Мул, Вадик-Мажор, Куба, Настя, Толстый… где они? Как узнать? Позвонить? Откуда? И ведь страшно. Я не боюсь того, что меня засекут — чушь собачья. Я боюсь подтверждения того, что уже рисуется в моем воображении. Я боюсь узнать то, что произошло и потом додумать, что произойдет дальше.

А куда мне идти? К родителям? К отцу, который позвонил в милицию, когда нашел у меня три забитых стандарта? К матери, которая попросила отца это сделать? И последнее, что я от них услышал, когда вернулся из ментовки — это слова отца о том, что я им больше не сын… Давно прошли те времена, когда я мечтал вернуться, вернуться совсем другим человеком и попросить у них прощения. Доказать им, что я уже другой — я часто представлял себе это событие. Но это было давно.

Школьные друзья вряд ли даже вспомнят мое имя — уже пять лет прошло с того выпускного вечера, как мы клялись друг другу не забывать и встречаться. Все обещания уже на следующее утро превратились в прах, развеянный ветрами новых проблем и забот.

Вроде бы всегда был не один, всегда была большая компания и куда бы мы не ходили, везде нас знали. Ну и толку с того?

Я принимаю решение, которое мне сейчас кажется единственно возможным. Больше мне бежать некуда, если мне и смогут помочь, то только там. А если нет… тогда мне просто будет на все наплевать. Я резко меняю направление и бегу почти в противоположную сторону.

Знакомая девятиэтажка, возле нужного мне подъезда пожилой мужчина с поводком в руке курит и задумчиво наблюдает за писающей собакой. Когда я подбегаю к ним, собака начинает громко лаять и мужчина делает всё возможное, чтобы она замолчала; он цыкает, машет поводком и топает ногами по асфальту, но собака умолкает лишь тогда, когда я забегаю внутрь дома. Чисто по иннерции я не вызываю лифт, а бегу на седьмой этаж по лестнице. Тяжело дается последний этаж, я буквально заползаю на него и сажусь на истертый резиновый коврик, лежащий возле обитой дермантином двери. То, что сейчас у меня, с трудом можно назвать одышкой — я хриплю и с каждым вздохом резкая колючая боль раздирает горло и легкие. Болит ребро, перед глазами темные круги, сейчас у меня не хватит сил встать и позвонить. Надо немного передохнуть, чуть-чуть, пять-семь минут. Немного… Отдохнуть…

В комнате с белым потолком

с правом на надежду

В комнате с видом на огни

с верою в любовь

На потолке белые обои, а на стене голубые. Мягкие подушки, чистое постельное белье и грязное тело, лежащее на нем. Я поворачиваюсь на бок и потихоньку сползаю на пол. Тело выкручивает так сильно, что любое движение причиняет адскую боль. Лежу, прижавшись животом к прохладному паркету и чего-то жду. Что будет дальше? Не знаю.

— Зачем с постели слез?

Перед глазами пушистые домашние тапочки. Коленки. Розовый махровый халат. Усталый взгляд на красивом лице, обрамленном длинными светлыми волосами.

— Белье перепачкаю. — отвечаю я и перекатываюсь на спину. Алла опускается на коленки возле меня и поправляет мои волосы.

— Белье выстирать можно. — невесело усмехается она. — Где ты шатался?

Я вспоминаю последние кадры, увиденные на даче Карена и вздрагиваю. Видимо, мое лицо меняется, потому что Алла тревожно спрашивает:

— Что-то случилось?

Я качаю головой.

— Ничего. Аля, ты извини, что я к тебе пришел… такой…

— И все-таки, что произошло?

Я поднимаюсь, встаю на ноги… голова кружится, я шатаюсь.

— Аль, можно искупаться у тебя?

— Конечно. — Алла вскакивает и берет меня под руку. — Пойдем.

Стою в ванной комнате, прислонившись к стиральной машинке и смотрю, как Алла суетится — открывает воду, достает чистое полотенце… как в то время, когда мы были вместе. Глянцевый кафель, полка под зеркалом, уставленная флакончиками и тюбиками, шум льющейся воды — все это олицетворяет уют и спокойствие домашнего очага, а у меня вызывает новый приступ тоски. Я ведь тоже хочу так жить — в чистой ухоженой квартире, рядом с любимым человеком, не думая о том, о чем я думал последние несколько часов. Но это не для меня.

— Можешь залезать. — Алла кивает на ванну и направляется к выходу. Я хватаю ее за локоть и останавливаю.

— Алла…

— Что?

— Это самое… ты прости меня…

— За что? — удивленно смотрит она на меня. — Все нормально.

— Нет, не нормально. Может, мы больше никогда не увидимся… прости…

— Ты уезжаешь?

Или мне показалось, или в ее голосе действительно прозвучало огорчение.

— Что-то вроде этого. Аль, плейер…

— Да Бог с ним, с плейером. — машет она рукой. — Знаешь, а мне почему-то жаль, что ты уезжаешь. Удивительно, да?

Ее лицо так близко, что я чувствую запах ее волос, я почти чуствую вкус ее губ… я прижимаю ее к себе и целую, каждое мгновение боясь, что она оттолкнет меня. Но она не отталкивает, наоборот, обвивает меня руками за шею и прижимается всем телом, а через секунду сбрасывает с себя халат…

Я поднимаю ее на руки и несу в спальню. Это будет последний раз, но мне все равно. Для меня нет сейчас ни будущего, ни прошлого. Только то, что сейчас, имеет для меня значение. Только то, что здесь…

Еще разгоряченные, вспотевшие, мы лежим на куче смятых простынь и молча курим. О чем она сейчас думает, глядя в потолок? Раскаивается в минутной слабости, презирая себя и меня? Вспоминает злосчастный плейер, который она уже никогда не увидит?

Алла тушит сигарету, не выкурив половины и поворачивается ко мне.

— Вень…

Сейчас она скажет что-нибудь такое, отчего я пожалею, что пришел к ней.

— Да?

— Веня, я хочу тебе сказать… я до сих пор люблю тебя.

Алла прижимается ко мне и ее волосы разбрасываются по моей груди. Я одной рукой обнимаю ее и провожу ладонью по плечам, чувствуя себя очень глупо. Кажется, я ничего не понимаю.

— А ты? — спрашивает она. — Я понимаю, у тебя есть другая…

— Нет у меня никого! — восклицаю я. Чересчур как-то поспешно. — Я как с тобой… ни с кем больше не встречался.

— А кто та девушка, с которой ты сидел вчера на лавочке возле парка?

Я вздрагиваю. Алла видела нас с Настей вместе, но не этот факт беспокоит меня. Просто я опять возвращаюсь мыслями во вчерашний день, опять перемещаюсь в будущее и мне становится страшно.

— Веня, что с тобой?

Что с пацанами? Что с этой девочкой, которая невольно попала под такую раздачу, из которой выбраться живым — счастье?

— Веня, что случилось?!

Остался ли хоть кто-нибудь? Что мне делать? Может ли на свете хоть кто-нибудь мне помочь?

— Веня!!!

Я вскакиваю с постели; Алла со страхом смотрит на меня. Она по-прежнему думает, что Настя была моей девушкой. Я не могу, я не хочу, чтобы она так думала, но рассказать про Настю — это рассказать всё, а посвящать во всю эту грязь Аллу не хочу. Не потому, что мне не нужны лишние свидетели, просто я… кажется, я тоже ее люблю.

— Аль… — говорю я. — Аль, я не могу сейчас тебе всего рассказать, ты только поверь мне, поверь в последний раз… Настя не моя девушка, а я… я тоже тебя люблю.

Я резко поворачиваюсь и иду в прихожую. Там стоит телефон, я набираю номер, закусив губу и не надеясь на то, что мне ответят.

Бесконечно долго раздаются где-то далеко в квартире настойчивые музыкальные трели; я сжимаю трубку в руках и шепчу: «Мул, подойди к телефону, скотина! Если ты еще жив».

Трубку поднимают в самый последний момент, когда я уже собираюсь отказаться слушать длинный безнадежный сигнал.

— Алё?

— Мул? — спрашиваю я, еще не веря в происходящее.

— Алё?

— Мул, это я!

— Алё?

Понятно. Мул обдолбился и сидит у себя дома.

— Мул, это Веня! Я сейчас приеду к тебе. Мул!

Пип-пип-пип… Я кладу трубку на рычаг и поворачиваюсь. В дверном проеме спальни стоит Алла с накинутой простыней и смотрит на меня, прищурив глаза.