— Чаю не предложите? — спросила она.

— Не предложу. Даже не надейся!

До Елены донесся слабый запах алкоголя: «Да она под мухой! Ничего себе… Драться бы не полезла!»

— Вас как зовут?

— Фекла.

— А по отчеству?

— Фекла, — повторила Суботиха.

— Пусть Фекла. — Елена вздохнула. — Сегодня ночью чуть не убили вашего участкового. Я думаю, он шел от вас. Или к вам?

Суботиха смотрела на нее без всякого выражения. Не дождавшись реакции, Елена заговорила вновь.

— Вы уже дали показания следователям?

Молчание.

— А будете давать?

Молчание.

— Может, выпьем?

— А давай! — вдруг согласилась старуха, достала из-под стола бутылку водки, не вставая, дотянулась до серванта и вытащила два тяжелых цветных фужера старинной работы. Попав внутрь фужеров, водка окрасилась в бордовые тона, как дорогое вино.

— Красиво! — сказала Елена.

— Неужели ты думаешь, — старуха наклонила голову, оценивая, ровно ли налита водка по фужерам, — что меня достаточно напоить, чтобы я развязала язык? Ну почему вы, молодые, такие наглые?!

— Я ничего не думаю. Просто хочу выпить… Уже второго моего знакомого убивают из-за этой истории. Тут не просто выпьешь — тут сопьешься!

— Первого я знаю?

— Нет, она жила в Новосибирске.

— А какую историю ты имеешь в виду? Убийство Штейнера?

«Значит, он шел не к ней, а от нее! — поняла Елена. — Они успели поговорить!»

— И, кстати, не думай, что так ловко поймала меня! Я не проговорилась, а спросила сознательно, — предупредила Суботиха. — Этого паренька Михайлова мне очень жаль. Но ведь и тебя, дуру, жаль, хоть ты и журналистка!

— Вы тоже думаете, что его пытались убить из-за вашего разговора?

— Нет, не думаю. Зачем же его убивать из-за нашего разговора? Я не сказала ничего особенного, чего бы он не знал. Но даже если и сказала, то начинать убивать надо с меня, не так ли?

«Прямо моя логика! — порадовалась Елена. — Ясные мозги у старушенции!»

— А почему вам тогда меня жаль?

— А потому что ты, как и он, начнешь копаться. Вдруг тоже что-нибудь выкопаешь? Второй раз этот человек не промахнется. Будет в твоей истории три трупа!

— А вы знаете, кто этот человек? — тихо спросила Елена.

— Нет, не знаю.

— И не догадываетесь?

— И не догадываюсь. И главное, не хочу догадываться! И тебе не советую!

— Говорят, он не местный…

— Молодые никогда не слушают советов! — сказала старуха как бы в никуда. — Я ей говорю, не лезь, а она: «местный, не местный»…

— Видимо, в милицию вы не сообщали, что Михайлов к вам приходил.

— Да, не сообщала! Ты знаешь, зачем он приходил? Чтобы я подтвердила показания, которые дала давным-давно. Потом меня дурой ославили из-за этих показаний. Так что я скажу милиции?

— Но все-таки он шел от вас.

— Он участковый. У него работа такая — ходить по дворам, проверять, все ли спокойно.

— Милиция не может понять, что он делал на этой дорожке. Думают, он на берег ходил.

— А может, и ходил? Я ведь не следила за ним, не знаю, с какой стороны он к моему дому подошел. Может, он был на берегу, а ко мне наведался так, по дороге… Мы чаю попили, поболтали. Он меня спросил про старую-престарую историю. Так что мне милиции-то заявлять?

— Ну да. — Елена, наконец, глотнула водки. Оттуда же, из-под стола, Суботиха достала две шоколадные конфеты, обе протянула ей.

— Так что и ты, подруга, шла бы подобру-поздорову. Зачем тебе это?

— Ну уж нет! Я в этой истории, можно сказать, по уши!

— Как хочешь. Это твоя жизнь… Ну что, по последней? На посошок?

— Фекла! — твердо сказала Елена. — Я не уйду, пока вы мне не расскажете эту историю, из-за которой вас считают сумасшедшей!

— Как это не уйдешь! Собаку спущу и уйдешь. Убежишь!

— Нет у вас собаки.

Суботиха вдруг улыбнулась.

— Правда, нет… У меня единственной в деревне собаки нет… Тогда милицию вызову!

— А у вас и телефона нет!

— А вот и врешь! — радостно сказала Суботиха и достала из кармана халата настоящий мобильный телефон. — Видала, как дети обо мне заботятся? Но ты не бойся! Не буду я в милицию звонить, я не Долгушина.

А что касается этой истории, то она и правда сумасшедшая. Вряд ли тебе пригодится.

— Ну, это я сама решу. — То ли от водки, то ли от долгого общения с Суботихой, Елена переняла ее тон. Очевидно, новый тон бабке понравился.

— Ну, решай сама. Совершеннолетняя, поди?.. А показания мои, которыми Михайлов интересовался, касаются смерти Штейнера. Дело в том, что я видела кое-что…

Елене стало жутковато. Она вдруг поняла, что темнота с большой скоростью наваливается на Корчаковку, и, хотя на улице ее ждет частник, нанятый за баснословные и последние две тысячи рублей как раз с условием, что он дождется, сколько бы она в этом доме ни просидела, но вдруг он уедет, тогда что? Сейчас, конечно, не полночь, а всего-то седьмой час, но по башке можно получить и в такое время.

— Мой дом ведь всего через один от штейнеровского, — пояснила Суботиха. — Нас дом Долгушиной разделяет, бывший антиповский…

— А вы знали Антипова?

— Не очень хорошо… Помню его ребенком, мы ведь почти ровесники, задиристый был, жестокий, никому спуску не давал. Потом в город подался, на легкие хлеба, там кантовался, пока не сел. Уж не знаю, за что. За драку, кажется. Потом я сама отсюда уехала. Последний раз он появился где-то за полгода до убийства Штейнера, я тогда уже овдовела, он все шутил: «Давай, Фекла, семью организуем! Ячейку общества! Будем по воскресеньям в клуб ходить под ручку». Так, зубоскалил…

— Чаи с ним по-соседски гоняли?

— Да ты что! Мы через забор разговаривали, он тогда вдруг к сельскому труду охоту поимел: все чего-то копал на огороде. Так что общались на свежем воздухе. Он и сам в гости не ходил и к себе в дом никого не пускал.

— Почему?

— Да привычка такая. Не любил он чужих глаз. Осторожный был, ты себе не представляешь какой. У нас шутили: «Воров боится!» Это глупость, конечно, как раз воров он не боялся. В авторитете был.

— Когда Штейнера убили, дом еще Антипову принадлежал?

— Да, он его позже продал. Через год, по-моему… Он тогда снова сел.

— За что?

— Понятия не имею. Помню, что в наш отдел милиции бумага из колонии пришла с его согласием на продажу дома. Все тогда удивились: надо же, прогресс какой! Как теперь дома продают! Тогда-то это в новинку было. Я, конечно, когда узнала, что Долгушина антиповский дом покупает, расстроилась. Но что ж поделаешь…

— Значит, вы почти соседка Штейнера были, — напомнила Елена.

— Да, через дом жила…

— И в то утро не спали?

— Я, вообще, плохо сплю. Особенно часа в три-четыре меня будто подбрасывает! И сердцебиение такое бешеное, кажется, что сердце из груди выскочит! Именно в три, может, в четыре. Не знаешь, отчего это? Уже много лет.

— Вегето-сосудистая дистония.

— Такой диагноз у меня есть, — довольная, согласилась Суботиха.

— Получается, вы проснулись часа в три-четыре?

— Нет, видимо, в тот день попозже. Ведь уже милиция приехала!

— То есть вы проснулись после того, как Штейнера убили? Так что же вы тогда могли видеть?

— Ну, так ты слушай! Я проснулась — уже светлело, но солнце еще низко стояло, такие, знаешь, сумерки утренние — по дому побродила, чтобы отдышаться, сердце успокоить. Потом в сад вышла… Какой красивый день занимался! У меня тогда смородины было — ты не поверишь! Ну, черные кусты стояли! Выше моего роста и буквально усыпаны ягодами! И, главное, помню, что в этих черных кустах туман запутался, белый такой, как вата. Нет, очень красивое было утро…

Елена молча смотрела на старуху: в ее памяти тоже вставало солнце. Она тоже обратила внимание на то, какой красивый, жаркий, радостный будет день.

— Я решила смородинового листа нарвать, к чаю, подошла к кустам и вдруг вижу сквозь ветки: люди столпились у штейнеровского дома. Вроде бы участковый идет, за ним еще кто-то. «Что это, — думаю, — случилось?» Мы здесь все от молодого Штейнера неприятностей постоянно ждали. Противный был парень! И такой, знаешь, ломаный, дерганый, слова просто так не скажет! Его романтика блатная всегда соблазняла, еще с детства. Ну, он из такой семьи. И мать-то его винить трудно: она сосланная, с Поволжья. Весь их род при Сталине пострадал — они ж немцы. Мать штейнеровская сначала по детдомам, потом в тюрьму загремела за какую-то ерунду — украла что-то от голода. А в ссылке уже отца штейнеровского встретила, он хоть и немец, но вор был в десятом поколении… Так что пацан-то не виноват, жизнь такая…