безжизненный город, пустые дома.

Любовь – как палач, но она же и жертва,

что будет чрез миг – вряд ли знает сама.

А было всё так же, как было и прежде, –

ты молча вязала под шёпот дождя.

Пока жизнь идёт, не обманут надежды

и будет удача, но чуть погодя.

Пусть годы летят, сердце биться устало,

но фото любимой всегда на столе.

Есть дом, есть семья, разве этого мало

для счастья простого на грешной Земле?

2010

Полгода жизни пролетело,

но нет ни строчки, ни огня.

Рукой уставшей неумело

рифмую вяло краски дня.

А за окном мороз крепчает,

чертя узоры на стекле.

И ночь прошла, уже светает,

но искр давно уж нет в золе.

Так что, – уже и стар и болен;

быть может, счастья тоже нет?

И не взлететь уже над полем,

не заалеет в сердце свет?

Или однажды я услышу

мелодий давних отзвук вновь.

Весной растает снег на крыше,

опять придёт весна, любовь…

И чья-то лёгкая походка

вдруг прозвучит, и вот, опять,

слова польются редко, робко

двойными строчками в тетрадь.

2010

Мы пришли в этот храм не венчаться,

мы пришли бесконечно страдать,

мы вернулись сюда попрощаться,

здесь мы будем теперь умирать.

Скорбно смотрят знакомые лица

с потускневших от старости стен.

Этот мир, – что вокруг, только снится,

он бурлит лишь в объятиях вен.

Нам лишь кажутся дальние страны

на сетчатке обманутых глаз.

Пусть бушуют вдали ураганы,

не затронув вниманием нас.

Кто создал эту жизнь, – остановку

на дороге из сплетен и лжи

прямо к свету, под чью же диктовку

пишут ангелы нам миражи?

Телевизор спокойно бормочет,

формируя сознанье моё;

понимаю, чего же он хочет

и в какое ведёт забытьё.

И спокойно смотрю на картинки,

что мелькают сквозь пыль на стекле.

За окном мелкий дождь, – как слезинки,

как печаль о забытой Земле.

2010

Не пользы для, а скуки ради

пишу я долгий, нудный стих;

слова пихаю в них не глядя,

пусть даже мало пользы в них.

Неблагодарный мой читатель

пусть будет долго в них искать

какой-то смысл. Ищи, приятель.

Мне просто холодно опять.

Душа замёрзла, света мало,

и в темноте не видно нот.

И хоть ещё осталось жало,

но высох яд, а в сердце – лёд.

2010

Размер в стихах – его основа,

фундамент здания, гранит.

Слова в строю – строка готова,

ещё непрочно, но стоит.

Теперь их нужно по порядку

расставить строго по местам;

как в огороде садим грядку,

читать легко чтоб было нам.

Итак, размеры основные…

Всего их будет ровно пять.

Поверьте мне, они простые,

легко запомнить и понять.

Двустопный ЯМБ – любимчик музы:

беспечен, лёгок, шаловлив.

Он словно шар в объятьях лузы,

гусар, повеса – ох, игрив.

ХОРЕЙ диктует отрешённо

бумаге верные слова.

От них мне холодно и больно

и каменеет голова.

Теперь АНАПЕСТ – он трёхсложен,

течёт – как мощная река,

хоть величав, но флирт возможен,

но только в меру и слегка.

Вот АМФИБРАХИЙ – это барин.

С ним надо стоя и на «вы»,

не столько сложен, как коварен,

как ветер западный с Невы.

Серьёзный ДАКТИЛЬ одиноко

стоит себе особняком,

как подойти, с какого бока,

чтоб подружиться с чудаком?

Теперь с размерами понятно.

Ваш стих готов уже в печать.

Всё получилось строго, внятно

и не добавить, не отнять.

2012

Ещё год промчался галопом, –

ни лучше, ни хуже других,

ушёл президент ненароком,

но стоит ли помнить о них?

В деревне все так же рассветы

сменяют закаты опять

и снова ищу я ответы,

да только откуда их взять?

Здесь только бурьян у ограды,

дорога, – что летом пылит,

да сумрак зелёного сада

и речка, за лугом, вдали.

На сердце тревожно и пусто,

по небу идут облака.

Какая ж причина для грусти?

Откуда такая тоска?

Опять день прошёл, солнце село,

тускнеет за окнами свет.

На "Кто виноват?" и "Что делать?" –

хоть кто-то найдёт мне ответ?

2010

"О, как смеялись вы над нами,

как ненавидели вы нас

за то, что тихими стихами

мы громко обличали вас!"

А время шло и с идеалов

стирало глянец позолот,

и звоны пенистых бокалов

звучали ночи напролёт.

А мы – всё те же, и без песен

не можем жить в чаду побед.

Вот почему ваш мир вам тесен, –

ведь бьёт в глаза слепящий свет.

Тот пир недолго будет длиться

и хлопья пены все спадут.

Опутав сердце, страх змеится,

а дни проходят как в бреду.

Читая лживые газеты,

мы ясно видим – близок срок.

Пока все песни не допеты,

храним мы правду между строк.

"Так помни Тютчева заветы:

молчи, скрывайся и таи"

в краю, где звезды вечно светят

"И чувства и мечты свои…"

2010

В бурлящем море всех событий

спокойно плыть нам не дано,

и за звеном идёт звено

ошибок новых и открытий.

И переливами мгновений

играет ясно каждый день,

а огорчений кратких тень

не смоет ясность озарений.

Лишь незначительных намёков

вдруг промелькнёт след иногда