Мотор довольно заурчал, получив свою порцию бензина высшей очистки, - и машина весело понеслась по заснеженной автостраде, петляя меж камней и деревьев, легко взлетая на сопки и стремительно соскальзывая вниз, распугивая тьму своими восьмью сверкающими "глазами", - четырьмя по низу и четырьмя на крыше.

   - "Здесь лапы у елей дрожат на ветру..." - пело радио голосом Высоцкого.

   Дональд покрутил настройку и поймал выпуск новостей.

   Новости были плохие и почти все касались происходящего в Америке. Дональд нахмурился, - где-то там в разваливающихся по непонятным причинам на глазах у всего мира Штатах у него остались любимая невеста в погружённом во тьму Нью-Йорке и старенькие родители на ферме в Огайо. Впрочем, уцелела ли ферма после пронёсшегося позавчера урагана, ему было неизвестно.

   Ванграмм помрачнел ещё больше и стиснул зубы.

   - И всё из-за этих чёртовых русских, будь они неладны! - подумалось ему. - Собственную страну в дерьмо превратили - даже непонятно как можно так своих не любить, - а теперь и за нас принялись.

   - А кто такие, вообще, эти русские? Ты вспомни, что читал, в секретном отчёте ЦРУ за прошлый год!.. Вымирающая ветвь, национальное меньшинство, если разобраться, - возразил другой голос в мозгу.

   - Ну хорошо, скажем, "россияне", - поправился Дональд. - Но мы-то к ним не лезли.

   В ответ донеслось ядовитое "хи-хи".

   - Лейтенант Ванграмм, сотрудник ЦРУ, что вы делали двенадцать лет назад в России? Ответьте!

   - Изучал язык, знакомился с русским фольклором, историей, бытом и социальным устройством...

   - Допустим. А ещё?

   - Написал несколько статей на экономико-политические темы...

   - Ещё!..

   - Больше ничего, вроде бы...

   - Хорошо, - голос сменился с "командирско-прокурорского" на более мягкий и вкрадчивый. - Дональд Ванграмм, Светлый Иной, маг пятого уровня, что Вы делали в России двенадцать лет назад?

   - Что я делал? Выполнял задание Пан-американского Ночного Дозора - принимал участие в акции по частичной реморализации разлагающегося пост-советского общества. В частности, "пробивал" светлые Интернет-каналы с целью хоть как-то приобщить население России к культурным ценностям, образу мысли и духовному уровню Запада. Да и какой я маг? Если в Тень-то входил всего несколько раз, и то в состоянии сильного стресса или под воздействием психотропных препаратов!

   - С тебя и взятки гладки, Дон, - успокоил голос. - Никто тебя не осуждает. Просто, по сути, ты слегка приложил ручку к растлению здешних аборигенов.

   - Ну, это уж слишком!.. Растление!.. В конце концов, я - Светлый, - возмутился Ванграмм. - А растление - это дело рук Тёмных. С них и спрос...

Ой, да чёрный-чёрный бэтман роковой,

Звёздно-полосатый, красно-голубой,

Ой, да ты не вейся, бэтман, над землёй, -

Кыш, поганый, брысь, нечистый! - Я не твой!..

   - взорвалось радио.

   - Ну, а здешние-то Иные - что творят?.. - распалился Дональд, вцепившись в руль до белизны в костяшках. - На целую страну замахнулись. Мочат всех без разбору, - Светлых, Тёмных - всё равно! Это как?

   - Вот ты и разберись, лейтенант. Для этого тебя и послали, - прозвучал напутственно "командирский" голос. - И помни, вся Америка на тебя смотрит. Такие парни, как ты, наша последняя надежда. Не подведи!

   - Слушаюсь, сэр! - вслух сказал Дональд, мысленно прищёлкнув пятками.

   Мотор зачихал и заглох. Ванграмм бросил взгляд на приборную доску и увидел, что бензин на "нуле".

   - Странно, - подумал он. - Только что перед границей заправлялся.

   Вышел из машины и осмотрел бак. Вроде бы, не течёт...

   Налетел порыв ветра, засверкали молнии и хлынул проливной дождь. Дональд достал канистру и, заполнив бак под завязку, поспешил укрыться в машине.

   Стало жарко - он стащил с себя куртку и выключил обогрев.

   Из-за водопадов на ветровом стекле теперь он ехал медленнее, но - всё равно - едва успел затормозить, когда за поворотом впереди внезапно возникла пытающаяся развернуться и перегородившая всё шоссе финская "фура".

   Водитель грузовика высунулся из кабины и что-то прокричал.

   - Что? - переспросил Дональд, опуская стекло.

   В ответ донёсся трёхязычный - англо-русско-финский - мат, но, кажется, не в его адрес, а по поводу погоды и узких российских дорог.

   Дождь прекратился так же внезапно, как и начался. И тут же ударил мороз.

   Финн, закончивший свой маневр, поморгал ему фарами.

   - Дальше ехать не советую, - сказал он, подходя, на ломаном английском. - Там "пробка" километров на десять. Ребята только что сообщили - вторые сутки стоят. Ты, как хочешь, а я поищу объезд. Вроде бы, был тут километрах в двух...

   - Спасибо, - поблагодарил Ванграмм, вспоминая слова пограничника насчёт просёлков. - Попробую проскользнуть. А в случае чего - воспользуюсь советом.

   Дальнобойщик пожал плечами - мол, как знаешь, - и уехал.

   Через несколько километров стало ясно, что финн прав. Поначалу на встречной полосе и на обочинах стали попадаться одиночные брошенные машины, затем их стало больше, ещё больше и, наконец, он въехал на целое машинное кладбище, "организованное" на дороге невесть какими силами, миновать которое не было никакой возможности.

   Помимо того, мотор ревел так, как будто ему приходилось преодолевать горный перевал в Андах с трейлером "на хвосте", - и Дональду это очень не нравилось.

   Он остановился, вышел и закурил. Людей вокруг не было. Только машины. И где-то вдали, судя по отсветам на небе и заунывному "авто-мычанью", действительно, скопилась грандиозная "пробка". Причём явно из числа направляющихся к границе.

   Только тут до него дошло, что всё это время ни он никого не обгонял, ни его. В сторону Выборга - если не считать встреченной "фуры" - не ехал никто.

   - Впрочем, чего ж удивляться, - подумал Ванграмм, взглянув на часы. - Три ночи. "Глухое" время. А тем более в России...

   И, словно вторя его мыслям, где-то далеко-далеко протяжно и тоскливо завыла русская собака. Или волк, если верить пограничнику.

   Из-за туч вышла Луна - и снова стало тепло. Так тепло, что в воздухе даже почудился запах весны. Лес вокруг окутался туманом от тающего снега, снег превратился в "кашу", а "каша" - в грязь.

   - Привет, немытая Россия... - мрачновато усмехнулся Дональд, - Выхожу один я на дорогу, На плечах - дверные косяки...

   Горючего снова почему-то оказалось мало, хотя он проехал едва ли с десяток километров, - и пришлось пожертвовать еще одной канистрой.

   - Что такое с машиной? Если так пойдёт дальше, и до Выборга не дотяну, - подумал он, при свете фонарика рассматривая внутренности под капотом. - Вроде, всё - о'кей... Ладно, ерунда... Каких-то полсотни километров - доеду!.. А утром разберусь.

   Он достал карту и отыскал просёлок, про который поминал встреченный финн. Глотнул из фляжки рома и снова посмотрел на часы. "3:01", хотя казалось прошло уже минут десять. Здоровье - "100", жизненная сила - "95" (устал немного), опасность - "2". А жизнь - по-прежнему, одна!

   Джип развернулся и бодро помчался в обратном направлении, меча из-под колёс брызги. И мотор снова заурчал, как довольный тигрёнок.

   Свет фар выхватил из темноты фигуру мужика в ушанке, в фуфайке, в болотных сапогах-бахиллах и с грязным вещмешком за спиной. То ли бомж, то ли рыбак, то ли подгулявший фермер, - разве ж разберёшь.

   - Где тут объезд на Выборг? - спросил Дональд, притормаживая.

   - Объезд? - недоумённо переспросил сельчанин, потрепав кудлатую бородёнку. - А разве ж есть тут такой?

   - Ты что, не местный?

   - Как "не местный"? Да я тут с сотворения мира! - обиделся мужик. - Ну, есть объезд. Подвезёшь - покажу!..