Пройдет совсем немного времени и надзиратели, в виде перерожденных, в этом мире уже не понадобятся. Какое-то время. В наказание за любовь к войнушкам я обложил налогом и фэров, и Империю — они обеспечивают быстро разрастающийся городок всем необходимым, оставляя жителям больше времени на любимое занятие — поддержание мира.

Крот выяснил число погибших от моей магии, но я этого знать не желал. И так плохо сплю. Сам «щит» так и не развеялся. По моим подсчетам он будет разделять разумных еще несколько сотен лет, если не подпитывать.

И все бы ничего, можно считать, что жизнь удалась, но откуда-то из астрала в моей голове звучит голос: «Че расселся? Встал и пошел работать в другие миры!».

Все называют меня Великим, или Хранителем жизни, ну или Толлином, но голосок свыше подсказывает: я — гастарбайтер с Земли.

Я должен предотвращать смерть, но почему-то для этого вынужден убивать. Как это печально.