Я подхожу к нему и здороваюсь.

      — Привет, — радостным тоном говорю я, но моя радость угасает, как только я вспоминаю наш разговор. «Нет. Ты не права. Ты тоже меня не знаешь. Ты не знаешь, что я знал твое имя. Ты не знаешь, как я каждый раз наблюдал за тобой на переменах, я видел, как ты смеешься, и я слышал, как ты плакала в туалете. Ты не знаешь, что я следил за тобой, пока ты бежала домой, и когда стояла и смотрела в небо. Ты не знаешь, как мне было, когда я увидел тебя лежащую в коридоре школы, и как я запаниковал, не зная, что делать». Я вспоминаю каждое слово, сказанное им. Он, кажется, уже не улыбается.

      Это жалость? Нет. А что это? Почему он так смотрит?

      — Привет, Дженн, — сказал он. — Извини, за тот разговор. Но я должен был сказать это, — я мысленно умоляю его: «Не оправдывайся. Ты ни в чем не виноват». Я прерываю его:

      — Давай уйдем отсюда. Мне не нравится быть здесь в выходной день. Давай пойдем в библиотеку, что ли, поработаем над эссе, — предложила я. Он кивнул, и взял меня за руку.

      Он действительно только что взял меня за руку?!

      Да быть этого не может!

      Ток прошелся по моему телу, заряд, я не могу отвести глаз. Он переплел наши пальцы.

      О Господи!

      Мне кажется, что я уже не с ним, а где-то в параллельной Вселенной. Я сейчас тысячу раз умерла и родилась.

      Он ещё крепче сжал мою руку.

      Не думайте, что я там какая-то чокнутая, «переживать так из-за одного касания! Быть не может!» — подумаете вы. Но для меня это больше, чем касание. Это вторжение в какой-то личный мир, во что-то интимное, во что-то, что известно только тебе. Может быть, это я не переживаю из-за этого касания, а переживаю из-за того, кому принадлежит эта рука. Нику. Тому, кого я знать не знала, а сейчас иду с ним под руку. Это неправильно. Но сейчас не время устраивать сцену, я не хочу быть недотрогой. Но он перевернул всё во мне.

      Он изменил саму меня.

      И не думаю, что в хорошую сторону. А может и да.

      Я запуталась. Это он сделал такое со мной.

      Ох, что же он делает со мной. Почему именно он? Наверно, я заблуждаюсь. Наверно, я не могу разобраться со своими чувствами и переживаю из-за того, что может показаться здравым людям просто каким-то детским лепетом. Но я живая.

      Я чувствую, что живу. Я дышу. Я делаю крошечные вздохи.

      — Почему ты молчишь? — я слышу какой-то голос, но, поглощенная мыслями, я не могу разобрать слов. Это как будто толчок, щелчок, который заставил меня вернуться в реальность. Я вижу Ника, который стоит около меня, мы держимся за руки и идем куда-то. Куда мы идем? Ах, в библиотеку. А зачем? ..

      — А? — спрашиваю я, и щеки у меня наливаются краской, мне стыдно, что я прослушала его. Он смотрит на меня непонимающим взглядом. Да, соглашусь, я веду себя, как сумасшедшая. Но он сам подписался на это.

      — Почему ты молчишь? — говорит он недовольным тоном. — Мне так неловко. Говори что-то. Не молчи, пожалуйста, — просит он. Его просьба застает меня врасплох. О том, что мои родители уезжают на другой конец света, и пропустят всё, ради чего я так трудилась в школе? Нет. Ну, а о чем тогда ещё? О моей скучной и никому не интересной жизни?

      — Давай просто помолчим, — ответила я. — Я люблю тишину, — добавила я. — Очень люблю.

      — Почему? — вдруг спрашивает он. — Разве тебе не нравится разговаривать с людьми?

      — Не нравится, — прямо сказала я. Я понимала, что этот ответ повлечет за собою большое количество вопросов, но я ответила правду. Я не хочу врать ему. Он не игрушка, а я не кукловод.

      — Тогда с кем ты обсуждаешь свои проблемы? — я чувствую, он идет напролом. Он хочет узнать всё. Я буду отвечать ему на все вопросы, которые он будет задавать. Но это не означает, что я откроюсь ему. Просто буду вежливым собеседником и точка.

      — Мой единственный собеседник — мой блокнот, — отрезала я. Но это чистая правда. Разве что, сестра. Но это не в счет. Она знает обо мне то, что положено знать сестре, но чтобы понимать и знать меня полностью – нет.

      — Тебе не одиноко?

      — Всё, что мне нужно — это одиночество, — я решаюсь изменить тему. — А как вы познакомились с Джеймсом?

      — Он мой друг с детства. Ещё в детский сад вместе ходили, — отвечает он. — Почему ты вдруг заинтересовалась?

      — Ну… — смутилась я. — Вы полные противоположности.

      — В каком смысле?

      — Э-э-э, — запинаюсь я. — Ты такой общительный, а он… Ну, я его не очень хорошо знаю, поэтому не могу судить его, как человека, но всё же, вы отличаетесь и это заметно. Если бы я вас не знала, или не была в нашей школе, я бы не поверила, что вы друзья, — «кратко» объяснила я.

      — Значит, я общительный? — поддразнил он, а я его шутливо ударила в плече. – Эй, детка, полегче.

      — Ты прекрасно понимаешь, что я имела ввиду, — смущенно ответила я, мои щеки запылали. Почему я не могу сдерживать эмоции?

      — Он не такой, каким кажется, просто авторитет, и он должен поддерживать его. Он совершенно другой, если узнать его получше.

      — Ради авторитета можно лишиться всего, так? Он так считает?

      — Нет, но пока у него есть авторитет — у него есть всё. Ну, по крайней мере, он так думает. Я не могу осуждать его из-за этого.

      — А я могу. Я считаю, что нужно показывать свое истинное лицо.

      — Ну да… Просто… — он запнулся, явно не зная, что сказать.

      Теперь я его вогнала в краску! Может быть, он уже думает, что я сумасшедшая? Возможно.

      — А ты?

      — Что – я? — не понимая, переспросил он.

      — Ну, а ты? Ты же тоже популярен?

      — Ну и что?

      — Ты считаешь так же, как и он? Как ты поддерживаешь авторитет?

      — В том-то и дело, я его не поддерживаю, — говорит он. — Я просто являюсь самим собою, и всё.

      — Ну, знаешь, мне кажется, что я единственная, кто увидел тебе настоящего.

      — Я таким и есть.

      — Да ну?

      — Да, — кратко ответил он.

      — Зачем тебе я? — я быстро сменила тему.

      — Что? — не расслышав, переспросил он.

      — Зачем тебе я? — повторила я.

      Этот вопрос был для меня, пожалуй, самым важным. Я этого никогда не понимала. Ещё со дня нашей встречи. Зачем ему я? Я — неуклюжая, с плохим авторитетом, меня к тому же ненавидит пол школы, плюс ещё и девушка его лучшего друга.

      — Ты мне нравишься, — признался он. — Очень нравишься.

      У меня глаза полезли на лоб. Нет, нет, нет, этого не может быть. «Он всего лишь лжет тебе» — уверяла я саму себя.

      — Нет, это неправда, — твердила я. — Ты врешь.

      — Ты мне понравилась ещё давно, ты такая… Ты всегда мне нравилась. Всегда.

      «Всегда».

      Ком застрял в горле.

      Я, наверно, умираю.

      Лицо у меня окаменело. Каждая мышца на теле напряглась. Такое чувство, что я — это море, в котором жуткий шторм. Я — море. Он — шторм.

      Нет, он не тот, кто мне нужен. Я всегда так думала и буду думать. У меня нет трагической истории, у меня нет чего-то особенного, но он говорит, что я ему нравлюсь. Это не так. Это не так. Не так. Я падаю в пропасть. Я хватаю руками землю. Я пытаюсь остаться, я пытаюсь не упасть. У меня ничего не получается. Люди не хотят…

      Я замерла. Я не двигаюсь.

      Я уязвимая. Я больна.

      Я сумасшедшая. Я слабая.

      Я странная. Я замкнутая.

      А мы всё ещё идем. Идем в библиотеку. Прошло, наверно, минут пять. А за эти пять минут я умерла несколько раз. В моем теле всё перевернулось, а сердце бешено стучит. Я не знаю, что ему ответить. Весь мой мир застыл на месте. Я застыла на месте.

      И да, я смотрю ему в глаза. В них плещет искренность, он говорил правду. Но эта правда горькая. Очень горькая. Я обожглась, ожоги покрывают мое тело с головой. Я никогда не буду прежней. Я чувствую вкус металла у себя во рту.