ГЛАВА 8 Родился мальчик в дни войны, Да не в отцовском доме, — Под шум чужой морской волны В бараке на соломе. Еще он в мире не успел Наделать шуму даже, Он вскрикнуть только что посмел И был уже под стражей. Уже в числе всех прочих он Был там, на всякий случай, Стеной-забором огражден И проволокой колючей. И часовые у ворот Стояли постоянно, И счетверенный пулемет На вышке деревянной. Родился мальчик, брат меньшой Троих детей крестьянки, И подают его родной В подаренной портянке. И он к груди ее прирос — Беда в придачу к бедам, И вкус ее соленых слез Он с молоком отведал. И начал жить, пока живой, Жилец тюрьмы с рожденья. Чужое море за стеной Ворочало каменья. Свирепый ветер по ночам Со свистом рвался в щели, В худую крышу дождь стучал, Как в полог колыбели. И мать в кругу птенцов своих Тепло, что с нею было, Теперь уже не на троих, На четверых делила. В сыром тряпье лежала мать, Своим дыханьем грея Сынка, что думала назвать Андреем – в честь Андрея, Отцовским именем родным. И в каторжные ночи Не пела – думала над ним: – Сынок, родной сыночек. Зачем ты, горестный такой, Слеза моя, росиночка, На свет явился в час лихой, Краса моя, кровиночка? Зачем в такой недобрый срок Зазеленела веточка? Зачем случился ты, сынок, Моя родная деточка? Зачем ты тянешься к груди Озябшими ручонками, Не чуя горя впереди, В тряпье сучишь ножонками? Живым родился ты на свет, А в мире зло несытое. Живым – беда, а мертвым – нет, У смерти под защитою. Целуя зябкий кулачок, На сына мать глядела: – А я при чем, – скажи, сынок, — А мне какое дело? Скажи: какое дело мне, Что ты в беде, родная? Ни о беде, ни о войне, Ни о родимой стороне, Ни о немецкой чужине Я, мама, знать не знаю. Зачем мне знать, что белый свет Для жизни годен мало? Ни до чего мне дела нет, Я жить хочу сначала. Я жить хочу, и пить, и есть, Хочу тепла и света, И дела нету мне, что здесь У вас зима, не лето. И дела нету мне, что здесь Шумит чужое море И что на свете только есть Большое, злое горе. Я мал, я слаб, я свежесть дня Твоею кожей чую, Дай ветру дунуть на меня — И руки развяжу я. Но ты не дашь ему подуть, Не дашь, моя родная, Пока твоя вздыхает грудь, Пока сама живая. И пусть не лето, а зима, И ветошь греет слабо, Со мной ты выживешь сама, Где выжить не могла бы. И пусть ползет сырой туман И ветер дует в щели, Я буду жить, ведь я так мал, Я теплюсь еле-еле. Я мал, я слаб, я нем, и глуп, И в мире беззащитен; Но этот мир мне все же люб — Затем, что я в нем житель. Я сплю крючком, ни встать, ни сесть Еще не в силах, пленник, И не лежал раскрытый весь Я на твоих коленях. Я на полу не двигал стул, Шагая вслед неловко, Я одуванчику не сдул Пушистую головку. Я на крыльцо не выползал Через порог упрямый, И даже «мама» не сказал, Чтоб ты слыхала, мама. Но разве знает кто-нибудь, Когда родятся дети, Какой большой иль малый путь Им предстоит на свете? Быть может, счастьем был бы я Твоим, твой горький, лишний, — Ведь все большие сыновья Из маленьких повышли. Быть может, с ними белый свет Меня поставит вровень. А нет, родимая, ну, нет, — Не я же в том виновен, Что жить хочу, хочу отца Признать, обнять на воле. Ведь я же весь в него с лица — За то и люб до боли. Тебе приметы дороги, Что никому не зримы. Не дай меня, побереги… – Не дам, не дам, родимый. Не дам, не дам, уберегу И заслоню собою, Покуда чувствовать могу, Что ты вот здесь, со мною. …И мальчик жил, со всех сторон В тюрьме на всякий случай Стеной-забором огражден И проволокой колючей. И часовые у ворот Стояли постоянно, И счетверенный пулемет На вышке деревянной. И люди знали: мальчик им — Ровня в беде недетской. Он виноват, как все, одним: Что крови не немецкой. И по утрам, слыхала мать, Являлся Однорукий, Кто жив, кто помер, проверять По правилам науки. Вдоль по бараку взад-вперед С немецким табелем пройдет: Кто умер – ставит галочку, Кто жив – тому лишь палочку. И ровным голосом своим, Ни на кого не глядя, Убрать покойников – живым Велит порядка ради. И мальчик жил. Должно быть, он Недаром по природе Был русской женщиной рожден, Возросшей на свободе. Должно быть, он среди больших И маленьких в чужбине Был по крови крепыш мужик, Под стать отцу – мужчине. Он жил да жил. И всем вокруг Он был в судьбе кромешной Ровня в беде, тюремный друг, Был свой – страдалец здешний. И чья-то добрая рука В постель совала маме У потайного камелька В золе нагретый камень. И чья-то добрая рука В жестянке воду грела, Чтоб мать для сына молока В груди собрать сумела. Старик поблизости лежал В заветной телогрейке И, умирая, завещал Ее мальцу, Андрейке. Из новоприбывших иной — Гостинцем не погребуй — Делился с пленною семьей Последней крошкой хлеба. И так, порой полумертвы, У смерти на примете, Все ж дотянули до травы Живые мать и дети. Прошел вдоль моря вешний гром По хвойным перелескам. И очутились всем двором На хуторе немецком. Хозяин был ни добр, ни зол, — Ему убраться с полем. А тут работницу нашел — Везет за двух, – доволен. Харчи к столу отвесил ей По их немецкой норме, А что касается детей, — То он рабочих кормит. А мать родную не учить, Как на куски кусок делить, Какой кусок ни скудный, Какой дележ ни трудный. И не в новинку день-деньской, Не привыкать солдатке Копать лопатою мужской Да бабьей силой грядки. Но хоть земля – везде земля, А как-то по-другому Чужие пахнут тополя И прелая солома. И хоть весна – везде весна, А жутко вдруг и странно: В Восточной Пруссии она С детьми, Сивцова Анна. Журчал по-своему ручей В чужих полях нелюбых, И солона казалась ей Вода в бетонных трубах. И на чужом большом дворе Под кровлей черепичной Петух, казалось, на заре Горланит непривычно. Но там, в чужбине, выждав срок, Где что – не разбирая, — Малютка вылез за порог Хозяйского сарая. И дочка старшая в дому, Кому меньшого нянчить, Нашла в Германии ему Пушистый одуванчик. И слабый мальчик долго дул, Дышал на ту головку. И двигал ящик, точно стул, В ходьбе ловя сноровку. И, засмотревшись на дворе, Едва не рухнул в яму. И все пришло к своей поре, Впервые молвил: – Мама. И мать зажмурилась от слез, От счастья и от боли, Что это слово произнес Ее меньшой в неволе… Покоса раннего пора За дальними пределами Пришла. Запахли клевера, Ромашки, кашки белые. И эта памятная смесь Цветов поры любимой Была для сердца точно весть Со стороны родимой. И этих запахов тоска В тот чуждый край далекий Как будто шла издалека — Издалека с востока. И мать с детьми могла тогда Подчас поверить в чудо: – Вот наш отец придет сюда И нас возьмет отсюда. Могло пригрезиться самой В надежде и тревоге, Как будто он спешит домой Да припоздал в дороге. А на недальнем рубеже, У той границы где-то, Война в четвертое уже Свое вступала лето. И по дорогам фронтовым Мы на дощечках сами Себе самим, Кто был живым, Как заповедь писали:
Не пощади
Врага в бою,
Освободи
Семью
Свою.
|