— Да пошел ты! — в тон ему отвечаю я.
Опять секунда тишины. Мужик делает шаг ко мне, цепляя на лицо маску ярости. Одновременно он сжимает кулаки и повторяет свою фразу, только в более грубой форме:
— Ты что, ох. л?!
Я хватаю со стола большие ножницы и зажимаю их в руке. Готов идти до конца и мужик это понимает. Останавливается и с ненавистью смотрит на меня. Кружится голова, меня кидает то в жар, то в холод, я даже не все предметы вижу четко, некоторые расплываются в разноцветные пятна… Мне хреново, но я не промахнусь.
— Положи! — доносится откуда-то.
— Пошел на..й. — отвечаю я, не удивляясь, а даже радуясь своей невесть откуда взявшейся смелости.
— Что?! Что ты сказал?!
А мужик ведь молчит.
Черт! Я Игоря послал.
Впрочем, какая разница? Что он, что этот тип… два сапога пара.
Господи, как мне хреново…
— Да пошли вы все! Я увольняюсь! К черту! — я не говорю, я выплевываю слова вперемешку с ненавистью, скопившейся за все время, пока я тут работал. — Мне твой долбаный склад уже поперек горла стоит!
Прохожу мимо мужика и тот делает шаг в сторону, не сводя глаз с ножниц.
— Ты не увольняешься, — слышу я на удивление спокойный голос Игоря. — это я тебя увольняю. Пойди, принеси ключи от склада и верни назад ножницы.
— Назад? Я бы их тебе в зад вернул. — я швыряю ножницы на пол и они падают с металлическим лязгом к ногам покупателя. Я успеваю краем глаза заметить, как он делает шаг в мою сторону и сразу же выскакиваю на улицу.
Валить! Валить, пока цел!
Выскакиваю и бегу быстро-быстро, не оглядываясь. Даже быстрее, чем утром, хотя сейчас мне тяжелее, чем тогда. Бегу и чувствую зажатую в руке тысячерублевку. Она придает мне уверенности. Игорек, пошел ты на… вместе со своим долбаным складом! Пошли вы…
Только через два квартала я останавливаюсь и смотрю назад: никто за мной не бежит, все спокойно. Рядом со мной стоит ларек, в котором я вижу то, отчего сердце начинает биться чаще. Предвкушение… Холодное пиво.
Я протягиваю продавщице бумажку, выдерживаю унизительную процедуру проверки купюры на подлинность и беру с прилавка запотевшую бутылку «Балтики». Запихиваю сдачу в карман и лью в иссохшее горло живительную влагу.
Хорошо.
Я сворачиваю в первый переулок и иду по дороге. Иду, сам не знаю куда. Это неважно. Поразительное чувство свободы — давно я уже этого не испытывал.
Мне нравится все вокруг — легкий утренний ветерок, шевелящий кроны деревьев, солнце, светящее пока без напряга, улыбающиеся лица прохожих, собака, писающая возле фонарного столба, маленький мальчик на трехколесном велосипеде…
Чувствую себя намного лучше и не уверен, что причиной тому было лишь пиво. Окружающая среда тоже внесла свой вклад в улучшение самочувствия. Я не жалею о том, что сделал, я даже не хочу думать о том, что потерял работу.
Я свободен!
Прохожу мимо небольшой станции техобслуживания, вижу работающих слесарей в грязных замасленых штанах и майках, копающихся в двигателе «шестерки» и мне становится жаль их. Привязанные к своей работе желанием заработать, они не могут позволить себе так, как я, пройтись утром по тенистой улочке с бутылкой пива в руке, почувствовать всю прелесть подобных прогулок. А когда солнце встанет в зените, они будут продолжать, истекая потом, копаться в грязном двигателе и смотреть на таких, как я, проходящих мимо. Смотреть и не думать, что вот так проходит жизнь, которой до лампочки, корячишься ли ты под жарким солнцем или наслаждаешься ей в меру свои желаний и возможностей, забив на дурацкие правила.
А ветерок то, ветерок! В лицо!
Я прохожу мимо «офиса»; сейчас там никого нет, но я смогу зайти туда, ключ лежит под ведром возле входной двери. Прохожу мимо — одному там делать нечего, тем более, что нет там и плана. Сколько помню, ни разу трава не оставалась на следующий день. Всю и сразу… Как говорил старый мохнатый наркоман Винни-Пых: «План если есть, то его сразу нет.»
У меня еще треть бутылки — сейчас присесть на лавочку, выкурить сигарету и допить пиво не на ходу, а неторопясь, спокойно.
Лавочка стоит очень удачно — в тени и в стороне от дороги. Впрочем, дорогой это назвать можно с натяжкой. Я смотрю на кочковатую землю и представляю, какая здесь грязь во время дождя. А вот лавочка стоит на большой бетонной плите, врытой в землю, и здесь наверняка грязи не бывает. Да и сама лавочка на удивление чистая, я с удовольствием присаживаюсь на нее и вытягиваю ноги. Людей на улице практически нет; те, кого я вижу, все куда-то спешат, уткнув озабоченые лица в лежащую перед ними дорогу. Назло им я улыбаюсь и достаю из кармана сигарету. С наслаждением затягиваюсь и, не выпуская дым, делаю глоток пива. Говорят, что от этого вставляет. Не сильно, но эффект есть. Кажется, это называется «курить через затяжку». Посмотрим.
Я успеваю докурить сигарету до половины, когда слышу рядом какой-то звук. Поворачиваюсь и вижу бомжа. Не очень так чтобы оборванного и вонючего, но все-таки бомжа. Он присел на самый край скамейки и перебирает в своей рваной сумке какой-то хлам. Видимо, почувствовав на себе мой пристальный взгляд, он поворачивается и смотрит то на бутылку, то на сигарету в другой руке. Я молча смотрю на него и затягиваюсь. Бомж сглатывает слюну и просит:
— Бутылочку не выбрасывайте, ладно?
Иногда все-таки приятно, когда тебя, молодого, называют на вы, с уважением. Пусть это даже бродяга.
У меня хорошее настроение и желание сделать какой-нибудь хороший поступок. Я делаю последний глоток и протягиваю бутылку бомжу. В ней еще осталось немного, я знаю об этом. Бомж хватает бутылку и допивает остатки. Смотрит, как я курю и вздыхает.
Хорошо быть щедрым, когда тебя это особо не напрягает. Миг, и я тяну бомжу сигарету.
Мы сидим молча и курим. Изредка я смотрю на него — интересно, о чем он думает?
Сигарета дотлевает до фильтра и начинает обжигать пальцы. Отбрасываю ее в сторону и неожиданно для самого себя спрашиваю:
— Выгодное это дело, бутылки собирать?
Он отвечает не сразу, раздумывает, потом поворачивается ко мне:
— Смотря где. Здесь моих четыре контейнера и угол в парке около теннисных столов. Небогатые места, так, на жизнь хватает.
— Как это, твоих четыре контейнера? — я тоже поворачиваюсь и смотрю на него.
— Очень просто. Вон те дома видишь? Возле них стоит пять жбанов. Два моих, один Генки Лысого, еще два Валькины. И по одному контейнеру возле спуска и рядом с пивняком. Кроме меня никто не может туда залезть. И в углу возле парка тоже никто кроме меня не имеет право собирать.
— А если кто-то залезет?
— Если кто-то залезет, то я на него право иметь буду! — со злостью произносит бомж и сплевывает в сторону.
— Это как? — усмехаюсь я. — Если я, к примеру, полезу в твой жбан, то ты мне предъявлять будешь?
— Тебе нет. Ты же не из наших. Если ты туда полез, то не за едой, одеждой и бутылками… ты наше не возьмешь. Потому как не надо тебе это. А вот наш брат, он до чужого охоч. Все время норовит в чужой жбан залезть. Скрысятничать хочет. Если кто чужой попадется, мы его всей толпой изобьем, а если свой… Продадим.
— Кому?
— Да кому хошь. Сейчас люди всем нужны. Корейцам вон на поля людей надо, узбекам тоже рабы нужны… Эти еще, боксеры… им по грушам уже бить не хочется, им живое мясо подавай. Боксеры, правда, не платят. — вздыхает бомж и бросает в сторону тоже докуренную до фильтра сигарету.
— Почему?
— Да потому что мы им платим. За места, за охрану.
— За охрану?! — удивляюсь я.
— А как же. Ты что, думаешь, что мы такие бесхозные, сами себе предоставлены? Есть, конечно, и такие, но их мало. В основном все в Общине. Так легче жить. Я до Общины знаешь как хреново жил? Ночевал в подъездах, на чердаках… где попало бутылки собирал… и по мордасам выгребал немало. Чуть не зарезали возле ресторана, я туда только сунулся, так еле ноги унес. Я их понимаю, они платят, чтобы там кормиться. Сам бы тоже свое место отстаивал. А потом встретил одну бабу, у меня спирта было грамм двести, я его у корейцев спер на рынке. Мы спирт в роще выпили, я ее… короче, я ей понравился и она меня в Общину привела.
