Замерзшие топи Биста ты когда-то видел на картине. В этом месте маги народа троллей сковали болота вечной стужей, чтобы остановить преследовавшую их после битвы на Лиртодийской равнине армию арденов. Войско Ровенда вмерзло в лед, и выбиралось из него три дня. За это время Прежние успели оторваться от погони и добраться до своих каменных крепостей. Холод в Бисте остался и поныне. Даже думать о нем зябко. Но надо.
Уже темно. Ночь подкралась и к заледеневшей равнине. Ты видишь конный отряд с факелами, он быстро движется по льду навстречу южным звездам. По длинным пикам ты узнаешь эйторийских рыцарей. На них - теплые плащи с капюшонами, скрывающие под собой латы. Далеко впереди - граница стужи. Словно невидимая стена отгораживает лед от влажной земли, и снег, который несет с собой ледяной ветер, взрывается облаком пара, окружая скованное морозом болото.
На скараните оседают капли влаги, ты стираешь ее рукавом и переводишь взгляд на север Биста. Там нет тепла и тумана, там только лед и колючие звезды. Ты чувствуешь, как ветер, способный убить птицу на лету, забирается под твою рубашку, и спешно стягиваешь плед на груди. Теперь главное - не отводить взгляда и терпеть. Положив скаранит перед собой, ты наощупь находишь в густом-густом тумане стакан с вином, спешно делаешь большой глоток. Вино еще не успело остыть, но ты допиваешь его, зная, что тепло в стакане сохранится недолго. Пальцы коченеют, ты натягиваешь перчатки и придвигаешь ноги поближе к углям.
Туман рассеивается. Стены палатки покрывает иней. На твоих глазах струйка воды, текущая с полога вниз, застывает сосулькой.
И с хрустальным звоном разлетается на осколки стакан с замерзшей водой.
-Ты очумел, маг?! - кричит тебе снизу герцог Илдинг, кутаясь в шерстяной плащ. - Ты нас всех заморозишь своим чародейством!
Ты не отвечаешь ему, вглядываясь вдаль сквозь синеву скаранита. Проще продолжать делать свое дело, чем пытаться что-нибудь объяснить. После битвы с зеленокожими герцог все равно не верит прорицателям.
Вдали белый круг становится все шире. Ты хлещешь горячее вино без остановки, и скоро тебе будет все нипочем. За то время, пока ты будешь отсыпаться, погода устаканится и станет ровной. Потом время от времени придется поддерживать мороз. Маги Прежних застудили Бист на веки вечные, но скаранит на такое неспособен.
Инеем покрыто все - и бревна, и доски, и земля. Редкие сосны с этой стороны склона, не попавшие под топор, окутались белым одеянием, словно зимой. Если пойдет дождь, то он обратится в снег или град. С северной стороны лагеря границы мороза уже и не видно - затерялась среди камней. Скоро она появится снова, на склоне Звездного пика. Ты гадаешь, станут ли боги препятствовать твоей магии.
Солдаты в лагере мерзнут, но помалкивают. Ардены привыкли терпеть выходки своих прорицателей. Остальных слишком мало, чтобы их голос что-то значил. Единственный, кто возмущается - сам герцог Илдинг. И его возмущает не столько мороз, сколько то, что с ним опять никто не советуется.
'А не пошел бы он в свой шатер погреться?!' - ты так хочешь осадить его, что эти слова буквально отражаются на твоем лице. Если бы только этот Младший знал, с чем тебе приходится иметь дело. Он ведь слышит только отголоски бури. Для герцога завоевателей сегодняшние дни просты и понятны, а завтрашнего и вовсе не существует.
Еще глоток, еще несколько футов. Незримое, висит над тобой окно, распахнутое на ледяную равнину Биста. Сегодня она безлюдна, рыцари-эйтории успели ее покинуть. Или не успели - кто знает? Тебе нет дела до эйториев на далеком севере. Здесь, в Сиккарте, большая часть уцелевших в битве с дикарями Старших запада ушла к Скейру, чтобы присоединиться к войску Аэлевит. Некоторые попали на Последний рубеж, сейчас они с любопытством смотрят, как ты творишь чародейство. Пусть смотрят.
Дело идет медленно, но ты и не торопишься. Сражение с кассорийцами только началось. К тому времени, когда мороз подберется к стенам Скейра, оно успеет завершиться.
А ты рисковый, лекарь! Ты осмеливаешься подойти к самому подножью Звездного пика.
Склон из искристого камня, почти отвесно вздымающийся в небо, покрыт изморозью. Где-то там, наверху, она заканчивается, и до самой снежной шапки камень горы остается голым.
Ты стоишь на уступе. Немногие из арденов знают легенду о боге Синрике, встречающем здесь потомков Ровенда Великого, если им случается оказаться неподалеку. Ты входишь в число этих немногих. Да, именно здесь стоит божество в белых развевающихся одеждах, готовое ответить на любые вопросы. Или признать, что ответ ему неведом. Синрик - всего лишь вестник богов, до всемогущества ему далеко. А люди горазды задавать заковыристые вопросы.
Ты смотришь вверх и шутливо грозишь богам кулаком. Потом разворачиваешься и идешь к пропасти, которая начинается совсем рядом и тянется на юг, огибая Последний рубеж с востока. Еще дальше склоны пропасти расходятся и становятся более пологими. На равнину вытекает речка, которая затем впадает в Катасту. Река тебя не интересует - только склон. Здесь он очень крут, но сосны все равно умудряются расти на нем, изгибаясь и раскалывая камень. Тропинка появляется чуть дальше, выходя на ровную площадку между скал, одна из которых сверкает хрустальными прожилками. Некоторое время ты стоишь, рассматривая это место, потом вздрагиваешь и спешно убегаешь прочь. Больше ты сюда не вернешься ни за какие коврижки - здесь очень страшно.
Ты пробегаешь мимо каменной глыбы, по форме напоминающей наковальню, и ненадолго задерживаешь взгляд на чем-то, блеснувшем на ее поверхности. Твои глаза узнают бордовый скаранит Верховного прорицателя арденов, родной брат камня, что сжимает в кармане твоя рука. Тебе не хочется даже задумываться, как он сюда попал. Ты еще больше ускоряешь шаг, почти не глядя под ноги.
Ты наконец понял, громовержец, что за бурю ты собрался оседлать? Ты теперь оценил свои силы? Сможешь?
Ты сомневаешься. Подошва сапога скользит на обледеневшем камне, ты едва успеваешь присесть на одной ноге, чтобы смягчить падение. Ссадина на ладони, и болит ушибленный локоть. Тебе кажется, что это предупреждение, лекарь. 'Не лезь не в свое дело, Галдор ЭахКоллар', - словно говорят тебе скалы в преддверии обиталища богов. Ты хочешь возразить, что ты вовсе не Галдор, что на самом деле ты - Уивер ЭахТислари, его руки, его сон, его жизнь после смерти. Нет, ты и сам знаешь, что в этом не так много от истины. Верховный прорицатель уже большей частью мертв.
Ты проходишь по краю пропасти. Ниже ты снова видишь тропинку, а в одном месте замечаешь уступ под ней. Отсюда не разглядеть, можно ли оттуда выбраться на тропу без посторонней помощи, но ты почему-то уверен, что нельзя. Уверенность не имеет логического объяснения, и она пугает тебя до тех пор, пока ты не видишь в блеске ручья на дне пропасти протянутую руку. Когда ты узнаешь форму кисти и шрамы на ней, тебе становится спокойнее. На всякий случай ты вытаскиваешь руку из кармана и долго смотришь на нее, вертя ею перед глазами. Она это, лекарь, она! Иди же, не задерживайся.
Ты смотришь в календарь. До конца весны - всего несколько дней. Тебе страшно, лекарь - ведь ты так мало успел сделать.
Ты смотришь на покрытую снегом равнину. Таки снег выпал, не град. Лаграох переминается с ноги на ногу, ему холодно стоять на ветру. Он сомневается, нужен ли он тебе. Да, он прав в своих сомнениях. Рядом с собой ты предпочел бы видеть другого прорицателя. Тебе нужен равный - тот, кто сможет тебя понять и подтвердить, что ты все делаешь правильно - или поправить, если ты, избави Лайта, ошибся. Только Аэлевит годится на эту роль. Поэтому ее здесь и нет, а тебя, лекарь, нет в Скейре. Каждому из вас - своя задача. Как прорицатель и предводитель, Аэлевит сильнее тебя. Как наездник на буре, ты увереннее ее. Тебя не удержит ни любовь, ни страх, ни ненависть. На пороге лета именно тебе лучше подстраховать избранных, направляя их к ожидающему их выбору. А пока до этого не дошло, можешь поиграть с синим камнем и выморозить округу как следует. Гостям с юга холод ой как не понравится.
