Это было на юге, на заливе Аденском, где бомжует в кораллах разноцветный минтай. Русский танкер гражданский плыл в потоке вселенском, перегруженный нефтью для продажи в Китай. Ходовые моторы капучинили воду. Выхлопные надстройки извергали озон. И динамик на мачте благородил природу, исполняя российский современный шансон. Колосились на солнце полосатые майки, экипаж среди палуб совершал променад. И бросали приветы дружелюбные чайки на отмытый до блеска заводской ламинат. Море мялось волнами, как меха у гармошки, копошились под килем килобайты плотвы. И под пальцами кока создавалась окрошка из российского кваса и суданской ботвы.

Вдруг исчезло блаженство и растаяла нега, и попрятались в иле стайки маленьких шпрот. И удушливый запах сомалийского негра появился в пространстве, заменив кислород. На дощатом баркасе, расчехлив пулеметы, приготовив опасный бронебойный патрон, с нецензурною бранью в адрес русского флота, подплывал сомалийский воровской гегемон. Затрещали затворы, заскрипели канаты, над спокойным заливом потянуло войной. Так российское судно захватили пираты, чтобы требовать выкуп по привычке дурной. Неопрятные, злые, и тупые, как ложка, разбрелись по каютам, у бортов залегли. И руками как звери стали кушать окрошку, будто в жизни не ели ничего в Сомали.

Но недолго резвилась темнокожая раса, сотворив беззаконье и устроив пальбу: ощутив диарею от российского кваса, заметались по судну, проклиная судьбу. А тем временем с видом неземного укора, разрезая пространство, как ножовка картон, из седого тумана вышел крейсер «Аврора», что как раз недалече совершал моцион. И с таким зарядил угрожающим видом в колоссальную пушку мегатонный тротил, словно ею намедни утопил Атлантиду и Венецию следом ни за что опустил.

Побледнели пираты, став предательски серы. Побросали патроны и на пол залегли. И связали пиратов господа офицеры, объяснив, что Россия — это не Сомали. В многоместной каюте без удобств и окошка повезут их по морю в те края, где Москва. И кормить всю дорогу будут только окрошкой, и учить просыпаться по команде «раз-два».

Стрекот аэропланов, звуки автомобилей, и огромные джипы — городской экипаж. Будет счастье пиратам, что их всех не убили, а напротив, свозили, в кругосветный вояж. И в Басманном суде, в зале слушаний прямо, где мундиры конвоя золотит эполет, пожилая судья — престарелая дама — с интонацией МХАТа даст четырнадцать лет. А затем подо Ржевом, в безымянном болоте, в исправительной зоне, в мастерских трудовых, старшина по бараку их научит работе, и за годы обучит русской грамоте их.

Но никто не забыт и ничто не забыто, и вернутся пираты, словно в хлев короли: исполинами духа и культурной элитой, и прослойкой эстетов посреди Сомали. Это будет у моря, где ажурная лента, где резвятся омары, где кораллы вокруг: прекратятся разбои, и почти без акцента зазвучат Розенбаум, Шуфутинский и Круг.

На газетных страницах, в шумном обществе дамском, я мечтою заветной поделился в письме: век бы так у России — ананасы в шампанском, ананасы в шампанском, пидарасы — в тюрьме.

На Земле идут за годом годы, но повадки прежние, как встарь. Есть такие мудрые народы, для которых очень нужен Царь. Царь — суров, безжалостен и быстр. Царь — умен, велик и всем пример. Это вам не вшивенький министр! Это не задроченный премьер! Это вам не вопли и дебаты, жалобы и слюни в микрофон: безмятежны царские палаты, где внутри сидит на троне Он. Шапка из песца и ворот лисий, золото, рубины и янтарь. Хрен вам, председатели комиссий, — все решит как надо мудрый Царь. Хрен вам, депутаты из Гордумы, хрен вам, представители палат. Все решает тот, кто самый умный, кто завернут в шелковый халат. Все его: леса, поля и горы, реки, океаны и моря. Бездуховен тот народ, который не способен выдвинуть Царя!

Выборы — процесс дурной и жалкий: в них играет только детвора, сочиняя глупые считалки на площадке посреди двора. Царь — не шут, не мода поколений. Вдумайтесь, какой ужасный бред: Вождь народа, Бог, Отец и Гений избран сроком ровно на пять лет! А потом чего? Другого ищем? Нового великого царя? А тому — куда девать умище? Где приткнуться, проще говоря? Выборы — отстой и злая шутка. Царь страны — один, как флаг и гимн! Это не народ, а проститутка, если то с одним, а то с другим!

Это дикость, это срам, ребята! Смерть страны, духовности обвал! Это нам Евросоюз и Штаты впаривают чуждый идеал! Отрицая и царя и бога, превратив политику в говно, развели у власти демагогов и уже запутались давно. Демократы, педерасты, споры, дрязги, компромат, возня в углу… Нет у них Царя. Царя, который кулаком бы стукнул по столу!

Должен быть владыка всех селений, мудрый Вождь простых народных харь. Сам народ, причем, Царю до фени: это нам, народу, нужен Царь! Сиротливы стены кабинета, одиноки лавочка и куст, если в кабинете нет портрета, если в парке не поставлен бюст. Скучно детям в школе на уроке, если посреди учебных дней их зубрить не заставляют строки, сказанные Тем, Кто Всех Умней.

Кто невинным людям даст прощенье? Кто врагов определит в тюрьму? Видео, простите, обращенья в интернет выкладывать — кому? Должен быть герой для всей культуры, тема книг и песен, цель труда! В честь него мы возведем скульптуры! Переименуем города! И в душе у каждого холопа есть мечта. Мечта такая: чтоб целовать не просто чью-то жопу — Наивеличайшую из Жоп! Жопу ту, которой равных нету! (Бог тут, разумеется, не в счет). Целовать публично, чтобы это видел окружающий народ! Даже не Царю с его короной — все тебе завидуют слегка, если ты, счастливчик, рядом с троном сел на расстоянье языка!

И чтоб закрепить навечно славу, нет, не Царь — придворные должны дать Царю пожизненное право прямо в Конституции страны! Нас такими создала природа: в стае должен быть один вожак. Лишь к Царю у нас любовь народа! К президенту — нет, уже не так. Вспомните порядочное слово, в чем была любовь народных душ в адрес, скажем, Миши Горбачева? Или в адрес Джорджа, тот, что Буш? Как им, соплякам, доверить руль-то? Чем гордиться может их страна, если нет ни личности, ни культа, только демократия одна? Славься Царь, Великий и Безгрешный! Слов любви не хватит у меня…

Мы про Назарбаева, конечно. Это ж он сегодня тема дня?

Мне нравятся события недели — мы вышли на клинический виток: сегодня Чавес пригласил Фиделя в свой «Твиттер» — современный микроблог. Который не сказать, чтоб первый самый, но, Чавес, ты давай, давай, давай! Твой «Твиттер» станет круче, чем у Ламы (который, как вы помните, Далай). Ты в рейтинге растешь со страшной силой! Засунь подальше занятость и лень! Ты обогнал недавно Гейтса Билла по скорости подписки в первый день! Да что там этот Гейтс и этот Лама? Забудь о них, не думай ни о ком! Твой главный конкурент — Барак Обама! «Баракобама твиттер точка ком»!

Перевороты, войны, бунты, иски — сегодня никого уже не прут. Померялись размерами подписки — и выяснили, кто реально крут. Грядет эпоха радости и счастья! Об этом мы мечтали столько лет! И вот оно: стоящие у власти активность переносят в интернет!

Какое наслаждение, о боги! Народ живет спокойно как в раю, пока глава страны тусует в блоге, «В контакте», «Скайпе» или «Ай-си-кью». Никто не скажет, будто он тиранил и множество народа истребил. Не нравится — пошел да и забанил. А нравится — пошел да зафрендил.