— И теперь все хорошо. — хмыкаю я и достаю еще две сигареты. Одну протягиваю бомжу, тот благодарно кивает и прикуривает от моей зажигалки.

— Да, хорошо. — подтверждает он, глубоко затягиваясь. — Менты не трогают, потому что с бандитами работаю. Бутылки сдаю, мне спирт дают. Ночую в теплом подвале. Нормально. Главное, перспектива есть…

Он мечтательно прикрывает глаза, продолжая затягиваться «вслепую».

— …скоро обещали на разгрузку вагонов поставить. Я ведь еще крепенький, я ведь раньше спортсменом был. Тогда питание нормальное будет, опять же, уважение…

— Тебя как звать? — спрашиваю я.

— Федей. Федор Олегович Забруйский. Пятьдесят второго года рождения, уроженец Ленинграда.

— Санкт-Петербурга… — машинально поправляю его я и он хмурится.

— Не Петербурга, а Ленинграда. Мой отец блокаду Ленинграда пережил, мой дед Ленинград защищал, я в Ленинграде родился и всю свою жизнь в нем прожил. У меня в паспорте было написано Ленинград, я дальнобойщиком работал и в Ленинград грузы возил, из Ленинграда фуру гнал. А ты говоришь, Петербург… Санкт-Петербургом его назвали те, кому на этом переименовании денег надо было заработать. Ни один настоящий ленинградец не позволил бы себе такого…

Ну всё, поехали…

Я встаю со скамейки. Мне все равно, как будет называться город на Неве, мне хочется пива… Я иду к маленькому ларьку, стоящему неподалеку и сую в грязное окошко купюру.

— Пива. «Балтику». «Тройку».

— Сколько? — доносится изнутри неприятно-сиплый пропитый женский голос с недовольными интонациями.

Сколько?… Я поворачиваюсь — бомж продолжает сидеть на скамейке и смотрит в мою сторону.

— Четыре. — отвечаю я и добавляю. — Только похолоднее.

Если бы я попросил теплое, то наверняка получил бы холодное. Как только таких стерв подпускают к торговле?

С пивом я возвращаюсь обратно к скамейке. Уверен, у Федора сердце бьется в два раза сильнее.

Протягиваю две бутылки ему и вижу в глазах такую благодарность, после которой любые слова будут лишними. А ведь действительно, необязательно рассыпаться словами, достаточно просто посмотреть в глаза и если это искренне, то все будет понятно.

Федор открывает обе бутылки невесть откуда взявшейся открывашкой и одну тянет мне. Две закрытые лежат на скамейке между нами, дожидаясь своего часа.

Мы выпиваем по полбутылки, прежде чем я спрашиваю:

— У тебя семья есть?

— А, — неопределенно махает рукой Федор. — была когда-то. И квартира была своя, двухкомнатная…

— Жена, дети…?

— Всё было, и жена, и сын… Сын — умница, жена — красавица…

Голос у него меняется. Дрожит, что ли?

— …Жена поблядушка была. Пока я на в рейсе был, она соседских мужиков к себе водила. Сына к друзьям на пару дней отправит, а сама квасит и трахается. Я ее любил. До самого последнего мгновения любил. Пока под колеса своего грузовика пьяную вусмерть не положил. А как переехал ее, так сразу что-то во мне оборвалось. Словно и не было ее никогда в моей жизни. Одни смутные воспоминания о чем-то малоизвестном… Мне за это семь лет впаяли. Повезло, сказали, что был в состоянии эффекта…

— Афекта. — поправляю я.

— Ну да. Аффекта. Весь двор глазел, как я ее укладывал под колесо, а потом как газу давал…

— И никто не остановил? — удивляюсь я.

— Пытались. А, так пытались… больше орали… и глазели. Кто ж себя будет такого представления лишать! Я слышал, кто-то даже на камеру записывал…

Федор умолкает. Допивает одним махом пиво и начинает рыться в своем кульке. Выуживает оттуда небольшую стеклянную бутылочку с подозрительно мутной жидкостью и протягивает мне:

— На.

Я даже не спрашиваю, что там, отрицательно махая головой. Федор не настаивает — делает большой глоток и прячет бутылочку во внутренний карман пиджака.

— …Вышел досрочно, а сын квартиру продал и уехал куда-то. Я всю жизнь путешествовать хотел, плюнул на все и поехал по городам. Сначала тяжело было, денег нет, документы потерял все по пьянке… Хуже всего было, когда на ублюдков нарывался. — видя мой непонимающий взгляд, Федор усмехается и поясняет. — Знаешь, кто первый враг бичей? Не менты, не братва и даже не работорговцы. Они все понимают, что мы такие же люди, только рангом пониже. Просто так никто тебя трогать не будет. А если и тронет, то оклематься не трудно. Только косяков не делай, и все хорошо будет. Но есть у нас враг заклятый, против которого ничего не поможет. Дети… Ублюдочная детвора, как боевиков насмотрится, так ее на охоту и тянет. Я взрослый мужик, а им лет по десять, по двенадцать. Но их много, а я один. Только один выход — бежать. Если поймают, то забьют насмерть. Один раз в Твери я на станции ночевал. На крышу товарняка забрался и заснул. Проснулся от криков — смотрю, а их человек десять. Окружили Коську Шалого, тот бухой и ничего не соображает. Они в него сначала кирпичи кидали, а потом облили чем-то и подожгли. Я тогда понял, что если меня они найдут, одного-двух с собой заберу. Смотрел, как они смеялись, когда Шалый орал и бегал, горящий, а сам заточку в руке сжимал и ждал, когда кто-нибудь из них решит на крышу полезть. Обошлось, Бог миловал. С тех пор детей ненавижу. Вот, видишь?

Он показывает мне правую руку — на ней нет мизинца.

— Спал в подвале, они подкрались и один мне молотком мне по голове хотел ударить. Я проснулся вовремя, он по пальцу попал. А другой мне в лицо баллончиком пшикнул. Я его оттолкнул, сам не помню, как из подвала выбрался. А они за мной. Как сейчас вижу — четыре пацаненка и две девки. На стройку от них забежал, а там собаки. Да не дворняжки, а доберманы. Видно, дом не простой строился. Ну, думаю, все, амба тебе, Федька. Веришь — нет, собаки меня не тронули. На детей кинулись, а меня не тронули. Одного пацана разорвали. Как я радовался, когда его крики слышал! Да… Воистину, что посеешь, то и получишь. Ненавижу детей!

Резюме короткое и сказано с такой уверенностью в голосе, что сомнений не остается — у этого человека есть все основания так думать.

— Много вас в Общине? — спрашиваю я после паузы.

— Много. Человек сто. А может и все двести.

— И где же вы все живете?

— У нас дома есть. Ночлежки. Бандиты строят за свои бабки вроде как от фондов разных. Ты не думай, мы не какие-нибудь конченые… у нас в домах и душевые есть, и печки. Кровати трехярусные, электричество. Просто не всегда места хватает, приходится и в подвале поночевать. Зато это позволяет не слишком отходить от образа жизни. Проще и легче. И больше тогда ценишь то, что у тебя есть не всегда.

— Возможность радоваться маленьким радостям жизни?

— Конечно. Ведь счастье — это исполнение всех твоих желаний, и больших, и маленьких. А мне много не надо — крышу над головой, немного выпить, закусить и поговорить. Вот как с тобой. Выпили, поговорили… я уже и счастлив.

— И что, это всё? — искренне удивляюсь я.

На мгновение Федор задумывается.

— Ну… когда-никогда женщину. Мужское начало тоже просит своего.

— Нет, я имею ввиду, тебе не хочется… — я мнусь, пытаясь подобрать не очень обидное слово. — …бросить такую жизнь… подняться немного. Ты не обижайся, я не знаю просто как это сказать.

— А я не обижаюсь, — улыбается Федор. — я тебя понимаю. Видишь ли, все дело в восприятии мира с двух разных ракурсов. Вы считаете, что человек во всех отношениях зависим от материального и духовного начала, поэтому чем он богаче и интелектуальнее, тем свободнее. Чем больше он дает любви и дружбы, тем больше ее получает. А мы просто независимы. Мне легче все бросить, потому что у меня ничего нет, и в тоже время у меня есть всё, что мне надо. Стремление к чему-нибудь — это зависимость.

Бомж-философ… интересно. А в начале разговора вел себя как необразованный мужик.

— Но ведь ты стремишься на выгрузку? — я усмехаюсь, довольный тем, что разбиваю его теорию.

— Да. Я тоже зависим. Но меньше, чем ты, или вот она. — Федор кивает на проходящую мимо женщину с двумя сумками, из которых торчат зелень, хлеб и, кажется, макароны. — Для меня сейчас подняться, как ты говоришь — это опуститься в бездну, где не радуются тому, что есть, а злятся от того, что чего-то нет. Это не для меня.