Но Вадим не мог вот так сразу взять и успокоиться:

– Нет, классно… Прямо для Андрея Кивинова сюжет, верно? В его стиле!

В ответ Олег сурово сдвинул брови:

– Ох, встретить бы этого Кивинова. Живьем… Потолковать по душам.

– А что такое? – Удивился напарник. – Нормально пишет мужик, все по правде.

– По правде! В том-то и дело… Познакомился я тут, понимаешь, с девкой одной классной. Все как положено – цветочки, кино-вино, уютный кабачок. Я, как обычно, по ходу пьесы пиджачок снял, ненароком «ствол» засветил…

– Зачем?

– Для пользы дела. Девки любят мужиков с оружием, они от этого кайф какой-то ловят. А тут я ещё к тому же начинаю ей про нелегкие будни уголовного розыска заливать, про засады, погони и прочую, блин, романтику милицейскую… Реакции ноль! Наоборот, вместо восторга и уважения – этакая гримаска во все личико.

Олег откинулся на скрипящем стуле:

– Я, конечно, интересуюсь – в чем дело? А она… Она спокойно так отвечает: хватит, мол, врать. Есть, говорит, такой писатель, Андрей Кивинов – так вот, он все про вас, пьяниц и бабников, подробно в книжках своих написал. Про то, как вы вместо того, чтобы преступников ловить, заявления отфутболиваете, и вообще…

– Дура! – Искреннему возмущению Вадима не было предела. – Ну, дура!

– Дура, – согласился со вздохом Олег. – Но краси-ивая… Жаль, так ведь и ушла. Вечер пропал. И все – из-за каких-то вредных книжек!

Вадим прищурился, вглядываясь в соседа и пытаясь сообразить, шутит Олег, или на этот раз он говорил серьезно:

– Послушай, Михалыч…

Однако, разговор их был прерван настойчивым, громким звонком.

– Местный.

Городской телефон по праву кабинетного старожила прибрал к себе Олег. А вот трубку аппарата внутренней связи обычно приходилось поднимать его более молодому коллеге:

– Слушаю.

– Кто это? – прохрипел динамик голосом дежурного.

– Блинов.

– Савицкого позови.

– Минуточку, – Вадим перегнулся через стол, протянул трубку соседу и зачем-то понизив голос пояснил:

– Тебя хотят! Персонально.

Олег пожал плечами:

– Давай… Да, слушаю!

Дежурный даже не стал здороваться:

– Это ты Зайцевым интересовался?

– Каким Зайцевым? – не сразу припомнил Савицкий.

– Зайцевым Андреем Ивановичем… Которого на Приморской подстрелили.

– А-а! Понял. Да, это мое дело.

– Тут сейчас ребята из СОБРа[1] отзвонились. Докладывают, что клиент пошел на поправку. Можно будет скоро побеседовать.

– Так они что, до сих пор у него дежурят? – Удивился Олег.

– Ага. Постоянный пост… И в больнице сидели, и теперь вот – в санатории.

– Круто.

– Говорят, по личному указанию генерала.

– Даже так? – Вздохнул Олег. – Наверху, конечно, виднее.

– Сочувствую, – без слов понял Савицкого дежурный по отделу.

Он сам отпахал в розыске два десятка лет и знал, что если уж дело «взяли на контроль», спокойно оперу работать не дадут. При этом причины проявлять заинтересованность у начальства могут быть самые разные: политические, корыстные, личные, но результат всегда один – помощи не дождешься, а по мелочам задергают.

– Надо ехать.

– Так, может, рано еще?

– Ну, все равно… Хотя бы отметиться. Слушай, они случайно телефон не оставили, куда перезвонить?

– Есть у меня. Вот, даже два – один прямой, в палате стоит, и еще… Кажется, это заведующего отделением.

– Записываю, – Олег взял ручку и уткнулся ею в свободное пространство на настольном календаре.

От автобусной остановки до санатория «Невские вечера» нужно было ещё пройти метров триста. Большая часть пути лежала вдоль высокого каменного забора, однообразие которого лишь изредка нарушалось архитектурными излишествами в виде управляемых дистанционно телекамер.

Для полноты впечатления не хватало только колючей проволоки и собак по внутреннему периметру – Олег даже посмотрел на всякий случай в сторону залива, предположив, что и пляжи здесь, должно быть, оборудованы по последнему слову противодиверсионной техники.

Конечно же, и вьезд на территорию этого лечебно-оздоровительного учреждения поразительно напоминал КПП секретного военного обьекта: чистота, порядок, электрические турникеты, и будка охранника с бронестеклом и переговорным устройством.

– Здравствуйте, – первым поприветствовал гостя высокий мужчина с внешностью недавно уволенного в запас гвардейского офицера. На лице у встречающего была внимательная улыбка, а под пиджаком угадывалась наплечная кобура.

– Здравствуйте.

– Чем я могу вам помочь?

Это произвело на Савицкого хорошее впечатление – если и остальная прислуга здесь вышколена так же, как сотрудники службы безопасности, «Невские вечера» и вправду можно считать элитным заведением

– Милиция, – Олег продемонстрировал в окошко удостоверение.

– Прошу прощения. Одну минуточку!

Вскоре Савицкий уже беседовал со старшим смены:

– Проходите, пожалуйста…

– Спасибо. Мне нужно побеседовать с господином Зайцевым. Есть у вас такой?

– Вы следователь?

– Нет. Оперативник, – пришлось признаться Олегу.

– Ах да, конечно, – кивнул представитель службы безопасности. – Видите ли…

– Я созванивался с лечащим врачом. Он обещал все согласовать.

– Тогда подождите, пожалуйста, ещё минуточку. Прошу прощения!

– Ладно. Подожду. – К подобным проволочкам Олег почти привык и в отличие от некоторых коллег относился к ним достаточно философски.

Конечно, и он ещё застал те сказочные времена, когда уголовный розыск пользовался у граждан почти непререкаемым авторитетом, а красная милицейская «ксива» легко открывала любую дверь. Но теперь жизнь пошла другая.

Не лучше, не хуже – просто, другая, и нечего жаловаться.

Впрочем, на этот раз ожидание не затянулось – старший смены вернулся и позвал Савицкого за собой:

– Пойдемте, провожу.

– Да ну, что вы! Обьясните только куда, я сам попробую найти.

– Это не так просто, – улыбнулся собеседник. – И вообще… Извините, но тут у нас такой порядок.

Территория «Невских вечеров» показалась Олегу значительно больше, чем он предположил поначалу. Два белоснежных лечебных корпуса стояли в центре, окнами на залив, а чуть поодаль прятались среди деревьев коттеджи для персонала, кирпичный гараж, котельная и спортплощадка с футбольным полем…

– Красиво, – Олег сбавил шаг проследил взглядом за белкой, метнувшейся в сторону чуть ли не из-под ног. – Тихо…

– Да, тихо. Стараемся! – Представитель службы безопасности воспринял слова гостя, как вполне заслуженный комплимент.

Тропинки, будто специально предназначенные людьми и природой для неторопливых прогулок и размышлений о вечности, петляли среди сосен. Благодаря таланту планировщиков, глухой забор, отделявший санаторий от остального мира, хотя и угадывался среди складок местности, но в глаза не лез и как бы не существовал вообще. А сразу же за прилизанными ветром песчаными дюнами начиналась широкая полоса прибоя.

Спутники поравнялись с оранжереей. Огромные стекла изнутри запотели, но даже сквозь осевшую на них влагу легко можно было разглядеть какие-то экзотические цветы и растения с листьями в полтора метра длиной.

– Это что – бывший санаторий обкома? – Не удержался Олег.

– Почти… – Сопровождающий был доволен впечатлением, которое произвело на гостя его «хозяйство», и пояснил:

– Он был на балансе ЦК КПСС.

– Да, умела жить «номенклатура»!

Спутник посмотрел на Савицкого, вздохнул и все-таки не удержался:

– Нынешние тоже… не промах.

– А кто сейчас здесь лечится?

Представитель службы безопасности сделал вид, что не расслышал вопроса. Но Олег продолжил:

– Дорого, наверное?

– Не только же в деньгах дело, – собеседник хмыкнул и многозначительно поднял седеющую бровь:

– Сюда ещё попасть надо суметь…