– Да неужто с того самого? – поразился Илларион. – Обалдеть можно.

Он вдруг загрустил, вздохнул, налил себе рюмочку и хлопнул ее одним махом, совершенно не обращая внимания на пистолет в руке Званцева.

– Да, – со вздохом сказал он, жуя подсохший ломтик лимона, – Балашихин, Балашихин… Неужели я и вправду такой дурак? Зря я, выходит, тогда тебе морду побил. Так ведь время какое было… Мы же все тогда четко знали, что деньги – исключительно от нечистого.

– Это ты знал, – проворчал Званцев. Он был удивлен: слова, которые говорил сейчас Забродов, с лихвой искупали то неприятное обстоятельство, что он каким-то образом остался жив. Это, пожалуй, даже хорошо: умри он тогда, и сейчас Званцеву не удалось бы услышать ничего подобного. Это было здорово. Это настоящий триумф: враг не был уничтожен физически – он капитулировал. Теперь к нему можно даже проявить милосердие… – Все нормальные люди знали совсем другое, – продолжал он. – Почему, ты думаешь, Федотов не отдал меня под трибунал?

– Да, – задумчиво протянул Забродов, – действительно… А я-то, дурак, думал… Эх!

– Ты что это? – подозрительно спросил Званцев, – уж не извиняться ли решил?

– Да черт его знает, что я решил, – сказал Забродов. – Совсем ты меня запутал с Балашихиным твоим…

– Это твой Балашихин, – жестко сказал Званцев. – Просто ему не повезло родиться таким идиотом, как ты.

Вот он и жил так: шаг вперед, два назад.., совсем как у Ильича. Воровать нельзя, но Забродов говорит, что Званцев плохой, – значит, у Званцева воровать можно…

Типично совковая психология: сначала урвать, а потом объяснить это с точки зрения высших идеалов.

– Да, – обескураженно сказал Забродов, – да…

Слушай, да ну его к черту! Нас ведь двое с тобой осталось, Мещеряков и Федотов не в счет, они – там., – Он помахал в воздухе рукой, показывая, что Мещеряков и Федотов забрались в заоблачные выси и, надо полагать, совсем зазнались, – Давай выпьем, – предложил он, – напоследок, а? А потом хоть и стреляй… Надоело все, сил моих нет. И главное, скучно…

– Не верю я тебе, Ас, – сказал Званцев. – Ну вот хоть убей, не верю. Был бы это кто-нибудь другой – поверил бы, даже, наверное, работу предложил, а вот тебе – не верю.

– Ну так и пошел ты на хер, – в совершенно несвойственной ему манере сказал Забродов. – Давай стреляй, ты ведь об этом почти двадцать лет мечтал…

Званцев внимательно посмотрел на него исподлобья.

Забродов показался ему сейчас жалким и сломленным в этом нелепом плаще, обгорелый, ободранный, контуженный и, похоже, пьяный.. Званцев покосился на бутылку: так и есть, коньяка осталось на донышке. "Эге, – подумал он. – А ведь его, похоже, и впрямь можно будет использовать! В постоянную команду его вводить, конечно, не стоит, но на раз сгодится: сходил, подстрелил, кого надо, и был убит при попытке к бегству… А подстрелить он сумеет, как никто, – хоть конкурента, хоть президента…

– Ладно, – сказал он, убирая пистолет в карман. – Давай выпьем. В самом деле, что мы как дети?

Делить нам с тобой нечего, а кто старое помянет, тому глаз вон.

Они чокнулись и выпили.

– Знаешь, – сказал Забродов, – просто камень с души… Говно это все – принципы, вендетты там всякие… Я это давно понял, только признаться боялся – даже себе.

– Вот и хорошо, – сказал Званцев, тщательно пряча презрительную улыбку. – Мне всегда казалось, что у нас с тобой вышло досадное недоразумение. Работать на меня пойдешь?

– Работать? – с сомнением переспросил Забродов, снова принимаясь вертеть в пальцах пустую рюмку. – Работать… Слушай, а ты, часом, не пьян? Что-то быстро ты на мировую согласился. На тебя непохоже.

– На тебя тоже, – сказал Званцев. Он вдруг понял, что и в самом деле не слишком трезв. Конечно, по сравнению с тем, что было полчаса назад, он сейчас был в полном порядке, но если подойти к этому вопросу объективно… – Знаешь, – сказал он, – а ведь это же смешно.

Был бы здесь кто-то третий – помер бы со смеху… Сидят два бывших спецназовца, которые всю жизнь мечтали порвать друг другу глотки, и откровенничают, как старые девы за бутылкой кагора.

– Да что тут смешного? – пожал плечами Забродов. – В конце концов, мы же цивилизованные люди.

Можно же договориться…

– Ты не это ли имел в виду, когда говорил о деле, которое тебе надо закончить? – спросил Званцев.

– А хоть бы и это… Так что ты там говорил про работу? Учти, подслушивать и подглядывать я не намерен: не приучен, с души воротит, да и не моя это специальность.

– Не дрейфь, Ac, – благодушно сказал Званцев. Он чувствовал, что последняя рюмка коньяку была лишней: его снова повело, и он торопился закончить разговор, пока его не развезло окончательно. – Подберем тебе работу по специальности. Это же грех – использовать такого специалиста не по назначению. Если честно, тебе равных нет… У Егорыча большие планы, так что работа найдется.

– У какого Егорыча? – спросил Забродов. – Это у Агапова, что ли? Зачем ему такой, как я? Он же политик и денежный мешок, а не военный.

– Каждый политик – немножко военный, – возразил Званцев. – Иначе зачем государству армия? Всякое бывает, знаешь ли…

– Ага, – задумчиво произнес Забродов. – Понятно.

Кстати, скажи, за что ты его так не любишь?

– Кого? – не понял Званцев.

– Да Агапова своего. Ты извини, совсем забыл тебе сказать… Я у тебя здесь немного пошарил – револьвер свой искал, знаешь ли… Между прочим, кто это научил тебя хранить оружие в смывном бачке? Полиэтилен – это, конечно, хорошо, но все-таки… Револьвер-то хороший, жалко.

– Ну ты сука, – удивился Званцев.

– Ага, – согласился Забродов, – есть немножко.

Но я же извинился! Собственно, дело не в этом. Я, сам понимаешь, даже представить себе не мог, что ты можешь оружие в унитаз спрятать, поэтому нашел твой сейф.., ну тот, который в спальне. Замок там, кстати, никуда не годится, сломался к чертовой матери… А в сейфе – документы, фотографии, кассеты какие-то… Между прочим, говорят, что на компьютерных дискетах информацию хранить удобнее. Дискеты там тоже были, да я в компьютерах разбираюсь примерно так же, как в вязании. В общем, я почитал кое-что…

– Ты… – задохнулся Званцев. – Ты, сволочь…

– Ну, – спокойно возразил Забродов. Он вдруг, словно по волшебству, перестал казаться жалким и сломленным: это был прежний Ас, немного постаревший, но все такой же спокойный и уверенный в себе и в своих идиотских принципах, вычитанных из всеми забытых книг, и даже улыбка у него была прежняя: холодновато-печальная, ироничная. – Даже и не думай, – добавил он, заметив, что рука Званцева скользнула к карману куртки.

– Чертов идиот, – сказал Званцев. – А я тебе чуть было не поверил.

– Зря, – сказал Забродов. – Не расстраивайся. Мы теперь долго не увидимся. Не знаю только, смогу ли я себя заставить носить тебе передачи. А Олю ты пришил сгоряча.., да и вряд ли она стала бы бегать к тебе в тюрьму, не из таковских была девушка. Ее досье я тоже прочел – с большим, между прочим, интересом.

– Сука, – сказал Званцев. – Чего тебе надо? Денег?

Забродов молча улыбался.

– Что ты скалишься, болван?! – выкрикнул Званцев. – В тюрьму меня решил упрятать? Да ни хера у тебя не выйдет, не так это делается! Что ты докажешь? Документы и пистолет ты мне подбросил, а про все остальное я знать ничего не знаю.

– Логично, – согласился Забродов. – Ты все сказал?

– Да что с тобой разговаривать, – махнул рукой Званцев. – Ты же недоумок, более того – мертвый недоумок. Иди, пиши завещание, дай мне выспаться.

– Теперь все? – настойчиво переспросил Забродов.

– Все, все.., идиот.

– Тогда я, с твоего позволения, сменю кассету, – сказал Илларион.

Он полез в нагрудный карман куртки и вынул оттуда миниатюрный диктофон.

– Примитивно, конечно, – извлекая из диктофона кассету, ответил он на ошарашенный взгляд Званцева, – но, как видишь, весьма действенно. Хорошо, что ты уже закончил. Надоело, понимаешь: целый день мотаюсь по городу с этой штукой, кассеты по углам меняю.., неудобно.