Мой дом Спасибо маме с папой За то, что я родился. Спасибо маме с папой За то, что пригодился Я городу родному, Таким, какой я есть. За то, что город этот И мама с папой здесь… За то, что я останусь С ним тоже навсегда. Спасибо маме с папой За лучшие года… …Что было и что будет Всё здесь – в судьбе моей. Надеюсь, не забудет В потоке лет и дней Меня – его поэта И город мой потом… Ведь он не просто город — Единственный мой дом… Поэты Все поэты немного пророки И есть в них что-то от сатаны — Им не чужды людские пороки, Как и тяжкое бремя вины… Потому они часто страдают За других, тех, поверивших им, Если в строчках своих угадают, Когда новый разрушится Рим… Если снова предскажут эпохе Её скорый финал, сквозь туман… Если скажут, что боги – не боги, А их каждое слово – обман… …Власть сама состоит из пороков, Но у власти есть право решать: Оставлять ли живыми пророков Или, может, позволить сбежать… Да – живые поэты опасны, Но страшнее – те на небесах. Они станут для всех несогласных Вмиг святыми у нас на глазах… …Нет, поэты совсем не пророки — Они просто болеют душой За страну. Ту, в которой уроки Прошлых бед забывают порой. Вопросы совести Какое ты теперь имеешь право Судить о том, что было, но прошло? Делить людей на правых и неправых, На тех, кто совершал добро и зло? Их нет давно – ни красных и ни белых. Зачем тебе их судьбы ворошить? До прошлого тебе какое дело? Оно ведь не мешает тебе жить? Мне совесть задаёт вопросы эти, А память моя словно трибунал… Мне, правда, хорошо на этом свете, Пока я полной правды не узнал. А если вдруг узнаю, что с ней будет, С бессовестною совестью моей? И что тогда о ней мне скажут люди, На склоне моих столь хороших дней? А может, впрямь, я не имею права? Но совесть почему-то вдруг молчит. Вдруг и она от прошлого устала? …Она же на меня донос строчит… Повезло Не видел я давно, чтобы так дружно Народ наш на субботник выходил И приглашать совсем уже не нужно… Даёшь в стране субботник для водил! Валит народ с лопатами и матом. К последнему давно не привыкать… И роет, роет, роет снег лопатой — Своё авто не может откопать. А снега навалило за ночь горы. Легко и перепутать, чья гора? Пока без драк, пока дошло до споров. А кто забыл, куда ещё вчера Поставил «мерседес» свой – просто курит, А, может, ждёт, когда растает снег? Ну, что ж, пусть ждёт. А я на этой улице Самый, видать, свободный человек. Хожу и наслаждаюсь красотою… Ни руки не болят, ни голова! Моё авто – в ремонте на постое… И до весны в ГАИ мои права… Без меня Я к изменчивости мира Отношусь вполне лояльно, Но в подобной карусели Как-то мне не по себе… Я привык к стабильной жизни Где-нибудь в деревне дальней, К самому себе привык я И привык к своей судьбе. Вы меняйтесь с вашим миром, Может, что-нибудь найдёте, Вы меняйтесь, изменяйтесь, Изменяйте – без меня! А когда всё надоест вам, Может быть, ко мне зайдёте? Сядем вместе у камина И тепло его огня Вам тепло напомнит дома. Но давно всё изменилось, А точнее, изменили Вы себя в себе давно… Вы, без прошлого оставшись, Слишком поздно спохватились. Потому что мир изменчив. Неизменно лишь одно — Это Бог – создатель мира. Так зачем его менять? Чтоб изменчивостью мира Слабость Веры объяснять?. Страна великих чудаков Жил да был на свете Чудик В детстве весело чудил, А вокруг смеялись люди: Что он в этом находил? Не заметно Чудик вырос — Стал не чудик, а чудак. В брюках, купленных на вырост, Ну, ни дать, ни взять – простак… Но не знали эти люди Ничего про чудеса. Он для них остался чудик — Ненормальный – за глаза… Ну, а он, с людьми не споря, В мастерской своей чудил И врагам на страх и горе Нечто вдруг соорудил… И однажды нечто это Вдруг рвануло на весь мир И стал чудик для планеты Вмиг не чудик, а кумир… Кто он – как-то раз спросили У меня. А я им так: Много чудиков в России — Каждый первый в ней Чудак! Ведь на них стоит Держава, А за ней все мы – стеной… Так, что лучше, Вам, пожалуй, Обходить нас стороной! |
