Приближается осень. Я с тревогой жду этого пе­риода, так,как,осенью всегда слишком грустно. Мелан­холия. Цветные, а потом печальные деревья. Ты ведь помнишь осень?

Я стала приходить к, тебе реже. Теперь лишь несколько раз в неделю. Мне кажется, тебе одиноко тут. А так,хррошо знать, что есть я. Да, пусть хоть и живая, но верная тебе.Я остаюсь верной.

Недавно я была жестокой. Это был момент. Это была болезнь, но тебе не стоит этого знать. С тобой я всегда добрая.

Ты не плачь. Слышишь? Или мне мерещится? Или это шум ветра? Или сердце так, громко стучит? Или это я плачу? Ты не плачь…

Я беру у сторожа раскладной стульчики сижу рядом с тобой. Читаю тебе вслух разных поэтов. Когда заканчивается книга, я начинаю новую. Когда я замер­заю, мне приходится уходить.

А когда мы были детьми, мы не знали друг друга. Наверное, мы где— нибудь виделись. В парке аттрак­ционов или просто на улице. Равнодушно проходили мимо друг друга, каждый в своём детстве, но нам не вспомнить эти встречи. Мы умели жить, не зная имён наших. Сейчас мне надо снова стать ребёнком, чтобы уметь.

И когда мы ушли из детства, мы вместе мечтали покататься на воздушном шаре.

Тебя нет уже такдолго, а я живу.

Я поднялась, подошла к ней и сняла повязку. Она ещё некоторое время сидела с закры­тыми глазами.

— А я живу,— тихо повторяла она.

— А я живу.

— А я живу.

— Пойдёмте отсюда,— сказала я.— Хорошо, — ответила она и открыла глаза.

Мы вышли с ней на улицу. Дождь уже за­кончился. Пахло свежестью.

— Запах свежести,— она глубоко вдохнула.

— Что Вы будете делать дальше?

— Я вернусь домой, сделаю себе чай. Потом лягу спать. Утром меня разбудит будильник, я пойду на работу. Вечером стоит зайти к одному человеку: я давно у него не была.

— Так просто?— перебила её я.

— Да, так просто.

— А как же то, что Вы мне рассказали?!

Она задумалась. Потом посмотрела мне в глаза. Этот взгляд. Спокойный.

— Знаете, я шла по улице в очередной раз по­гружённая. Погружённая. Я увидела Вас в окне, подумала о том, что у Вас доброе лицо, ещё подумала о небе. Такие легкие мысли о Вас и о небе. Ка­жется, в этих мыслях нет ничего особенного.

Иногда тебе наступают на ногу, вот точно так же наступают моменты, когда человек понимает, что больше нет смысла в по­гружённости, когда хочется чего-то другого. Ты останавливаешься, оглядываешься и что-то решаешь. А что ты решишь — зависит от тебя. Просто настал момент, когда я поняла, что готова рассказать об этом. Рассказать от начала, которое казалось мне концом, до конца (а конец — он сейчас), который стал для меня началом. Рассказать, позволяя себе быть честной. А что такое позволить себе быть честной? Как часто мы честны? Не строить из себя героя. Не строить из себя жертву. Рассказать о жестокости, которая перепол­няла меня. Рассказать о своей боли, к ко­торой моё сознание уже привыкло, но ко­торую не стоит нести в себе. Рассказать, не скрывая свою слабость, ненависть. Уметь быть простой и детской. Рассказать это чело­веку, который не знает меня. И даже если Вы меня осудите, то это не имеет никакого зна­чения. Рассказать и оставить. О— СТА— ВИТЬ, по­нимаете?— она улыбнулась.

— Я напишу о Вас книгу.

— Пишите.

Она не поверила мне.

— Вы мне не верите?

— Пишите,— повторила она. Девушка сказала это обычно и просто, без какой-либо эмоциональной окраски. Ей было всё равно.

Мы ещё немного прошлись, окружённые ноч­ным городом, приятной прохладой. Потом она остановилась. Неожиданно.

— Дальше я пойду одна.

Чётко.

Так она скрылась за углом дома.

Так я осталась одна под впечатлением от

услышанного.

Так я переживала услышанное ещё долгое время.

Так я написала о ней книгу.

Автор выражает благодарность:

Ане

за знание истины и за гениальное начало.

Вике

за спокойное и счастливое время, за цельность натуры.

Бабушке

за мужество, доброе сердце и ленинградскую душу.

А так же, отдельное спасибо тем, кто оказал мне финансовую поддержку при создании этой книги.