Таксист отпустил сцепление и рванул с места, забыв закрыть дверцу. Монтировка, подумал он. Шины монтировать. Ну-ну.

Званцев проводил глазами быстро удаляющиеся габаритные огни, пожал плечами и направился к воротам, по-прежнему держа пистолет в опущенной руке и слегка покачиваясь. Он нажал на укрепленную сбоку от ворот кнопку электрического звонка и держал ее, не отпуская, никак не меньше минуты, но охранник так и не появился.

– Вот это сон, – пробормотал Званцев, из последних сил борясь с искушением сбить замок выстрелом.

Не зная, что предпринять, он тряхнул створку ворот, и та неожиданно легко открылась.

– Совсем охренели, – выругался он, входя в арку и прикрывая за собой ворота. – Просто черт знает что…

Он даже немного протрезвел, но, увы, не настолько, чтобы усмотреть в открытых воротах хоть что-нибудь, кроме обычного славянского разгильдяйства.

Кодовый замок на двери подъезда был, как ему и полагалось, заперт, но вот столик охранника в вестибюле тоже пустовал. Званцеву показалось, что это многое объясняет, и он попытался припомнить, какой же сегодня праздник. Ему не вспомнилось ничего, кроме расхожей фразы: «Опить нет повода не выпить», и он решил, что так оно скорее всего и есть. Бывают же, в конце концов, и у охранников дни рождения и прочая ерунда в этом же роде.., в конце концов, чья-нибудь теща могла выгнать ведро самогона, и любящий зять поспешил поделиться своей радостью с коллегами.

В лифт он садиться не стал и, только поднявшись до второго этажа, сообразил, что лифт все-таки существенно отличается от «Мерседеса», а между первым и четвертым этажом нет ни одного поста ГАИ. Спать, решил он. Никаких сигарет, никакого кофе, никаких рюмочек на сон грядущий и никаких, мать их, фиолетовых папок – только спать.

Он посмотрел вниз и обнаружил, что так и несет пистолет в руке, держа его при этом за ствол. Он попытался затолкать его в карман, но безуспешно – рукоятка ни в какую не желала втискиваться в узкую прорезь. «Стоп, стоп, – подумал он с легким испугом. – Так я, пожалуй, застрелюсь. Надо же было так надраться!» Он оставил попытки засунуть пистолет в карман, ограничившись тем, что перехватил его за рукоятку – в конце концов, дом спал, входная дверь заперта на кодовый замок, и стоило ли возиться из-за трех лестничных маршей после того, как он прогулялся с пистолетом в руке по улице?

" Он отпер дверь квартиры, отключил сигнализацию и вздохнул с облегчением, только теперь почувствовав, до какой степени устал за этот сумасшедший день. Хмель странным образом испарился, и осталась одна усталость, – усталость и желание поскорее добраться до кровати. «А таксист-то перепугался, – вспомнил он вдруг. – Что я ему такое плел? Кажется, ничего особенного. Но вот пистолет… Настучит? Да нет, вряд ли. Денег-то я ему отвалил, как за рейс до Тель-Авива и обратно, так что вряд ли он станет на меня стучать. Что он, пистолетов не видел?»

Зевая и почесывая поясницу стволом пистолета, Званцев поплелся в гостиную, на ходу расстегивая свободной рукой куртку. Он вдруг вспомнил, что так и оставил коньяк и лопатинское, с позволения сказать, «дело» на журнальном столике. Это была, конечно, мелочь – никаких посторонних в этом доме сроду не водилось, но Званцев, как и Балашихин, любил порядок и старался не давать себе послабления даже в мелочах. Оставленная с вечера на столе грязная рюмка могла испортить ему половину следующего дня.., точно так же как и брошенный на полу в спальне костюм, вспомнил он и мысленно закряхтел от огорчения, представив себе все те действия, которые необходимо было совершить перед тем, как лечь в постель. Например, принять душ. От него так разило паленым, что он чувствовал это сам.

Стоп, сказал он себе, и действительно остановился.

А с какой это стати от меня разит паленым? Я ведь наблюдал пожар с приличного расстояния и очень, очень недолго. А запах такой, словно здесь обрабатывали паяльной лампой только что забитую свинью. Или это – как это? – галлюцинация? Сроду у меня не было галлюцинаций.

Черт, подумал он, до чего же я устал. Глаза совсем не смотрят, и голова не варит. Какие, к черту, галлюцинации? В такси, наверное, чем-нибудь воняло, а я не заметил. В такси вечно чем-нибудь воняет…

Он вошел в гостиную и снова остановился. У него опять была галлюцинация – на этот раз зрительная: ему чудилось, что в его кресле кто-то сидит. Ха, подумал он, – кто-то! Это труп сидел там, потягивая его коньяк и листая лопатинскую папку – горелый труп в старом плаще явно с чужого плеча, наброшенном поверх паленых лохмотьев камуфляжной куртки. Отсюда и запах, понял он. Просто галлюцинация у меня комбинированная. У меня все по высшему разряду, даже глюки…

– Коньяк у тебя ничего, – похвалила галлюцинация, – штатный. Да ты садись, давай потолкуем.

Званцев медленно опустился в свободное кресло, держа пистолет на виду. Невозможно, билось у него в мозгу, невозможно! Замок, сигнализация.., да ерунда это все, он же умер! Не мог не умереть! Или.., мог?

– Какого черта, – сказал он с обидой, – ты же умер!

– Как бы не так, " – ответил Забродов.

– Это несложно исправить, – сказал Званцев, большим пальцем взводя курок пистолета.

– Ц-ц-ц, – поцокал языком Забродов. – Знаешь, что тебя губит? Спешка. Такой, казалось бы, солидный мужик, а торопишься, как голый е.., это самое. Торопишься, Званцев, сам себе пакостишь. Ну, чего ты наворотил вокруг этого Лопатина? Это ж подумать страшно: и баба, и доллары, и пацана украли, как чечены какие-нибудь…

Зачем? Сунули бы ему пару тысяч, он бы и отстал. Балашихина зачем-то убили, меня припутали, и все ради чего?

Чтобы одного-единственного взяточника от срока отмазать. Бухгалтера этого пришили… Эх вы, супермены!..

– Много ты понимаешь, – скривившись, проворчал Званцев. – Ты мне другое скажи: чего ради ты сюда при перся? Как ты сюда попал, я не спрашиваю, ты только скажи: зачем?

– Знаешь, – сказал Илларион, вертя в пальцах рюмку, – когда-то давно я не закончил одно дело. Вернее, мне не дали его закончить разные.., гм.., гуманисты на общественных началах. Я, грешным делом, думал, что на этом все, и уже основательно все призабыл, да ты, добрая душа, не поленился напомнить.

– Вот за это я тебя и не люблю, – процедил Званцев, глядя на него тяжелым взглядом. – Рыцарь, блин, Печального Образа… Болтаешь, строишь из себя невесть что. Тоже мне, борец за справедливость… А сам такой же, как все. Ненавижу!

– Врешь, – сказал Забродов, – ненавидишь ты меня не за это, а за то, что я тебе принародно морду набил и все твое дерьмо на свет Божий выволок. Ты ведь пристрелить меня собираешься, так зачем же врать?

– Никак не пойму, дурак ты или блаженный, – озадаченно сказал Званцев. – Ну что ты дергаешься? Ты хоть видишь, что вокруг творится? Ты мстить сюда пришел? За кого, мать твою?! За Лопатина, за слизняка этого? За Балашихина? А ты знаешь, почему он умер? Он за сто тысяч фальшивых баксов продался, твой Балашихин!

– Каких еще фальшивых баксов? – возмутился Илларион. – Балашихин? В жизни не поверю!

– Вот! – запальчиво воскликнул Званцев. – Не поверит он… Ты же дальше собственного носа не видишь, а на носу у тебя – очки с розовыми стеклами. Капусту эту липовую мы Лопатину подкинули.., а ты что думал, она настоящая была? Вот и Балашихин то же самое решил, чудак, и купился, как карась на червяка. Главное, его же и ловить никто не собирался, сам голову в петлю сунул… И за то, что тебя в это дело впутали, тоже его можешь благодарить. Он тебя пытался ко мне на работу протолкнуть. Тебя – ко мне! Ну я и послал к тебе Олю…

Кстати, что с ней?

– А как ты думаешь? – спросил Илларион. – Кстати, чем это ты нас гвозданул? Хорошо гвозданул, от души. Я, когда очухался, сразу подумал: и как это он, зараза, пушку на крышу втащил?

– Пушку, – проворчал Званцев, – говнюшку…

Фаустпатроны это были, понял? С того самого склада…