Затем она торжествующе посмотрела на ошеломленных друзей и открывшую рот тетю Катю, широко улыбнулась и три раза хлопнула в ладоши и словно кастаньетами защелкала пальцами.

— Вот так вот!

— Марина, что с тобой? — удивленно спросила Вера. — Ты это чего?

— А то! Помните, я вам еще у Свята сказала, что эту картину видела? Помните?

— Ну помним.

— Только я вспомнить не могла, где ее видела. Помните?

— Помним.

— Так я теперь вспомнила! Как фамилию Спивакова услышала, так сразу и вспомнила. Эта картина у него дома висела. Мы у него как-то, когда я еще в милиции работала, что-то там отмечали, кажется День Милиции. Тогда я ее и видела. Он еще хвастался, что у него тесть настоящий художник. И ведь совершенно случайно я тогда туда попала! Меня Светка Журавлева позвала. Чуть ли не силой привела. Блин! Кто же мог подумать? Я ведь про милицию и думать не думала, пока вы, тетя Катя не сказали, что ваш следователь Спиваков был, картину не нашел, да еще в отпуск уехал.

Марина потихоньку успокоилась и снова села на диван и стала объяснять более внятно:

— По видимому он сразу решил проверить Скворцова на наличие картины. Но только не процессуальным, а так сказать частным образом. Дождался, когда квартира похитителя оказалась пуста, забрался в нее и нашел подлинник. Неизвестно только сразу ли он подменил полотна, или позже. Скорее всего позже, иначе бы Скворцов успел обнаружить подмену, да и в отпуск он ушел бы гораздо раньше. А так он на следствии время тянул, картину не искал, а справки наводил, сколько Дейнека стоит, и за сколько его можно продать. Да и отпуска видимо ждал.

— А зачем ему в отпуск? — удивилась Вера.

— Как зачем? Картину продавать. Это ведь дело нешуточное. Сразу не сбудешь. Сто тысяч баксов. А то и больше!

— Ну а где мы теперь будем искать этого самого Спивакова? — пожала плечами Вера.

— А мы его искать не будем, — сказала Марина и, как ни в чем не бывало, стала пить чай. — Теперь его полковник Комиссаров со товарищами найдет. Уж этот найдет!

Фирменный скорый поезд номер триста двадцать четыре — «Черноборск-Москва» мирно постукивал колесами, одиннадцатый купейный вагон слегка покачивался из стороны в сторону, по коридору туда-сюда сновали готовящиеся ко сну пассажиры. Спиваков ложиться пока не собирался. Он пил остывший уже чай и смотрел в грязное зажиреное окно купе, только ничего там не видел, потому что за стеклом уже была ночная чернота. На душе у него почему-то было неспокойно, и он пытался отвлечь себя от тревожных мыслей мечтами о том, как он потратит вырученные от продажи картины деньги. Покупателя в Москве он уже нашел, и о сумме они тоже договорились. Сумма была приличной. Даже очень приличной. Денег должно было хватить и на квартиру и на оплату обучения сыновей близнецов, которые должны в будущем году окончить школу. И еще должно остаться на безбедное существование в течении не одного года.

В четырехместном купе он ехал один и ему было скучно. Не с кем было перекинуться даже словечком, а Спиваков любил в дороге компанию. Впрочем, сейчас одиночество ему было на руку.

Поезд почему-то неожиданно сбавил ход, а затем и вовсе остановился. Спиваков посмотрел на часы. Было без пяти минут одиннадцать ночи.

«Странно, — подумал он, — вроде бы в это время нет остановок».

Мысль ушла так же внезапно, как и появилась. Какое ему собственно говоря дело, почему остановился состав? Может быть впереди узел, и он уступает кому-то дорогу?

Поезд продолжал стоять. Спиваков посмотрел внимательнее в окно. Может быть все же станция, про которую он забыл?

Нет, за окном по прежнему густела темнота. Ни фонарей, ни строений.

В коридоре послышались твердые шаги. Спиваков почему-то вздрогнул, когда их услышал. Дверь отъехала в сторону и в купе вошел мужчина в сером костюме и с острым подбородком. Ни чемодана, ни сумки при нем не было. Спиваков вопросительно глянул на вошедшего. Тот на него. Смотрел внимательно и молчал. Наконец так же молча он сел на противоположной полке и стал смотреть на Спивакова еще внимательнее. И глаза у него почему-то поблескивали, словно стальные.

— Куда едем? — делано веселым голосом спросил Спиваков.

— В Черноборск, — незнакомец наконец-то подал голос.

Спиваков растерялся.

— Как же так? Ведь поезд идет в Москву, — пробормотал он.

— Поезд идет в Москву, — согласился незнакомец. — А я в Черноборск. И вы тоже, гражданин Спиваков.

Спиваков попытался было встать, но тяжелая рука незнакомца опустилась ему на плечо и заставила сесть на место.

— Разрешите представиться. Полковник Федеральной Службы безопасности Комиссаров. Вы арестованы, гражданин Спиваков Виктор Иванович. Кстати, разрешите поинтересоваться. Картинка, надеюсь при вас?

Спиваков кивнул. Картина была при нем.

На следующее утро в понедельник Марина Азарова, Вера Грач и Николай Караваев были вызваны в Черноборский отдел областного Управления Федеральной Службы Безопасности. Всем троим было велено явиться в четырнадцать часов. Они встретились в офисе Азаровой в двенадцать часов дня. Все трое выспались и были свежие и отдохнувшие. Вот только настроение у них было не самое радостное. Их мучила тревога и неизвестность.

— Зачем нас вызывают? — Марина размышляла вслух. — Неужели я ошиблась?

Нет, она не ошиблась. В два часа дня все стало ясно. Полковник Комиссаров лично встретил их у входа в здание, в котором располагался Отдел. Лицо у него было полно радости, которую он, как не старался, скрыть не мог, и друзья поняли, что их ждут радостные вести.

Комиссаров провел их в кабинет самого начальника отдела. Кабинет был выдержан в строгом стиле, над большим сверкающим полировкой столом смотрел со стены в окно президент России. Казалось, что он видит и знает все, что находится и делается и там за окном, и здесь в здании и в душе каждого здесь присутствующего.

На столе лежала картина тети Кати. Та самая с одванчиками, что была на фотографии. Кисти художника Дейнеки. Азарова бросилась к ней.

— Это она! Она! — воскликнула она в крайней степени волнения. — Вы нашли ее?

Комиссаров улыбнулся:

— Нет, это вы нашли ее, уважаемая Марина Евгеньевна. О чем я вам ответственно и заявляю.

— Я? — Марина счастливо улыбнулась. — Я?

— Конечно вы. Вы и ваши друзья. Позвольте вам выразить свое восхищение и от лица президента Российской Федерации объявить благодарность.

— Президента? — ахнули все трое.

— Да, — Комиссаров выразительно посмотрел на портрет. — Он уже в курсе. Так что жму ваши доблестные руки.

И Комиссаров торжественно пожал всем троим руки.

— Мы ее конечно тоже нашли бы непременно, — как бы оправдываясь, сказал он. — Но не так быстро, разумеется. Нам бы понадобилось время, чтобы раскрутить всю цепочку событий и выйти на след Спивакова. Прошло бы время, и он успел бы ее сбыть, так что следы картины скорее всего затерялись. Ищи ее потом по просторам матушки России. А там бы кто-нибудь обязательно заинтересовался, что за формулы написаны химическим карандашом на ее обратной стороне. И кто знает, к чему бы это привело.

— Можно на нее глянуть? — сдавленным от волнения голосом спросила Марина, и взялась за краешек холста.

— Конечно, — щедрым жестом согласился полковник. — Это ваше право. Заслуженное право.

Марина, Вера и Ник стали рассматривать картину и любоваться ею. Еще бы! Столько ради нее пришлось испытать.

Одуванчики были великолепны, горшок и стол тоже, но самое главное, в нижнем правом углу красовалась подпись творца, что указывало на то, что теперь то они действительно нашли то, что искали.

Марина сделала рассеянный вид, и будто бы случайно перевернула холст. Обратная его сторона была чистой. Азарова растеряно глянула на Комиссаров. Стальные глаза полковника смотрели на нее с доброй отцовской насмешкой.

— Но тут, — пробормотала Марина, — тут нечего нет.

— Конечно нет, — белозубо и широко улыбнулся Комиссаров. — Профессор Поцелуев видимо действительно был в бреду, когда рассказал Акире Миягаве про водяное топливо.