«Ты никому не нужна, Дженн».
«Я бы давно покончила самоубийством, если была бы тобой».
«Знаешь что? Мне всё равно. Всё равно, что ты сейчас скажешь. А сейчас, извини, мне надо идти».
Воспоминание бьют по моему сердцу. Я стараюсь вдыхать медленно, но всё равно дыхание кажется учащенным.
А около меня до сих пор сидит эта женщина. Её задумчивое выражение лица пропадает, и я понимаю, она уже придумала вопрос. Я улыбаюсь. Она мне кажется немного нелепой, но всё же, она довольно милая. Солнечные лучи осветляют комнату и впиваются мне в глаза. Я невольно прищуриваюсь, и меня так и тянет укрыться одеялом. Медсестра, видя мой дискомфорт, подходит к окну и опускает занавески. Я свободно вздыхаю и наслаждаюсь темнотой.
— А ты вообще, как себя чувствуешь? Как настроение? — м-да, очень нетипичный вопрос. Слишком даже.
Вам бы могло показаться это странным. Ну, логика моих рассуждений. Я ещё никогда не сталкивалась с таким. У меня никогда, а если и спрашивали, такие вопросы, как «как дела?», «всё в порядке», то очень редко. Да и вообще, это были родственники или кто-то ещё, или Ник.
Черт.
Зачем.
Я.
О.
Нем.
Вспомнила.
Нужно убрать эти мысли из моей головы.
— Мм, — бормочу я, думая над ответом. — Не то, чтобы хорошо, но неплохо. Голова болит, а так, всё нормально, — моя улыбка становится шире. Мне нравится она.
— Эм, ну, если захочешь что-то сказать, то только попроси, я тебя сразу же выслушаю…
— А что насчет меня? Что со мной? — перебиваю я, из-за чего мне становится неловко. Женщина так любезна, а я ещё и со своими расспросами… я совсем не тактична. — Извините, я просто…
— Да ничего, Господи, я не такая уж старая, чтобы иметь кровную месть против тех, кто решил меня о чем-то спросить, — она смеется, её смех искренний, неподдельный. Не знаю почему, но её радость меня словно «заражает», и я начинаю хихикать. Черт. Никогда до сих пор не хихикала. Что со мной вообще такое? — Ладно, вернемся к твоему вопросу. Обморок может быть вызван усталостью, а может плохим питанием. Ну, вообще, причины всякие и довольно разные. Но мы должны знать точно, поэтому ты должна пройти обследования и прочие штучки, — она говорит легко, словно я её давний друг и это меня обнадеживает.
«Не все люди настолько плохи, как я думала».
— Хорошо, — говорю я, она мило улыбается мне и уже хочет выходит из палаты, но я останавливаю её. — Спасибо.
— Ох, малышка, не за что, конечно, — она подмигивает мне. — Кстати, твоя сестра хочет поговорить с тобой. Ты не против, если я впущу её?
— Окей, — бормочу я, отчасти рада, что пришла Фиби.
Я уставилась в потолок, трудно думать о родителях, Фиби и о прочих заботах.
Я.
Хочу.
Быть.
Птицей.
Я.
Не.
Хочу.
Умереть.
Дверь в комнату распахивается, и я вижу обеспокоенную Фиби. Она прижимается ко мне, крепко-крепко обнимая. Кажется, у меня вот-вот закончится воздух.
— Почему ты упала в обморок? Я жутко переживала! — воскликнула она.
— И тебе привет, — раздраженно говорю я. — Я не знаю, почему.
— Мм, — бормочет она, видимо, не знает, что сказать.
— Родители уже уехали? — с ноткой сомнения спрашиваю я. Фиби смотрит куда-то в угол, и я уже знаю её ответ.
— Да, они уехали, — отрезала она, явно не желая говорить об этом. Не удивительно, я, всё-таки, целый день была в отключке, и они вполне могли уехать.
— Понятно… Мне сказали, что я должна пройти обследование, чтобы врачи убедились, что со мной всё хорошо.
— У-у-у, — Фиби громко засмеялась, а я невольно смутилась, понимая, почему. — Ну с твоей боязнью врачей, тебе, наверное, не сладко придется.
— Эй, — я в шутку пихнула её в плечо, и засмеялась вместе с ней.
— Мисс Грин, — послышался чей-то голос. — Вам необходимо пройти осмотр.
Сестра усмехнулась, а я встала с кровати.
Ух.
***
Сейчас вечер, и должны прийти результаты анализов. Я сижу на месте, Фиби поехала домой, сказав, что завтра меня выпишут, и я вернусь домой. Меня угнетает это место. Хуже всего, что я не могу куда-то убежать, а должна быть здесь всё время. Жуть.
Опять пялюсь в потолок.
«До чего я дожила».
Двери распахиваются, и я вижу на пороге моего лечащего врача, с которым я, собственно, познакомилась на осмотре. Парень довольно-таки молодой, лет двадцать-двадцать пять. Я бы никогда не подумала, что он работает в больнице. Он держит в руке какие-то папки и нервно теребит их в руках.
— Ну что? — спрашиваю я. Я уже устала от ожидания.
Он замялся, и, видимо, испугался чего-то.
— У Вас обнаружена опухоль мозга.
Глава 11.
Он только что сказал это? Он не пошутил? У меня действительно опухоль мозга?
Я встретилась взглядом с врачом. Он говорит правду. В его глазах видна искренность и обеспокоенность. Я чувствую себя брошенной. Так, как будто из меня выдернули душу. Так, словно я полностью истощена.
Почему? Почему я? Разве я ещё не достаточно натерпелась? Видимо, нет. Видимо, кому-то нравится видеть мои муки и страдания.
Я сглотнула и облизала губы. Прекрасно. Просто прекрасно.
— Зачем Вы мне говорите это? — наконец-то, хоть что-то сказала я. Доктор нервно осмотрел комнату, словно не понимал, о чем я. А возможно и не понимал. Да. Не понимал. — Зачем Вы говорите мне, что я умру? — перефразировала я, еле сводя концы с концами. Ладони вмиг стали влажными, а я просто затрепетала на месте.
Мне просто не верится. Как так? Я жила все эти шестнадцать лет, не подозревая, что у меня может быть такая болезнь. А может быть, моя судьба была решена ещё год назад? А что? Опухоль мозга — значит смерть. Ну, да, может быть, кто-то действительно выживает, или ещё что-то. Но в том-то и дело, я не «кто-то». Если судьба дала мне такое наказание, то я уверенна, она будет делать всё ради моей смерти.
Врач просто стоял. На его лице вновь стал царить покой, словно он только что не говорил мне, что у меня обнаружена болезнь, да и ещё такая, от которой выжить и то с помощью операции — шансов мало.
— Я не говорил Вам, что Вы умрете, — процедил мужчина сквозь зубы. Видимо, я начала его бесить своим вопросом.
Хм, ну да, соглашусь, что я раздражаю.
Но как бы вы повели себя, если бы вам сказали, что у вас опухоль мозга?
То-то же.
— Ну, и каковы у меня шансы выжить? — немного поколебавшись, спросила я. Мужчина ещё сильнее напрягся.
Возможно, плохие новости? Ну нет, что уже может быть хуже.
— О шансах пока и речи не идет, — объяснил он. — Ваша болезнь ещё не настолько прогрессировала, чтобы начать лечить её. Возможно, если будут симптомы, то Вам следует сделать операцию, и если Ваш организм будет бороться, то Вы будете жить. Скорее всего, операцию стоит сделать через два месяца, — ну и как это должно было облегчить мне жизнь?
Лучше бы я вообще не знала это.
Каково жить так, и понимать, что каждый следующий день может быть последним? Каково жить, понимая, что сейчас ты можешь потерять сознание и всё? Ужасно. Просто ужасно.
— И что же… мне делать? — спросила я. Это был, скорее всего, самый неловкий и волнующий вопрос.
