, с перекодировкой значимости некоторых событий, согласно тем критериям оценочного пространства, сформированного в глухих потемках души Интроверта, на которых, собственно, и зиждется вся эта хрупкая конструкция, называемая Внутренним Миром Интроверта..."
"Господи, да это же клинический случай! Их психов всегда тянуло к бумаге. "Записки сумасшедшего", "Палата N..." Черт! Какой же там был номер?" - В.Ф. отер дрожащей рукой пот со лба, налил себе "по второй", но выпить забыл и так и застыл с рюмкой в руке, по гусарски элегантно отставив локоток в сторону и по купечески оттопырив мизинец. Свободной левой рукой В.Ф. взял ручку и, на обороте одного из листов рукописи, вывел витиеватым почерком с игривыми завитушками:
"Уважаемый автор!
Ваша рукопись нами прочитана и мы с глубоким удовлетворение можем констатировать, что Она (рукопись), написана вполне профессионально, а если иметь желание...
Желание иметь... Иметь... иМеть ИмеТь... ТО!
НО!!!"
В.Ф. поднес ко рту рюмку, словно дуло пистолета. Принял "убийственный заряд", но даже этого не заметил, по тому как попытался повторить процедуру "самоубийства" еще раз, изначально.
С видом обманутого мужа, но которого обманули пока все таки только в первый раз, В.Ф. покосился на пустую рюмку, затем вывел на листке аккуратное большое "НО", подумал немного и поспешно дописал помельче: "...пасаран". И лишь после этого, с чувством глубокого морального и отчасти даже физиологического удовлетворения, перевернул листок рукописи.
На листке было написано:
"...ГОРОД - У.
"В начале годов под девизом "Праведный
путь" в землях У среди богатых домов
славен был род Сюэ".
Иуй Ю "Терем благоухающих орхидей"
1. СОБИРАТЕЛЬ
Глупое чувство страх. Мутной пеной "закипает" оно где-то в районе желудка. Подкатывает к горлу. Лишает разума. Застилает пеленой глаза и заставляет сердце: то замирать малой птахой, то биться о ребра так, будто проломить грудную клетку его единственная задача и конечная цель жизнедеятельности всего организма.
...Глупое чувство страх...
...но почему же тогда, до сих пор окончательно не выветрилось атавистическое Желание Жить? Точнее "НЕЖЕЛАНИЕ жить". Но не в мелодраматическом смысле: с заламыванием скорбных рук над головой, истерическим покрикиванием и брезгливо-обиженным выражением на печальном лике, - мол "если бы вы только знали, как же мне не хочется жить!", когда подразумевается всего лишь жизнь с данным конкретным лицом или в данных конкретных условиях, а чаще всего ничего такого не имея в виду и произнося сакраментальную фразу, лишь из смутной боязни атрофии речевого аппарата. Нет, я о другом. О Жизни и о Желании... А кто сможет подсказать, почему Иллюзорный Внутренний Мир Интроверта порой оказывается привлекательней Действительности? Почему мы так часто возводим Иллюзию в ранг божества, преклоняя колени перед чьим-то Внутренним Миром, сверяя свой и Его, корректируя свой, добавляя новые связи и, порой так увлекаясь этим строительством, что подчас оно становится самодовлеющим... Но?! Но, так ли плох этот Путь? Не прослеживается ли в данном процессе аналогия с непомерно возрастающей плотностью черных дыр, которые по некоторым теориям являются каналами в Иные Вселенные... И может настанет момент, когда черная дыра превратится в белую...
Куда страшней Пустынная Безжизненность внутреннего мира, рядом с которой любой Иной Внутренний Мир, тоже, тот час превращается в пустыню. Или, все таки..."
Марк закрыл глаза. Еще несколько секунд перед его мысленным взором пляшущими человечками прыгали буквы, потом их безумный танец прекратился. Марк медленно открыл глаза. Прищурился от неожиданно яркого света. Спокойно подошел к окну, за которым занимался рассвет. Постоял минуту, прислонившись горячим лбом к стеклу и прислушиваясь к неясным ощущениям внутри и так же спокойно пошел в прихожую, где висело огромное зеркало.
Оглянувшись через плечо на беспорядочно разбросанные по всей квартире листки рукописи, Марк опять устало прикрыл глаза и шагнул прямо в зеркало.
Зеркало лишь на мгновение затуманилось и вновь стало зеркалом, отражая пустую стандартную однокомнатную квартиру, весь пол которой был устлан разрозненными листками, когда-то бывшими рукописью.
И некому было прочесть на листке лежавшем у самого подножия зеркала единственную фразу:
"Но оглянулся я на дела,
что делали мои руки
И на труды, над чем я трудился
И вот все - тщета и ловля ветра
И нет в том пользы под солнцем!"
"Бессмысленный набор слов!!! Побесились они, что ли? Пути. Иллюзии. Интроверты. Экстраверты. Конверты. Концерты. Спектакли. Песни и пляски... Жрать в стране нечего, а они голову морочат психобреднями! Моя воля высек бы всех! Публично!!! Лопаты в руки и строем в поле, - навоз разбрасывать. И чтобы с песней, да такой, которая и строить и жить помогает, одновременно." - В.Ф. аккуратно вывел на чистом листке случайно затесавшемся среди страниц рукописи:
"Уважаемый товарищ М.!
С интересом прочел вашу рукопись. Написана вполне профессионально, но...
...а так же...
...и вообще...
...а кроме того...
...да к тому же наша редакция завалена так называемой фантастикой...
...да и рукописями вообще!!!
...в данный момент опубликовать не можем...
