Я чувствую приход в тот момент, когда встаю с лавочки, докурив сигарету. Какой-то странный гул слышется издалека и, кажется, он приближается. Делаю несколько шагов и понимаю, что воздух стал очень плотным. Сквозь него тяжело идти, я с трудом переставляю ноги и беспокоюсь о том, чтобы не опоздать на встречу.

Женщина, проходящая мимо, останавливается и смотрит на меня. Она стоит на одном месте и раскачивается, как индийская кобра. Вместо раздутого капюшона ее голову обрамляют развевающиеся на ветру волосы — они как маленькие змейки на голове у Горгоны. Приходится напрячься и побыстрее пройти мимо нее. Ох, как это тяжко…

Старик возле дерева метрах в десяти от меня буравит меня обжигающим взглядом и я знаю, что он хочет — сжечь мои мозги, испепелить их, превратив меня в слабоумного. Знаю я и причину этого — не хочет старик, чтобы я стал диллером. И женщина этого не хочет. И кошка, сидящая возле дороги, тоже этого не хочет и поэтому выпускает свои когти, готовясь к прыжку.

До дома осталось совсем немного — перейти дорогу и свернуть за угол. Но машины, эти четырехколесные големы, управляемые моими врагами, ждут только одного — чтобы я вышел на дорогу.

Я стою на самом крае тротуара и не решаюсь сделать еще один шаг. Как это мне знакомо — я уже когда-то стоял так и чего-то ждал. Когда это было? Не помню. Где это было? Не знаю. Что случилось дальше?

Де жа вю.

А воздух по-прежнему такой густой и идти все также тяжело. Всё, всё против меня. Все хотят меня остановить.

А вот хер вам по всей морде!

Я делаю шаг на дорогу.

Еще один.

Я не смотрю по сторонам. К черту всё! Господи, я верю тебе. Ангел-хранитель, если ты есть у меня, помоги мне! Где ты, Фортуна?! Ты мне сейчас так нужна!

Великий Джа, обрати взор на своего верного вассала!

Еще шаг.

И визг тормозов, похожий на стон раненого животного. Что, суки, не вышло?! Я улыбаюсь и шагаю дальше. Кто-то кричит совсем недалеко, но его крик перекрывает новый стон другой машины. Я пройду!

Двойная сплошная. Нейтральная зона, данная мне тем, кто затеял эту игру, для того, чтобы я передохнул. Но мне некогда отдыхать. Меня ждут, я должен идти. Я не останавливаюсь.

А на той стороне дороги меня уже ждут два пацана. Два сопляка лет по десять стоят и смотрят на меня. В руке одного уродливый пистолет невероятно яркой оранжевой расцветки с толстым раструбом на дуле. Я понимаю, что пистолет игрушечный, водяной, но кто знает, что там — вода или что-то плохое? Ведь дети — самые жестокие существа в мире. Как их там бомж Федя назвал? Ублюдки? Точно.

Прохожу мимо них и жду, каждую секунду жду выстрела, но они не стреляют. Мне неизвестно, почему они не стали стрелять, и я никогда этого не узнаю, а поворачиваться я не буду.

Вот и мой дом. Три подъезда, мой самый дальний. Возле него стоят три машины. Темно-красная девятка кажется мне знакомой. Не хватало здесь только моего бывшего шефа. Я замедляю шаг, потому что вижу, как из девятки вылезают два человека — Игорь и его дружок, тот самый, которого я едва не пырнул ножницами. Они стоят возле машины и ждут меня.

Следующая тачка — старый «опель». Возле нее кучкой столпились человек пять или шесть молодых парней. Один из них, похожий на «Скутера», беспрестанно гладит свои белые волосы, другой разминает кулаки. Они тоже смотрят в мою сторону, как и Игорь, как и два бритоголовых отморозка возле третьей машины — «восьмерки» с тонированными стеклами без номерных знаков.

До меня внезапно доходит весь ужас ситуации — я никогда не стану диллером, я никогда не смогу стать таким, как Афоня. Никто и не собирался со мной работать. Даже если я пройду Игоря, если я пройду пацанов, которые уже один раз избили меня во дворе Афони, с отморозками мне не договориться. Хотя до них еще метров двадцать, я уже ощущаю волны угрозы, исходящие от них. Они грохнут меня прямо здесь, как убили Карена и еще кого-то из наших. Бежать? Я не смогу. Нет сил. Но попробовать надо. И я поворачиваюсь назад.

А не спеши ты нас хоронить

А у нас еще здесь дела

У нас дома детей — мал-мала

Да и просто хотелось пожить

— Здравствуй, Веня.

— Здрасьте. — я с удивлением смотрю на старика, сидящего в инвалидной коляске. Сзади него стоит Ромка и отрешенным взглядом осматривает двор.

— Что, не ожидал?

— Да нет… — я жму плечами и смотрю на Ромку. Тот отвечает мне насмешливой гримасой и зевает.

— Вижу, Веня, проблемы у тебя. — старик не спрашивает, а утверждает, кивая головой мне за спину.

— Прошу обратить внимание, они там русские. — говорю я и удивляюсь, откуда у меня еще находится желание шутить.

— Не ерничай. — строго обрывает меня старик. — Они только с виду русские, а внутри ниггеры и косоглазые. Ничего, Веня, Ромка с ними разберется.

— Не думаю, что Ромка с ними справится… — я смотрю на Ромку, а тот, кажется, вообще не прислушивается к разговору, словно его это не касается. — Один в поле не воин.

— А кто сказал, что он один? — старик ухмыляется. — Еще Олег тебе поможет. Помнишь его?

В тот момент, когда старик произносит эти слова, из-за угла выходят два парня. Одного я узнаю сразу — это Настин брат, тот самый наркоман, которому я купил у Афони чек. Тот, который вроде умер сегодня утром от передозировки. Он идет ко мне и улыбается. Подходит ближе и тянет мне руку. Она теплая и совсем не похожа на руку мертвеца.

— Привет, Веня.

— Здоров. — говорю я.

— Познакомься, это Кот. Кот, это Веня.

— Привет, братуха. — басит второй парень и тоже жмет мне руку. — Друзья Олега — мои друзья.

Он в майке без рукавов. На левом предплечье у него татуировка, изображающая щит, меч и еще что-то. Под рисунком надпись «Team special» и бицепсы, похожие на большие валуны, дают понять, что парень не просто так наколол себе этот рисунок.

— Настя сказала, что ты… — я мнусь, не зная, как это сказать.

— Что я умер? — Олег смеется. — Я похож на труп?

— Да нет. — отвечаю я.

Несколько секунд мы молчим. Я смотрю на Рому, на Кота и мне становится спокойнее.

— Ну что, идем поговорим? — спрашивает Кот, с азартом боевого пса глядя на стоящих у моего подъезда людей.

— Сейчас. — произносит старик и закуривает сигарету. — Веня, а его ты помнишь?

Я даже не заметил, как он появился. Стоит возле Ромки и держит в руках ту самую сумку, с которой я его увидел в первый раз. Коренной ленинградец, член Общины бомжей Федор… не помню дальше. Рядом с ним стоит женщина с опухшим лицом в старом залатаном платье. Она курит сигарету с таким видом, будто она сейчас на каком-нибудь светском приеме, в платье от Кардена среди толпы жаждущих ее мужчин.

— Веня, привет! — машет мне рукой Федя и кивает в сторону. — Мы не одни пришли.

Смотрю туда и обалдеваю: сколько их?! Тридцать? Сорок? Оборванные, грязные, многие еле стоят на ногах, а в их глазах горят яркими огнями злость, ненависть и решимость. Сжатые кулаки, кто-то держит в руке «розочку», кто-то кирпич, кто-то палку… Мои губы сами собой расплываются в довольной ухмылке и я поворачиваюсь к своему подъезду. Твердым шагом иду к машинам, слыша за собой не менее твердую поступь всех своих новых друзей.

— Не боись, Веня, — говорит сзади меня старик, скрипя колесами инвалидного кресла. — мы им надерем задницы…

А я уже ничего не боюсь. Прохожу мимо остолбеневшего Игоря, мимо замерших пацанов… с ними разберемся попозже. До бандитов остается метра два. Я ставлю чемодан на землю и с ненавистью произношу:

— Ну что? Поговорим?…

Семен, засунь ей под ребро

Смотри, не обломай «перо»

Двор старой пятиэтажной «хрущебы» с тремя подъездами был пуст. Ни людей, ни машин, разве что одинокая «восьмерка», припарковавшаяся возле дальнего подъезда, которая была похожа на хищника, затаившегося в ожидание своей жертвы. Впрочем, аналогия ненамного отходила от действительности.