«Опять тоска из многоточий…» Опять тоска из многоточий — Как может, так утешит. Пусть Путь все короче и короче — Ты помнишь версты наизусть. И, проходя по строчкам темным, И смыслом жизни сделав боль, Соединяешься с огромным Пространством, глушишь алкоголь. Сильны трагические ветры, Что лихо над душой летят, И, как алмаз, все километры Судьбы твой разрезает взгляд… Тоска кругом, тоска… а впрочем, Умолкни, свыкнись с тишиной. И пьяный русский сумрак ночи Тебя накроет с головой. «Все-таки не зря я в этом мире…» Все-таки не зря я в этом мире Пил, скандалил и писал стихи, В тесной и обшарпанной квартире Собирая слезы и грехи. Стал я и спокойнее, и злее, Безразличен часто ко всему. Кажется, пройду я по аллее, И осенних тайн тоску пойму. Жизнь ко мне все жестче и все строже — Полюбить ее не довелось. Ничего на свете нет дороже Памяти о том, что не сбылось. «Живем от приступа до приступа…» Живем от приступа до приступа Своих хронических болезней. Живем на самом крае выступа Всё тягостней и бесполезней. Судьба опять бормочет разное, А мы взрослеем, мы стареем. Красивое и безобразное В одной душе храним, лелеем. И ждем…Чего мы ждем отчаянно, Какой мечты взыскуем, ищем?.. Мы, будто тени, неприкаянно Свое обходим пепелище. «И жизнь твоя, скользящая как ртуть…» И жизнь твоя, скользящая как ртуть, Отравит снова злом существованья. Ты дни свои проводишь как-нибудь, Подвержен чувству разочарованья. Нет ничего, чтобы могло увлечь, Зажечь тебя средь ледяных просторов. А в сердце только пыль от скучных встреч И горечь от ненужных разговоров. Становится дорога миражей Сродни совсем банальному застолью… И ты глядишь с высоких этажей, И душу перемешиваешь с болью. «Что может быть ужасней жизни…» Что может быть ужасней жизни, Той, повседневной и пустой, Когда все ближние, как слизни, А воздух дышит пустотой. И ничего помочь не может, От разъедающей тоски. Твой мир банальный уничтожат, Тупая боль сожмет виски. Душа горит во тьме, как спичка, Ты снова здесь, ты воплощен… И разговорам о вещичках До самой смерти обречен. «Превращаются в пыль миражи…»
Превращаются в пыль миражи, Рассыпается блеф. И душа погибает во лжи, Ничего не успев. По дорогам холодным спешишь И теряется след. Отчего-то так много грешишь В беспросветности лет. Точно собран из разных частей — Невпопад и не в лад — Все встречаешь ненужных гостей — Погружаешься в ад. Не спастись от тревожной тоски, Но в уставших глазах Только боль от надменной строки, Побеждающей страх. «Всё — барахло, всё барахлит…» Всё — барахло, всё барахлит. И даже сердце, что болит, — Скрипит обыденно и скучно. С бессмыслицею неразлучна — Поодаль жизнь моя стоит. И я растерян, как всегда, Мне светит тусклая звезда Воспоминаний и кошмаров. Я цепенею от ударов, Хотя душа судьбой горда. Начать писать бы о другом, Но скука серая кругом, А мир — проклятая химера. И в сердце тихо гаснет вера, Как сон о чем-то дорогом. «Остывший взгляд. Твой облик перекошен…» Остывший взгляд. Твой облик перекошен, Твой рот полуулыбкой искривлен. И сердца механизм почти изношен, И можно б было сдать его на лом. Проходят дни, ты их не замечаешь, Хотя года и властны над тобой. Ты смотришь вверх, ты каждый раз встречаешь В штыки, все то, что послано судьбой. Ох, душно… распахни пошире ворот, Припомни то, что навсегда забыл… И грозовая тьма накроет город, Где ненавидел чаще, чем любил. |
