- Примерно как Вася… но я добегу, серенький! Ты не волнуйся!..
- А я и не волнуюсь…
- Оно и видно,- не удержался от шпильки в адрес напарника Чайников,- скоро шею свернёшь, на нашу брильянтовую оглядываючись, как бы не потерялась ненароком!..
- Вот сейчас я кому-то здесь придам дополнительное ускорение, и кое-кто уж точно не потеряется!!
- Ага-а, значит, я был прав?!
- Тринадцатый! Быстро вперёд, и… ты можешь потише?!
- Я могу даже помолчать,- ухмыльнулся Васенька,- но этот сервис платный!
- Ты, Васька, последняя запультовая сволочь…- сквозь зубы прошипел наёмник, косясь на бегущую чуть впереди девочку. Вроде бы не слышала… тьфу! Дожил - мало того, что ношусь с ней, как с писаной торбой, так ещё и веду себя дурак-дураком… А тринадцатый, всё-таки, гад редкостный!..
Неровная глыба памятника стремительно приближалась. Рядом, на перекрёстке, возник тёмный короб телепортационной кабины. Все вздохнули с облегчением… правда, как тут же выяснилось, - рановато. Позади послышались глухие хлопки, и в воздухе засвистели пули.
- Что это?!- подпрыгнул системщик, суматошно вертя головой.
- Стреляют, если ты ещё не понял. Гиппокрит, Морган, шевелитесь!.. Не дай бог, зацепят…
- Вывести б их в чисто поле и нажать на reset!..- струхнул Васенька, моментально забыв про усталость и недомогание.- Да что ж это за жизнь?!
- Жизнь, юноша, она как зебра!- не оборачиваясь, наставительно проговорил дед, с проворностью звонаря Квазимодо уворачиваясь от пуль.- Полоска, знаете ли, белая, полоска, понимаете ли, чёрная…
- А в конце,- взвизгнул системщик,- знаете, что?! Или озвучить?!
- Юноша, это смотря с какой стороны к зебре подходить… Может, и голова…
- Это не в нашем случае!
- Гхм-хм!.. Возможно, вы правы…
- Дед!- сказал Грэй.- Уходите! Вас они не тронут, им мы нужны… Васька, открывай кабину!
- Командир! Как же я вас брошу?!
- Совесть проснулась?- огрызнулся Васенька, трясущимися пальцами набирая код на приборной доске телепортера.- Двигай, ветеран!..
- Но мои принципы…
- Дед!- нахмурился наёмник.- Кому сказано - уходите?! Без вас справимся!
В конце улицы показалась толпа людей в беретах, с бластерами наперевес.
- Васька, быстрее!
- Уже, уже… Морган, лезь первая, мы за тобой!
- Юноша, вы что же, меня одного оставите?! Ещё и машину разбили, в неприятности втравили…
- Дед,- теряя терпение просвистел Грэй,- тебе жить надоело?! Уходи немедленно!
- Я их боюсь!!
Васенька, перед которым дед Кондратий уже широко распахнул свои гостеприимные объятия, подскочил к несговорчивому пенсионеру и рявкнул:
- Ты, модем граммофонный, смоделируйся быстро отсюда!.. Если во мне из-за тебя дырку сделают - следующим, кого ты увидишь, будет апостол Пётр!! Мотив прочувствовал, кривой ты бублик?!
- Кажется, да…
- Ну так и давай, суши супервизор на интерфейсе! И чтоб духу твоего здесь не было!..
Конец фразы ушёл в пустоту - дедуля был нервный, но очень понятливый…
- Грэй, пошли!- крикнул Чайников.- Всё готово!
Наёмник занёс ногу над порожком и замер:
- Где Гиппокрит?
- Ги… Ги… блин! Матрицу ему в троицу! Ваше величество! Вы куда делись?!
Тот не отозвался. Все, включая высунувшуюся наружу Морган, завертели головами… и в ужасе раскрыли глаза - метрах в пятнадцати от кабины лицом вниз лежал великий базилевс. Без признаков хорошей жизни…
- Гиппокрит!- пискнула девочка.- Они его убили!
- Всем сидеть здесь,- не раздумывая, велел Грэй, поворачивая назад.
- Стой, олух!- в него вцепился напарник.- Там же десант!
- Я успею…- наёмник бросился наперерез. Солдаты Коалиции ускорили шаг. Стрельбу, само собой, никто не прекратил. Значит, приказано убрать, мелькнуло в голове у Грэя. Всех. Всех нас, даже случайных свидетелей. Хорошо, хоть дед смылся…
Пока он думал об этом, он успел добежать до Гиппокрита, взвалить его на плечи и доволочь до кабины. На входе ему помог качающийся системщик. Вдвоём они втащили царя внутрь, и прислонили к стенке.
- Заводи,- отрывисто сказал Грэй.- Поехали. Всё равно, куда. Подальше!.. Мать их…
Вася молча набрал код запуска. Наёмник склонился над базилевсом, пытаясь прощупать пульс.
- Вроде, есть,- пробормотал он, прислушиваясь,- но слабый… Морган, может, ты посмотришь? У тебя пальцы более чувствительные.
Девочка не ответила. Она сидела в углу, сжавшись в комочек, и, закрыв лицо руками, плакала.
Логан, откинувшись в кресле, рассеянно изучал взглядом черноту космоса. Она притягивала его. Всегда, сколько он себя помнил. Он тогда ничего этого не знал - ни о существовании Коалиции Сторонних Наблюдателей, ни о том, что жизнь на других планетах - реальность, а не художественный вымысел. И он не мог даже предположить, где работает на самом деле его собственный отец!.. А когда Логану исполнилось восемнадцать, генерал Хартнел-старший открыл ему глаза. На жизнь за куполом Земли. И Секретарь понял - вот оно! Тогда, конечно, он не был Секретарём, и до Первого отдела ему было далеко, они с Найджелом начинали с рядовых - в КСН никого не волнует, кто у тебя отец: фермер, генерал или президент. Если ты чего-то стоишь, ты это докажешь. А на нет, как говорится, и суда нет… Логан слегка повернул голову, прислушиваясь.
- Дженни, детка,- из переговорной будки доносился подхалимский голос мексиканца,- ну что ты?! Никуда я не влип… Откуда звонили?.. Да?.. Понятия не имею, они там что-то перепутали… ты же знаешь, какой бардак у нас в конторе! Сам главный звонил?.. И что? Я?! Нарушил правила?! Враньё!.. Угнал корабль?! Плюшечка, да как я могу угнать СВОЙ КОРАБЛЬ?! Ну и что, что он государственный… я же его капитан! Нет… Нет… Нет, всё в порядке… со мной тут Логан…
Секретарь вздохнул. Ну вот, вернёмся на Землю, ещё и мне попадёт. Дженни - очаровательная девушка, но в гневе - просто обыкновенный хрестоматийный кошмар… Когда они с Найджелом в последний раз опростоволосились (Логан распутывал очередные коррупционные махинации и влез, куда не просили, а старый друг, соответственно, не мог допустить, чтобы где-то рубили головы без него), в первую очередь Дженнифер, сейчас - законная супруга, а тогда ещё невеста Домингеса, вломила звонких лещей именно Секретарю, а уж только потом - своему благоверному… Правда, последнему влетело основательней - ещё месяц ходил с исцарапанной мордой, фингалом под глазом и видом побитой собаки.
- А?.. Что?.. Где мы?.. Не знаю, плюшечка, у меня компас полетел… я вру?! Дженни, когда я тебе врал?! А?.. Это не считается, это в целях самозащиты… кто я? А?.. Гм… Детка, тебя плохо слышно! Совсем не слышно!.. Я перезвоню, о`кей?.. Ну пока, плюшечка, до скорого… люблю, целую… Уф-ф! Логан, тебе смешно, а мне ещё домой потом лететь…
- Ты ещё скажи, что я во всём виноват.
- А кто же?!- Найджел бухнулся в кресло.- Если б ты, отличник паршивый, не дал мне списать у тебя на вступительных экзаменах, мы бы даже не познакомились!..
- Зато ты поступил. Так ведь?- усмехнулся Секретарь, глядя на друга.
- Поступил!.. И теперь постоянно из-за тебя по загривку получаю…- проворчал мексиканец.- Дошло твоё сообщение?
- Надеюсь, да. И, надеюсь, Бухель успел предупредить тринадцатого.
- А если не успел?..
Логан промолчал, и снова повернул голову к главному иллюминатору. Где-то впереди еле различимой светлой песчинкой сиял Сатурн. Осталось двое суток. И если Бухель не успел - значит, уже никто не успеет.
Телепортер тихонько гудел, настраиваясь на адаптацию к новому времени. На внутреннем дисплее высвечивалось: "Третья планета, реальность не пронумерована, обновите банк данных". Васенька безучастно глядел на эту надпись, подпирая плечом стенку кабины. Гул стих, и стало слышно, как снаружи что-то монотонно шуршит.
- Наверное, дождь.- Сам себе сказал системщик. Комментариев не последовало. Грэй, открыв чемодан Морган, с молчаливого согласия последней, рвал на длинные полосы льняную рубашку. К сожалению, рубашка была хоть и ночная, но максимум - сорок второго размера, и много бинтов из неё не наделаешь. Гиппокрита ранили в спину. Самое поганое, отметил про себя наёмник, снова осматривая рану. Шальная пуля повредила внутренние органы, и перебила позвоночник. Стреляли сзади… Грэй монотонно рвал тонкую ткань и думал, как сказать остальным, что у базилевса нет шансов. Даже если эта реальность обитаема, и здесь есть врачи, - пока этих врачей найдёшь, царь просто загнётся от потери крови. Если бы только позвоночник, это ещё ничего, максимум - паралич (хотя тут тоже хорошего мало), но у Гиппокрита была перебита почечная артерия… На что хватит этого "бинта"?! Чтобы два раза вокруг тела обернуть?.. Пулю бы калибром поменьше - глядишь, и обошлось бы, а так… Десантники палили из табельных "Хеллфаеров", с разрывными патронами. Ещё удивительно, что базилевс сразу ноги не откинул в сторону страны мёртвых…
