– А если честно? – в голосе Макса мелькнула слабая надежда.

Герман ничего не ответил, только простонал.

– Всё говно… потому что в России нет рока, – выдавил он после паузы. – Русские не могут играть рок, потому что холодно, прими это как аксиому. Русский рок – это не музыка, это социальное явление, которое вообще тяжело назвать культурой. Собственно, говоря откровенно и объективно, мы из этого говна ещё не выплыли.

– Что ты всё про говно заладил? – хмыкнул Макс.

– На сегодняшний день это моя система метафор, – Герман, пошатываясь, поднялся с кровати. – Это моё мироощущение, склеенное из непонятно чего… – он запнулся на полуслове и рухнул обратно, растекаясь по кровати, ощутив блаженную слабость в мышцах.

– Тебя адски несёт.

– Я знаю… дай немного побыть убитым пророком, пока зелёная фея танцует на моих струнах, что всего лишь иглы, торчащие из моих вен. Ах… битая кривая психоделика. Во мне умер поэт. Я – братская могила.

Макс слушал переливы его голоса, что сейчас походил на вороний грай. И ему казалось, что он понимает, что говорит Герман, видит образы в его голове. Они психоделически мрачны, как кадры из старого мультфильма «Кот Фриц», где всё вокруг пышет марихуаной, любовью и безысходностью, а чёрные вороны играют джаз на крышах многоэтажек.

Всё вокруг менялось с невероятной быстротой, словно мчишься на хиппивагене по радуге, а попадаешь прямиком в крематорий Дахау. Цвети от безысходности и пиарь экзистенциализм, как будто он был придуман вчера! Любовь ждёт тебя за каждым углом с верным средством от боли в башке.

Ночь тянулась в смоляном ожидании чего-то. Конца пытки или конца света. И всему виной даже не похмелье, а какая-то невнятная брешь в груди после того самого концерта. Это дьявольская опустошенность, когда не знаешь толком, следует ли продолжать, несмотря на то, что это не было явным провалом.

Они вышли на улицу, сами не зная зачем. Кажется, купить сигарет или что-то поесть. Эти спонтанные желания порой возникали у них синхронно. Было холодно, ледяной ветер сковывал пальцы. Макс опустил их в карманы куртки. На дне барахталась какая-то мелочь. Он сгрёб её в ладонь и принялся считать.

– Пойду куплю пива, – кивнул он в сторону палатки.

Герман не глядя насыпал ему в руку целую горсть мелочи. Он не любил, когда эти бесполезные деньги оттягивают карман. Макс вернулся с двумя бутылками «Будвайзера». Герман так же молча взял свою. Где-то с минуту они стояли, глядя на автостраду, попивая отличное тёмное пиво.

– Хочу, чтобы было тепло, – сказал Макс, присаживаясь на бордюр.

– Хочу быть бомжом, – сказал он, плотнее вживаясь в роль.

– Ты и так бомж, – улыбнулся Герман.

– Мне стыдно.

– За что?

– За то, что ты меня подобрал, а теперь я стал твоим проектом.

Герман из солидарности присел рядом.

– Кто бы меня теперь подобрал? Нас всех, – сказал он, обхватывая руками острые колени. – Подберите бродячую рок-группу! – обратился он к какой-то проходящей рядом женщине.

Та ничего не ответила, лишь презрительно фыркнула.

– Никому мы не нужны, – констатировал Воронёнок. – Будет лето – мы сбежим отсюда.

Жизнь потянулась в ожидании лета под дулом ноября.

***

Они были на какой-то готической вечеринке. Максу казалось до ужаса скучным наблюдать всё с позиции зрителя. Клуб вне гримёрок и сцены не представлял для него ценности. Отсутствие живой музыки навевало мысль о сельских дискотеках где-то в Аду.

– Скучно, – сказал он Герману.

– А ты что – ожидал попасть в «Batcave»?

Тот ничего не ответил. Глядя на этих людей, невольно хотелось проклинать это пустое и броское время. Уже не вернуть «Batcave», разница места и времени беспощадна. Им осталось только горевать по эпохе, которую они так и не застали. И вряд ли могли себе даже представить. Но в них жила эта неясная ностальгия по миру, о котором они знали только по аудиозаписям и чёрно-белым фото.

Их даже узнавали некоторые посетители клуба, приветственно размахивали руками или просто кивали. Герман знал, что за ними наблюдают. Когда он отошёл, к Максу тут же подвалила какая-то девушка.

– Зачем ты тусуешься с этим идиотом? – спросила она.

Макса раздражало, что во время разговора эта особа постоянно подпрыгивала и втягивала шею.

– Эти бездари тянут тебя на дно, – хмыкнула она, не дожидаясь ответа.

Макс так ничего и не сказал, молча развернулся и пошёл. Ему вообще было нечего говорить, хотелось съязвить, но на языке не хватало яда. Спутники странной чёрной мадам оживлённо зашептались.

Откуда-то из темноты снова появился Герман:

– Вот, стоило на пять минут тебя оставить, как ты тут же куда-то вляпался, – довольно громко произнёс он, утаскивая Макса за руку подальше от этих людей. Его распирало от смеха явного злорадства. Компания за столиком провожала их пронзительными взглядами. Недолго думая, Воронёнок демонстративно приобнял Макса за плечи.

– Ты их знаешь? – спросил тот, когда они переместились в туалет. Здесь было потише и вообще как-то более приятно, чем во всём клубе.

– Конечно, – ответил Герман. – «Devil’s Rose» в полном составе. Ты же наверное, помнишь их по Хеллоуиновской патичке?

– А… кажись, она после нас выступала.

– Я с них угараю.

– А за что они тебя не любят?

– Ну зато, что я играю лучше их, а ещё люблю члены и трахаю свою сестру. Короче, за правду. Если быть честным, то меня мало кто любит. Может быть, потому что я лучший, а может, потому что я просто есть. Я не очень заморачиваюсь по этому поводу. Ты и так знаешь обо мне больше, чем все они, если ты всё ещё рядом, значит, это тебя не пугает, – Герман подмигнул своему отражению в мутном зеркале.

Они вышли на улицу, чтобы до утра переждать в каком-нибудь баре. Было около двух часов ночи. Городские огни растекались в чёрном молоке ночи. Всё, как летом, только холодно, сыро и страшно. Макс сам не знал, откуда берётся этот страх, но поздняя осень – самое лучшее для него время. Именно тогда хочется веселиться до смерти, чтобы не чувствовать ледяные клешни ноября, сомкнувшиеся на его сердце.

– Тухло всё, – сказал Макс, глядя на разноцветную рябь от фонарей, растёкшуюся по луже.

– Не впадай в депрессию по причине того, что современную музыку не изменить. Всё пройдёт, если заниматься своим делом. Это просто затянувшееся похмелье, это пустота, которую невозможно выдохнуть. Ты чувствуешь себя живым, когда ты поёшь?

– Только в этот миг мне не страшно. Я чувствую словно вокруг меня ломаются бетонные стены, мои собственные рамки. А всё остальное время я словно сплю.

Они продолжали брести вдоль дороги. Даже ночью в Москве жизнь кипела, только сейчас она напоминала шевеление опарышей в трупе.

***

Герман хотел сделать репетиции чаще, но музыкантов это не устраивало. Очень скоро им пришлось расстаться с басистом по идеологическим причинам. Герман пожелал ему сдохнуть в дороге, но дальнейшая судьба его неизвестна. Воронёнок знал, что судьба в скором времени сжалится над ним и укажет верный путь.

Остаться без басиста в такой момент было чем-то сродни катастрофе. Он не торопился с поисками, доверяя своей интуиции. Он встретил в метро странного парня с огромным чехлом за спиной, в котором покоилось что-то явно больше обычной гитары. Это был странный тип со здоровенным начёсом иссиня чёрных волос. Он был одет в огромную камуфляжную куртку и постоянно теребил ногти, покрытые облезшим чёрным лаком. Герман долго смотрел на него с другого конца вагона, пока не решился подойти.

– Эй, ты часом не басист? – спросил он.

– Часом да, – ответил тот, пряча взгляд, по его щекам пробежал лёгкий румянец.

Он очень заметно нервничал в общении с незнакомыми людьми.

– Куда путь держишь? – спросил Герман, стараясь перекричать шум метрополитена.

– С репы.

– Чувак. Шли их к чёрту! Иди к нам. Хватит играть с говнарями.