Стоял, осмысливал минут пять рыжевато-ночное сияние… оно выглядело логично, правильно. От леса текла воспоминаемая тревога, на которую сияние рекомендовало наплевать. Оно заметило ещё, что от правого леса тревоги текло больше, чем от левого — и на это рекомендовало наплевать также, но Кей возразил и возжелал направиться в левый лес — однако всё перепутал и направился в правый. Потому что, кстати, это была не тревога, а опасливая забота — её хотелось прочувствовать и рассмотреть: «Не ходи, ну зачем тебе это надо?» — увещевала как бы она; на что Кей как бы упрямился: «Надо! Проинспектировать, может, желаю!»

Вдоль опушки мысленно светились рыжики — в лесу они не растут, ясно. Зато, сам лес был каким-то мысленно рыженьким… Кейрис шагнул в него.

«Стой!» — пробился из глубин Пилотский Внутренний Голос — «Заплутаешь! Лес же!»

«Отнюдь!» — возразил ему Второй Пилотский Внутренний Голос, рыжеватый такой на привкус… — «Гиротрассер! Включи его! Сосчитает шаги, не заблудишься… Трип пройдёт через час, знаешь же!»

Кей нашарил планшетку, задействовал трассировку всеми средствами… Кстати: куда мы идём?..

Идём-идём… На цвет, на запах?.. А, там видно будет… Углубился ещё немного.

Рыжики звенели сзади и отрикошечивались где-то издалека спереди.

Нет, странное эхо… Будто рыжики — впереди!

Идея тотчас омыслилась, самонастроилась…

«Да-да-да! Мы здесь!» — зазвенело издалека, сквозь тревогу — «здесь-здесь-здесь!»

Кейр ускорился — деревья посылали ему гулкие звучные сигналы: «У-ух! Вухх!» — не давая на себя наткнуться; трава возражала — «кыш-шыык!», трогая за подошвы.

«Вот правда: мало тебе что ли?» — трезво резонировала Опасливая Забота; «Чего — мало?.. Кому — мне?!» — нетрезво недопонимал Кей, продолжая путь; шёл он, по ощущениям, бесконечно долго — поэтому когда вышел, окружающее показалось бесконечностью.

Опушка. Поляна... Поляна — влево, и она же — вправо. Спереди — ночной мысик леса, насупился, нагнетает; но вокруг всё звенит-звенит-звенит, радуется, дрожит от ужаса, приливает-отливает от ног…

Рыжики.

«Несусветных размеров поляна рыжиков… Ну не бред??»

Бред, конечно. Галлюцинация.

«Коммерческая плантация рогаликов, поздравляю!» — проснулся Первый Голос Пилота, злостно замаскированный под Зиверта.

«Глюк!» — возражал Второй. — «Впрочем, есть один хороший способ проверить…»

«Ты охренел!!!» — возражал Хор Остальных Голосов Пилота — «Догоняться?!! Здесь?!!»

«Я — контролирую — ситуацию!» — рапортовал им всем уверительно Кейрис, собственной персоной (он опустился на колено — и набирал, набирал рыжики в карманы; подсвечивать не требовалось, они светились…) — «Всё — под — контролем. Вот, это — образцы… Я — владею — ситуацией. Я — владею — собой. Меня уже — отпускает…» — «Вот-вот. Отпускает! Этак совсем отпустит! Ну, съешь парочку!» — «Не-не! На провокации — не поддаюсь! Вот, когда выйду к дому… Вот, когда увижу точно — это дом, да… Вот именно уже когда совсем подойду…» — «Да-да-да! Тогда можно захавать — не парочку, а пяток, точно!»

(Здорово я их обманул… За обратный путь Рыжий Голос ещё более ослабнет — можно будет ничего и не хавать…)… (…нет, нет, они всё же что-то заподозрили…)… (…а, вот! Если сейчас захавать ровно два — то на подходе как раз забуду захавать ещё пять, самый приходик ведь; нет, я умею же обманывать рогаликов!)…

…Дошёл, и даже очень легко (гиротрассер тянул за душу своими колючими наставлениями) — коттедж светился тепло и янтарно, был совершенно медов внутри, сказочен… Кей затёк в него, запер двери, снёс своим ключом доступ на «никому» — и, в остаточной рыжей подсветке мира (действительно забыл съесть последние пять!), заполз в межблизнецовье, в спящее переплетенье рук-ног, дыханий, лимона с мёдом и снов о несуществующем, выражаемом в непереводимом…

…И ни свет ни заря был разбужен кем-то, ломящимся в дверь. Выбрался с сожалением из-под рук-ног (контакт с близнецовыми телами нёс воистину нечто оздоровительное!), набросил шлафрок… Визор показывал Шеннону.

— Я по важному делу. Извините, что вламываюсь!

Пожав плечами, открыл, впустил — ворвалась, свеженькая, радостная:

— Решила инспектора проведать. Так и знала, что вы здесь! Но ещё, важное инфо!

Близнецы в глубинах неохотно зашевелились:

— Шен, ты чё это?

— А вот чё: Леска ваши мобики тухло перекладывала. Людвиг заподозрил, немножко.

— Она тупая, всё-таки…

— …всё-таки тупая, блин!

— Короче… Я пару раз их нормально переложила, но вам надо когти рвать. Возвращаться.

— Шен, ну мы немножко убиты ещё…

— …немножко ещё убиты. Ну через часик хоть…

На вид, впрочем, близнецы были не так уж убиты. Кажется, в ход пошло желание добрать немного ещё праздничка. Улёта. Отрыва.

— А… Моё дело предупредить.

Близнецы пособирались с мыслями ещё минут несколько, неохотно поднялись — и, в четыре руки, принялись собираться на выход. Шеннона тем временем встроилась, вписалась в контекст — первым делом найдя стаканчик с варёнкой:

— О… Немного густая. Вчерашняя?

— Да.

— Мне можно?

— На здоровье.

Отпила.

— О! Вкусная. Горло не дерёт.

— Это Кей делал! — объяснили ей тотчас же сторонние ценители, подав глас из спальни.

— Он улётно вообще делает.

— …улётно вообще в веществах разбирается!

— Только осторожно, она сильная!

— …сильная, ты осторожно!

Шеннона кивнула. Осторожно отхлебнула ещё…

Кейр поинтересовался у неё:

— А как ты поняла, что Людвиг заподозрил?

— А. Пинговал текстовой мелочью вечером пару раз. Утром — то есть уже скоро — запросто позвонит голосом. По какой-нибудь ерунде… А они — «Ну чё ты, Людвиг, мы дрыхнем ещё» — главное, ответить вживую. Людвиг предсказуем. Формалист.

— А Аахен близнецов не ведёт? Он похитрей Людвига, подозреваю.

— Когда — ведёт, когда — нет. Но у них с Людвигом не очень. Аахен Людвига недолюбливает. Они чё-то не поделили там, в методах воспитания… Ого, да… Подплющивает…

…Близнецы вовсю уже закрашивали ошенноненный холл своим медовым присутствием — в четыре руки паря, как оперфлотовские истребители. Их подплющенная оппонентка внезапно ушла штопором в перпендикулярную мысль:

— Тоже знаю… Я вот знаю… Человечество раньше очень много использовало такое вещество — его называли дрынк, или бухло; или ещё… лохокол… нет: локохол! На Земле оно ещё встречается, в колониях — уже нет…

— Да. Я пробовал. Не слишком интересная вещь… А в колониях — ты подумай: нужны особые сладкие плоды, причём, очень много. Это тебе не цветочек вырастить! Затем — их отжать, сок долго квасить; получится на вкус противная жидкость; пить её десятками грамм — прикинь, не в чаёк заваривать, а саму жижу пить!

— Ужас… — отозвалось раздвоенным хором в окружающих пространствах.

— …На Земле её ещё могут немного вкусней сделать. Но всё равно дрянь… А вещество — абсолютно тупое, простейшее — долбит целый организм. То есть, не какой-то точно-один рецептор в мозгу — а всё вообще. Поэтому от него последствия злостные. И зависимость… Если локохолику не дать бухло, когда он хочет — он умрёт, насмерть, вообще умрёт! От цепульки и даже тэшки, как бы тебя ни крутило, ну нет тэшки — помучаешься, но не погибнешь… Ну, то есть от них тоже сдохнуть можно — но от передоза, например. Но не от отмены. Понимаешь?

— Ужас, — повторила плющимая Шеннона.

— Ещё бы. Хотя — у локохола есть один плюс.

— Какой? — осторожно поинтересовалось со стороны.

— Именно: его гадостность. Пока его пить приучишься — несколько лет пройдёт.

Сзади помолчало. Затем ещё поинтересовалось:

— А цепулька — это что??

— Да! Цепулька!