И в каждой былинке таится душа… сборник стихов Ольга Шмакова © Ольга Шмакова, 2015 Редактор Николай Иванович Дорошенко Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru Слово об авторе Ольга Шмакова появилась в русской поэзии как-то вдруг, и вовсе не с ученическими стихами. Первые же публикации никому неизвестной поэтессы на сайте Союза писателей Росиии «Российский писатель» были сразу же замечены её маститыми коллегами. «Вы выразили то, о чём сейчас говорят и думают уже миллионы соотечественноиков, но так, как Вы сказать не умеют. Потому что сказать так дано лишь единицам, которые свою мысль умеют облечь в нужную форму, соединив её с культурой изложения», – написал ей в своем комментарии поэт и литературный критик Григорий Блехман. И известный поэт и публицист Александр Бобров о цикле стихотворений Ольги Шмаковой, посвященном сбытиям в Новороссии, написал так: «…ты сделала огромный шаг вперёд в своей гражданской лирике. В твоём открытом женском сердце отозвалась боль Донбасса и переплавилась в строки». Как о «чутком барометре настроений в обществе» отозвалась о поэзии Ольги Шмаковой и старейший наш поэт Сэда Вермишева. Да и простые читатели, отмечали, что стихи её «написаны с любовью», что «в них ощущается её дыхание», что «они наполнены жизненным смыслом и душевным уютом». Что ж, попробую и я ответить на вопрос, почему поэзия Ольги Шмаковой даже на профессиональном писательском сайте, где никого не удивишь ни известнейшими именами, ни изысками поэтического мастерства, вдруг оказалась для многих столь притягательной. Наверное, в первую очередь следует отметить, что Ольга Шмакова не создает свой поэтический мир, а в нём живет. Даже если она стоит у кухонной плиты, то и обыкновенная выпечка блинов превращается у неё в поэтическое действо (стихотворение «Обречённый на успех»). И обыкновенный, брошенный в поле трактор, под её взглядом вдруг становится частью наполненного трагическими современными смыслами русского пейзажа: «Поеден ржой, и выплакал всё масло,//И бак соляркой не заправлен вновь.//В деревне жизнь тихонечко угасла,//И стынет в жилах дизельная кровь». («Трактор «Беларусь»). Да и не только красотою, а и необыкновенной точностью рисунка всегда поражают её стихи. Даже если речь в них идет о столь часто воспеваемой поэтами луне: «Ночной вокзал окутан мраком плотным.//Стою, боясь прощания с тобой.//Бог полнолунья зельем оборотным//Льет мне на плечи отсвет голубой…». Или: «Туманной струной, сквозь окна проём,//Тугой лунный луч повис.//И, кажется, можно играть на нем,// И звук его будет чист…» То есть, кажется, что Ольга Шмакова не сочиняет свои стихи, а воистину живет и дышит ими. И её лирический герой не создан ею, как некий наш современник, отвечающий на все вызовы времени, а это она сама, это тот человек, у которого «Душа течёт из сердца на бумагу//Ручьём неровных выстраданных строк…» («Поэту). А что в поэзии бывает более драгоценным, чем живая душа поэта? Николай ДОРОШЕНКО, директор издательства «Российский писатель», секретарь правления Союза писателей России Вот и ушло тихонько детство… Покинутое детство
Я помню: лёд тончайший под ногой, Я наступаю, а пузырь воздушный Меняя форму, будто бы живой, Прочь от ноги бежит. И мне не скучно — Прозрачный лёд я трогаю рукой, Моя ладонь протаивает льдинку, Я обжигаюсь стылою водой И лёд крошу ударами ботинка. Потом тянусь до дедовой руки, Что б пальцы греть в его большой ладони. И все гляжу, как меряя круги, Вокруг фонтана деток возит пони. А если я споткнусь – из лужи слёз Подмышки меня дедушка подхватит. А бабушка, надев очки на нос, Пришьет к штанам веселую заплату. Мне так в то время было хорошо… Я отыскать давно мечтаю средство, Что б, хоть на час, забросить мир большой И вновь попасть в покинутое детство… Мой рыцарь Посвящается моему мужу Владимиру К судьбе, до камушков разбитой, Явился рыцарь без коня. Разрыл обломки деловито, Оттуда вытащив меня. Забрало маски с черным оком Скрывало облик молодца, Не афишируя до срока Черты весёлого лица. Спаситель, давший мне свободу, Одетый полностью в брезент, Вооруженный электродом, Завоевал меня в момент! И приварил меня умело К себе, уверенной рукой, Крепчайшим швом изящно, смело, Электросваркой дуговой. Искря фонтаном, быстро, ловко, На совесть шов он свой ваял! Не оторвать меня от Вовки — Застыл расплавленный металл. Песнь домохозяйки Не рыбачка я, не амазонка, И рыбацкий подвиг – не по мне! А по мне – кастрюльный подвиг звонкий На кухонном голубом огне. Пусть я не воительница с луком, Пусть не дружат спиннинги со мной, Но пюре картофельным, да с луком, Будет завоёван мой герой! Пусть не смеют девы-амазонки Подступать к герою моему!!! Я оружьем – скалкой, по лбу звонко Быстро объясню им, что к чему! Зимняя баня Ух, баня, баня! Жарит очумело! Разгульный пар, не знающий границ, Целует щёки женщин пышнотелых, Любуясь цветом помидорных лиц! Ах, баня, баня! Жаркая утроба! В ней забывает беды человек. И оседают вмятины в сугробах, Там, где тела бросались с визгом в снег. Ох, баня, баня! Шпарит жар до дрожи! Вплоть до костей ты выпарен и чист! И как печать, в знак качества, на кожу Налип пятном настырный банный лист… |
