ЮРИЙ ПАНКРАТОВ
ИЗБРАННАЯ ЛИРИКА
«Библиотечка избранной лирики»
Издательство ЦК ВЛКСМ «Молодая гвардия», 1964
Scan, OCR. Spellcheck А.Бахарев
СОДЕРЖАНИЕ
От составителя
Ленин
«Когда я объявляю бой...»
Поэту
«Мне нравятся весенние стихи...»
«Всё это истина и правда...»
«Крыли крышу, забивали молотком...»
«Под окошками бараны, медленно блеющие...»
«Я встаю среди ночи...»
Берёза
«Небо стало очень синим...»
Гроза ночью
«Зима была такой молоденькой...»
«Снег бился из последних сил...»
«Опалённый дыханием вечности...»
Прощание с Братском
Фестиваль
Библиографическая справка
ОТ СОСТАВИТЕЛЯ
Многие стихи Юрия Панкратова, должно быть, особенно близки молодым
патриотам, покоряющим необжитые земли. Тем, кто продирается сквозь вековые
чащи, распахивает целину, возводит новые города. Поэт хорошо знает чувства и
мысли своих сверстников: он сам работал на отдалённых стройках Средней Азии.
Юрию Панкратову знаком вкус «яростного», самоотверженного труда, будь
то работа строителя или поэтическое творчество. Поэт стремится передать этот
высокий накал в резких, необычных красках... Гром гремит со свинцового неба, как бы издеваясь над тружениками: «Перекур, перерыв!»
Но отчаянно уставший, «измочаленный» бригадир призывает людей:
«Объявляю, объявляю аврал!» И воля человека торжествует над стихией.
Вот характерные для Панкратова строки:
Когда по небу ходят молнии,
Родится женщины красивые,
И возникают песни вольные,
И умирают люди сильные.
Стихи звучат очень молодо — свежо и звонко. Есть в них ощущение буйной
весёлой силы и обжигающей красоты бытия. Они, безусловно, оптимистичны, хотя
и чуть-чуть с грустинкой. Да, сильные люди даже умирать умеют красиво —
героически. В этом четверостишии, по сути, целая творческая программа...
Биография Юрия Панкратова не очень обширна. Родился в 1935 году, окончил в городе Алма-Ате строительный техникум. Работал прорабом, затем
переехал в Москву и учился в Литературном институте имени М. Горького. Первая
книжка стихов — «Месяц» — вышла в 1962 году в нашем издательстве. За этими
анкетными данными сложная творческая судьба. Вначале поиски Панкратова были
во многом формальными. «Это не ива, это не верба. Это наивно, это неверно».
Но путь поэта от пустой словесной игры неуклонно шёл к реалистическому
мастерству, к возвышенно-строгому стихотворению «Ленин», которое, думается, одно из лучших в его творчестве.
Поэт тщательно работает над словом, чутко прислушивается к его
звучанию. «А под синей радугой в лепете метели над весёлой Ладогой лебеди
летели...» Нежную мелодию этого стихотворения невозможно оторвать от
прозрачного осеннего пейзажа, от тонкой красоты, разлитой в природе. Тут
звукопись органично сливается с мыслью. Перед нами не холодная, формалистская
безделушка, не какое-нибудь упражнение на букву «л»! а задушевная лирика.
Кстати, лебедь гордая и нежная птица русских сказок — один из любимых
образов Панкратова. Если поэт хочет дать высшую оценку душевной чистоте
героя, тот сравнивается с «лебедем, кричащим во ржи». Тысячу раз воспетые в
русской поэзии родные берёзы выглядят необычно — это подстреленные, а затем
чудесно ожившие лебеди. Что ж, могучий родник народного творчества поил своей
живительной силой не одного поэта. Окрепнет от неё и талант Юрия Панкратова.
Л. Лавлинский
Ленин
Всё просто в этом человеке —
всё человечность.
И через сомкнутые веки
он видит вечность,
земного шара очертанья,
держав границы...
Он чужд слепому почитанью
его гранита...
Он и без этого умнейший
и так извечный.
Его величья, не уменьшит
ничья известность.
Ещё отчётливей и проще
гранитный прочерк.
Приди сюда, на эту площадь,
на эту площадь,
где лампы в тишине уснувшей
светлей и резче,
где он лежит, слегка осунувшийся,
в защитном френче.
А те, которым уваженье
и дань почёта,
они прямое продолженье
его полёта!
* * *
Когда я объявляю бой
войне, поднявшейся из праха,
я не испытываю страха,
а только мужество и боль.
Я вспоминаю о войне,
когда осенними ночами
её внезапное начало
во сне является ко мне.
И, как холодная луна,
опять ночами полнолунными
на мир очами полоумными
глядит забытая война...
Войны живые репродукции!
Слова присяги оглашая,
заснеженные репродукторы
рыдают, душу оглушая.
Вот плачет баба, с новобранцами
в стаканы водку разливая,
вот расстаются новобрачные,
с тоскою руки разрывая.
В жестоких зарослях лимонника
за серым зданием вокзала
скрипит, пиликает гармоника.
Замолкла. На перрон упала.
В разрыве хрупкого кустарника
слова прощальные смолкают,
и слезы синие,
хрустальные
в глазах у женщины сверкают.
В тумане утреннем, неверном,
как вата рвущемся клочками,
разлука — вечная невеста —
глядит прощальными зрачками...
Но, как невиданный плакат
над всей поднявшейся страною,
горит малиновый закат.
И у солдата за спиною
лежит холодная, как сталь,
в клубящемся полете дыма
страны космическая даль,
сурова и непобедима!
Поэту
Не сдавайся пустой новизне,
пёстрой краске, случайному цвету.
Не старайся звенеть по весне -
не останется голоса к лету.
Над землёй вознестись не спеши.
Труд поэта как глыба урана —
всем дыханьем, всем сердцем души
погрузись в глубину океана.
Надвигайся, расти, как гроза,
как янтарь многолетнего рома,
чтоб однажды ударить в глаза
вспышкой света и звуками грома!
* * *
Мне нравятся весенние стихи —
весёлое горение плаката,
в котором напряжение строки
напоминает зарево проката.
О трепетно цветущий абрикос,
неистовство весеннего пожара!
Я чувствую в полёте облако»
движение всего земного шара.
Я выхожу весною на поля,
и, словно на экране телекамеры,
я вижу, как огромная земля
вращается шестью материками!
Мы тянемся в грядущее не зря,
как дерева бунтующие соки,
и будущего спелая заря
румянит, зажигает наши щёки.
Хочу, чтобы работала рука,
не оставляя сердце без участья,
чтоб измерялась каждая строка
размером человеческого счастья!
* * *
Всё это истина и правда —
движенье сердца моего.
Вот поезд медленно и плавно
ушёл от дома твоего.
Светло, печально и тревожно
летит берёзовый листок
над веткой железнодорожной,
идущей прямо на восток.
Что мне ответить на прощанье?
Будь счастлива в своей судьбе.
Через леса и расстоянья
Я стану думать о тебе.
А дни пойдут, как этот поезд,
покачиваясь и звеня.
Моя работа — вечный поиск,
и ты не забывай меня!
Там будет сумрачная тундра
и берег ровный, как тесьма.
Там будет труд, и будет трудно
добиться твоего письма.
Там с неба резкого на отмель
с размаху падает гроза,
там будет ветер бить наотмашь
и солнце жечь мои глаза.
Там машет ветер, реет ветер,
там воет ветер на реке
совсем не так, как машет веер
в твоей смеющейся руке.
